Читать онлайн "24 часа (СИ)" автора Arne Lati - RuLit - Страница 1

 
...
 
     


1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 « »

Выбрать главу

Загрузка...

24 часа

http://ficbook.net/readfic/3015819

Автор: Lati (http://ficbook.net/authors/531552)

Беты (редакторы): Paulana (http://ficbook.net/authors/998630)

Фэндом: Ориджиналы

Персонажи: Женька/Мишка

Рейтинг: NC-17

Жанры: Слэш (яой), Ангст, Фэнтези, Мистика, Экшн (action), POV, ER (Established Relationship)

Предупреждения: Нецензурная лексика

Размер: Миди, 29 страниц

Кол-во частей: 6

Статус: закончен

Описание:

Потеряв самое дорогое, то, что было смыслом жизни, Женька не смог справиться с утратой. В тот момент, когда его судьба была уже предрешена, а душа почти перешагнула в мир мертвых, ему был дан второй шанс. Шанс переступить через время и попытаться изменить несправедливость, тем самым вырвать из лап смерти того, кто так безмерно дорог. 24 часа, чтобы спасти, выжить, понять и смириться с тем, что живым из этой ситуации в любом случае выйдет только один...

Публикация на других ресурсах:

Лучше спросите.

Примечания автора:

Не смотрите на картинку с эстетической точки зрения, смотрите глубже, гораздо глубже и попытайтесь считать эмоциональное состояние. Именно такое настроение было при написании этого рассказа, и именно эта картинка натолкнула на идею: http://cs624230.vk.me/v624230385/1ed70/-BEzWhyawW0.jpg

Главные герои: http://vk.com/photo256225385_356704440

  Часть 1

      - Черт, - накрываю голову одеялом, желая утихомирить звон в ушах.

      За окном по-прежнему надрывно завывает сигнализация, мартовские коты орут на крыше гаража, дикими воплями то ли призывая подруг, то ли выражая протест ко всему человечеству, какая-то бабка с утра пораньше спорит с дворником... и как же раздражает эта бурная какофония звуков, разрывающая мой мозг.

      Нет. У меня все отлично. Все в полном порядке. Я лег в четыре утра, точнее, смог уснуть лишь к рассвету, а проснулся...

      - Черт!!! - на часах пять сорок. - Чтоб вас всех!

      Я всегда был свято убежден, что люди рождаются с определенной целью в жизни. Вот, например, моя соседка баба Тамара - с целью уничтожить человечество или хотя бы вывести всех своих соседей. И примеров таких людей очень много, и по счастливой случайности все они, блять, поселились в моем доме. Я не усну уже, знаю себя, поэтому, не тешась надеждой выспаться, откидываю одеяло в сторону и встаю. Ледяной линолеум под босыми ступнями неприятно обжигает кожу, заставляя ежиться от холода и поскорее ползти в ванную. А так хотелось выспаться... хоть раз.

      Кого я обманываю? Последний раз я высыпался два года назад, когда еще...

      Умываюсь, привожу себя в порядок, наспех натягивая на влажное после душа тело спортивные штаны и водолазку, ползу на кухню, привычным движением варю кофе, неспешно помешивая шипящий напиток в турке. Монотонно достаю кружку, головой захлопываю дверку шкафа, морщась от глухого хлопка, усиливающего головную боль, наливаю кофе, заливаю ненужную больше посуду холодной водой... По неосторожности обжигаю пальцы об кружку, с психу ладонью сшибаю бокал со стола... стекло врезается в стену, разлетаясь на несколько крупных осколков, а по серой краске расплывается уродливое кофейное пятно. Упираюсь руками в столешницу и жду пока утихнет звон в ушах, а пальцы перестанут дрожать от нервного срыва.

      Вдох-выдох.

      Вновь варю кофе, про себя отмечая, что не мешало бы прикупить еще пару кружек, а то скоро будет банально не из чего пить. Но все эти мысли, бытовуха эта, кажутся какими-то прозрачными, неважными, пустыми.

      Оттирая пятно на стене, неосознанно вспоминаю, что никогда не понимал Его желания красить стены в мерзкие темные, серые тона. Он говорил, наша жизнь и так слишком переполнена яркими красками и событиями, чтобы еще это буйство света окружало нас повсюду. Теперь я понимаю его. Понимаю, как сильно он был прав. Теперь я рад, что кухня окрашена в серый мертвый цвет, а не в ярко-желтый, как того хотел я. Такого контраста больной души и цвета обстановки я бы не выдержал.

И лишь воспоминания о тебе, малыш, все такие же живые и яркие. Каждый день прокручивая нашу жизнь в голове, прогоняя давно минувшие события по сотому кругу: в маршрутке, когда тачка сдохла на перекрестке, на работе, в лифте, глядя в потолок, засыпая... точнее, пытаясь заснуть - я раз за разом вспоминаю былое. Радуюсь как дитя, припоминая что-то новое, давно забытое: мелочи, фразы, запахи или выражения лица, не имеет значения, что именно... и боюсь до нервных истерик, что забуду.

      Знаю - это невозможно, но так страшно в один из ненавистных мною дней проснуться и понять, что все, нет его, того необходимого для жизни тепла, согревающего душу и дающего смысл жизни. Живя прошлым, не хочу смотреть в будущее. Без тебя, родной, у меня его нет и не будет.

      Ссыпаю осколки в переполненное мусорное ведро под мойкой, отточенным до автоматизма движением споласкиваю тряпку и вешаю ее на край раковины. Пью кофе, курю, не чувствуя ни аромата напитка, ни привкуса табака на губах, лишь горечь. Она повсюду, заполнившая меня до краев. Тоска... душащая своей безысходностью, и болезненное одиночество. И нет больше сил бороться, думать о чем-то, пытаться понять, что сделал не так; уже давно смирился, что его нет, что я во всем виноват, не досмотрел, рядом не был, да не исправят эти самокопания тот факт, что я вот он, живой и здоровый, стою тут посреди кухни, а он лежит в гробу, уже давно покинувший мир живых.

      И сдохнуть хочется от безысходности и невозможности исправить хоть что-то, и кричать о несправедливости этого ненавистного мне мира, и смысла нет - не услышит никто. Никто не поможет. Поздно уже.

      Иду в комнату, по привычке, проходя мимо тумбы, стираю с рамки для фотографии внушительный слой пыли. За треснувшим и заклеенным скотчем стеклом видна фотография. Двое парней сидят на берегу реки. Поздняя осень. Повсюду разбросанные ярко-алые листья покрывают землю, кроны деревьев будто пылают в свете заходящего солнца. Помню тот день, будто вчера это было. Парк, воскресный вечер. Я злой с работы, хмурый и, как всегда, не в духе, Мишка с бодуна, уже опиздюлившийся от меня, но все равно улыбается. Ветер играет с его шарфом, от солнца приходится щурить глаза, отчего на щеках выступают так сильно любимые мною ямочки, а взгляд направлен на меня и в нем... черт, даже сейчас все тело сводит сладкой мукой, видя его игривый прищур. Воспоминания все еще слишком яркие, душащие настолько, что почти сразу делается плохо.

      Ставлю фотографию на место, когда пальцы начинают дрожать, а еще одного падения и так потрепанная рамка точно не выдержит.

     

 

2011 - 2015

Яндекс
цитирования Рейтинг@Mail.ru