- Чего тебе? - не пытаюсь быть дружелюбным и даже не делаю вид, что рад этой встрече. Я вообще не испытываю к постороннему человеку, загибающемуся от боли, ни грамма чувств. Он мне никто, так же, как и я ему.
- Дерзкий, - ухмыляется и, хрипло выдохнув, поудобнее устраивается на холодном полу, не боясь испачкаться. Не вижу в его глазах страха, скорее тоска и обреченность. Он все решил, вот только за кого из нас...
Присаживаюсь перед ним на корточки, небрежно укладывая руки на колени, и жду. По глазам вижу, ему что-то от меня нужно.
- Как тебе живется, малыш? - склоняет голову вбок, а меня передергивает от его слов и пробирает мелкая дрожь. Его вид вызывает чувство страха и заставляет бояться. Я не боюсь Его, отнюдь, меня пугает то, что происходит с ним: глаза светлеют за доли секунды, кровь будто щелчком пальцев испаряется из его тела, оставляя пустую белесую оболочку.
- Отлично, - не могу подавить сарказм. Ощущение, что он может видеть меня насквозь, заставляет напрячься еще сильнее.
- Да? А мне кажется паршиво, - усмехается и все так же смотрит на меня, вот только я не уверен, что он видит хоть что-то перед глазами.
- Всяко лучше чем тебе, - язвлю и собираюсь подняться. Мне становится дурно, хочется бежать из этого места, куда кажется нет доступа свежему воздуху.
Когда встаю и уже делаю несколько шагов в сторону, его голос тормозит меня.
- Хочешь изменить свою жизнь? - тихий и вкрадчивый тон заставляет прислушиваться.
И мне бы бежать сейчас, скрыться от него, от этого места и от самого себя. Но упрямо продолжаю стоять, не осознавая, что губы растянулись в злой улыбке.
- Хочу, - киваю сам себе.
- Я умираю, - оборачиваюсь к нему, стараясь скрыть свое похуистическое выражение лица. - Есть кое-что, что необходимо передать из рук в руки. Я не смогу, сил не хватит, а вот ты думаю справишься.
- Зачем это мне? - приподнимаю бровь, упрямо продолжая стоять на месте.
- Тебе не нужны деньги? - его наигранное удивление бесит и раздражает. Он точно видит меня насквозь: и улыбка глумливая, и голос слишком ласковый - издевается тварь. Начинаю злиться.
- Деньги нужны всем, - получается слишком грубо, но я и не стараюсь ему понравиться. - Почему я?
- А ты видишь тут кого-то еще? - если он не сменит тон, я сам его добью.
- Мне пора... - чувство тревоги бьется в истерике, ноги сами собой несутся прочь, но мозг... Может ли это быть тем самым выходом из моей ситуации? Глупо. Я уже давно не верю в сказки, да и в чудеса тоже. Ничего в этом мире не бывает просто так. Все имеет свою цену, и боюсь цена этой работы будет слишком высока. Но есть ли выбор у того, у кого по сути ничего нет? Уже сейчас я знаю, что не смогу уйти. Не потому что побоюсь повернуться к незнакомцу спиной, хотя я отчетливо слышал щелчок снятого с предохранителя ствола. И не потому что мне не дадут забыть об увиденном. Мне нечего терять - вот причина моего ступора.
- Тебе ведь нечего терять? Скажи, я прав? - ухмыляется, а меня начинает не просто потряхивать, а трясти капитально. И это мое болезненное состояние точно никак не связанно с ударившим морозом.
- Допустим. И что тебе от меня нужно? - переходить на "Вы" даже не планирую. А зачем?
- Поработаешь курьером, получишь неплохую сумму денег.
- Сколько?
- Тебе хватит...
- Сумма, - стою на своем.
От препираний нас отвлекает шелест шин по мокрому асфальту, гул двигателя, и я готов поспорить, что не от одной машины. Кто-то приехал. И этот кто-то явно ищет Его. Не хотелось бы лежать возле этого подыхающего незнакомца хладным трупом.
- Пару миллионов тебе светит. Если доставишь груз - не обидят. За это можешь быть спокоен.
- Почему я должен доверять тебе?
- Не должен, и скажу больше - не доверяй никому, - его голос срывается временами то на хрип, то на кашель. Бок уже давно пропитался кровью, собственно как и одежда. Даже не морщусь, наблюдая как он сползает все ниже, теряя последние остатки сил.
Слыша за своей спиной торопливые тяжелые шаги, сопровождающиеся криками и насквозь пропитанные агрессией, уже собираюсь сорваться с места, но чувство страха, сковавшее меня, не дает ступить и шагу. Хочется сжаться комочком на полу и прикрыть голову руками. Говорят, в период стресса тело реагирует быстрее чем мозг, теперь я убедился в этом на себе.
Парень, а ему на вид и не дашь больше двадцати пяти, вскакивает на ноги, дернув меня за руку, заталкивает к себе за спину и закрывает собой, сильно прижимая к стене и не позволяя не то что дернуться, а даже вздохнуть.
Он выше меня больше чем на голову, да и в плечах в разы шире, поэтому не вижу из-за его спины ровным счетом ничего...
Глухой хлопок разрезал тишину мертвого здания. Под крышей взлетело воронье, злобно каркая и кружась над головами. Зажмуриваю глаза, боясь даже подумать о том, что происходит.
Выстрел, еще один, снова и снова... Сколько их? Боюсь считать, думать, даже анализировать не берусь. Мне страшно. До усрачки боязно открыть глаза.
Парень дергается передо мной, вздрагиваю вместе с ним. С последним выстрелом все затихает, наступает мертвая тишина и лишь крик воронья разбавляет воцарившееся молчание. От запаха пороха першит в горле, по полу безбожно тянет холодом, и я начинаю ощущать как продрог, а еще этот солоновато-металлический привкус, едва уловимый, но так прочно въедающийся в мозг и оседающий на губах.
Парень сползает, неосознанно подхватываю его под руки и падаю на пол вместе с ним. Пытается зажать рану на животе, рука вся в крови, но это зрелище не вызывает приступов ужаса, скорее тошноту.
Вокруг нас лежат три человека в неестественных позах, по покрытым гарью деревянным доскам растекается все еще теплая кровь, покидая тела и высасывая из них остатки жизни. Тело в моих руках все еще дышит, с хрипом, натужно, почти на последнем издыхании, но дышит.
- Не верь никому, - просит... не приказывает, а именно просит, то ли защитить стараясь, то ли издеваясь надо мной. Все что могу - это кивнуть и закрыть ему влажной от холодного пота ладошкой глаза, так и не успев сказать спасибо. Как бы там ни было, он не виноват, что я пошел вслед за ним. А тот факт, что прикрывал меня собой, не может не заставить в груди что-то дернуться.
Быстро встаю на ноги, отряхиваюсь, насколько это позволяет осевшая на одежду сажа, и порадовавшись, что не испачкался в крови, подхватываю на бегу портфель и срываюсь с места. Притормаживаю у самого выхода, когда чуть не спотыкаюсь о труп одного из мужчин, взгляд сам собой цепляется за пистолет... Не уверен, что поступаю правильно, но все же, подняв тяжелый ствол с пола и поставив его на предохранитель, прячу его за ремень джинсов и выбегаю на улицу, предварительно убедившись, что больше никого нет поблизости...