— Ah oui?
— Au Château Laurier. Pis t’étais en robe, t’avais pas trouvé ça drôle.
— Ah mon dieu! Je m’en souviens…»
On est sorties de là au bout d’un quart d’heure, la face barbouillée de vieilles larmes séchées, encore secouées par des rires qui s’alimentaient de toutes les histoires qui nous revenaient. La vendeuse s’obstinait tant à ne pas sourire, qu’on a fini par penser que c’était interdit par la chaîne de magasins. Je la comprends, il n’y a pas de quoi rire quand des jeans fabriqués par des employés exploités au Bangladesh coûtent près de deux cents dollars la paire, assurant ainsi une vie de luxe à une clique de bourgeois à la conscience malade. Pas de quoi rire quand moi, prétextant que je n’ai pas le choix, je les achète.
En voyant que je ne revenais pas en après-midi, Claudine m’a envoyé plusieurs textos. Elle tenait absolument à me dire une chose très importante et voulait que je la rappelle.
«Je m’excuse.
— Moi aussi.
— Mais c’est pas l’affaire importante que je voulais te dire.
— Non, tu voulais me dire comment faire pour que Jacques devienne un trou de cul.
— Ben non, c’est même pas ça.
— Je peux-tu quand même savoir comment faire?
— Je pense pas que c’est une bonne idée…
— Je veux savoir, shoot.
— T’es sûre?
— Oui.
— Détective privé.
— Détective privé? Qu’est-ce que tu veux qu’y m’apprenne, le détective privé? Que mon mari est parti avec une greluche?
— C’est ça que je dis, c’est pas une bonne idée.
— Mais tu voulais quand même me le proposer.
— Oui, parce que, des fois, quand on a envie de s’aider un peu, c’est bon de savoir que tout s’est pas toujours passé comme on pense.
— Qu’est-ce que tu veux dire?
— Arrrg… j’aurais dû fermer ma gueule avec ça.
— T’as commencé, enweille!
— Tu penses que Jacques est un saint, mais c’est sûrement pas le cas.
— Pourquoi pas?
— Les statistiques roulent pas pour lui.
— On s’en fout, des statistiques.
— Tiens tiens…
— Enweille!
— Il l’a fréquentée combien de temps avant de sacrer son camp avec la belle Charlène?
— Je pense qu’on a fait le tour de la question à peu près dix fois, Jacques et moi, pis je te l’ai raconté autant de fois.
— Y t’a raconté ce qu’il voulait bien te raconter.
— Mais y est parti avec elle! Qu’est-ce que ça change maintenant?
— Y l’a peut-être fréquentée pendant deux ans avant de se décider à partir!
— Ben non, voyons, c’était nouveau! Relativement nouveau. Charlène était au bureau depuis six mois quand y a sacré son camp.
— OK, admettons que c’était nouveau avec elle, ce qui me surprendrait, mais c’est pas grave, est-ce que ça se pourrait qu’avant elle…
— Quoi?
— Tu penses que c’est sa première histoire de ce genre-là?
— …
— Ça change rien, le détective, c’est juste pour inverser les rôles, pour t’aider à le trouver dégueulasse.
— …
— Diane?
— …
— DIANE?
— Je réfléchis.
— Non, fais pas ça, ça sert à rien. Laisse tomber, on oublie ça.
— Tu sais des affaires que je sais pas.
— Non, je te le jure. C’est juste que ton histoire est tellement classique! Voir si ton beau Jacques, du jour au lendemain… tu sais que j’ai jamais réussi à faire le compte de toutes les étudiantes que Philippe s’est tapées?
— Je me sens tellement conne…
— Mais non, mais non, oublie ça.
— J’imagine que t’as un nom pour moi, quelqu’un de recommandable.
— Veux-tu entendre ce que j’avais de positif pour toi? C’est une superbe idée, c’est pour ça que je t’appelais. C’est pas quelque chose que t’auras plus, c’est quelque chose que t’avais pas, pis que tu vas pouvoir avoir, enfin!
— Hum…
— Quelque chose que tu pouvais pas faire avec Jacques.
— Je vois pas ce que je pouvais pas faire, à part baiser avec d’autres.
— T’oublies une chose importante… tu m’en as souvent parlé…
— Je vois pas.
— Non? Pas de souvenir?
— Enweille.
— C’est pour ça que Cloclo est là!
— OK, la matante, crache.
— Tu vas enfin pouvoir… frencher.
— Frencher? T’es sérieuse? C’est ça, ta grosse affaire? J’en ai rien à foutre, de frencher!
— Ben voyons, tu vas pouvoir frencher! FREN-CHER! Ça fait quoi, vingt-cinq ans que t’as pas frenché? Combien de fois tu m’as dit que ça te manquait, que t’en rêvais, que Jacques frenchait pas!
— Mais c’est pas un projet de vie, ça!
— Mais je te donne pas un projet de vie, je te donne une bonne raison de te botter le cul! T’es intelligente, t’es belle…
— Essaie pas, j’arrive des magasins.
— Personne se trouve beau ou belle dans une cabine d’essayage.
— J’suis molle.
— Aucune importance pour frencher! Mets-toi des bas de compression en attendant de te remettre en forme, pis ça va être diguidou!
— Pfff…
— T’es belle, Diane, j’espère que t’en doutes pas! T’es mauditement belle. Si je t’aimais pas autant, je t’haïrais.
— Mets-en pas trop.
— Nomme-moi un gars que tu frencherais, vite vite, sans penser.
— C’est ridicule, j’ai l’impression d’avoir quatorze ans.
— T’es pas loin de ça si on enlève tes vingt-cinq ans avec Jacques.
— Vingt-huit: on était ensemble depuis trois ans quand on s’est mariés.
— C’est encore pire! Faut que tu commences à quelque part! Le french, c’est un peu comme le tremplin d’un mètre à la piscine: faut que tu te pratiques sur le moins haut avant d’aller sur celui de dix mètres.
— Drôle de comparaison.
— Je sais. Enweille, un nom!
— J’ai pas le goût de frencher personne!
— UN NOM!
— JI-PI!
— Ji-Pi du quatrième, le comptable?
— Oui, pourquoi?
— Je sais pas, tu vises peut-être un peu haut. Pis y est marié, faudrait que je vérifie dans mes dossiers.
— Tu m’as demandé un nom!
— Oui oui! C’est parfait! Excellent! On garde Ji-Pi. C’est ta première idée. Concentre-toi là-dessus. De toute façon, on parle juste de frencher.
— Ben oui, super facile.
— Plus que tu penses. Beaucoup plus que tu penses.
— Ça m’inquiète un peu que tu dises ça de même.
— Pourtant, si tu savais comme j’ai raison.
— Je vais prendre le nom de ton détective.
— Pis j’ai une bonne psy.»
Blottie dans sa grosse couverture de poils, Charlotte écoutait sur son ordinateur un épisode d’une série américaine que je devais «absolument voir». Elle m’avait dit ça une bonne trentaine de fois dans les deux dernières années. J’avais pris un tel retard depuis Six Feet Under que j’avais renoncé à m’y mettre. Oui, déconnectée.
«Pis, les jeans, tu regrettes pas?
— Ben non, ma chouette, j’suis super contente. Si tu me dis que ça me fait bien, je te crois.
— Mais c’est vrai que ça te va bien!
— Hum hum.
— C’est vrai, t’es écœurante pour ton âge!