Вечные заблуждения, безвыходные ситуации, жизненные принципы заставляют меня входить в панику. Неожиданные приступы тревоги, которая так раздражает меня и мою нервную систему. Я всё еще потерян в своем разуме...
Тот человек со стенд газеты, его описание по словам Киона, заставило меня потянуть за тонкую нить моего прошлого. Кажется...я знаю этого человека, и довольно таки хорошо. Его повадки, мышление и разъяснительные поступки, всё это будто живет во мне... Поэтому, я не могу понять, как такое возможно. Будто тем потерянным человеком являюсь я... необъяснимое чувство беспокойства и таинственности ситуации, заставляет меня особо сильнее акцентироваться над этим.
Но чтобы то ни было, я все же найду ответ на мой вопрос. Кто же является тот человек с газеты?
О котором я так встревожен.
Апатия.
Сидя у окна, смотря на вид темных переулков, которые ты так и разглядываешь все больше и больше. Пытаясь увидеть столь парадоксальное явление. Ты просто сидишь с немного приоткрытым окном, на холодном подоконнике, думая снова о своем. Включив музыку, ты снова пронизываешь себя до глубины души, что выкапывают все воспоминания, о которых ты так пытался избавиться. Твои мысли снова наполняются бессмысленными словами, которые ты так хотел услышать от кого-либо. Наполняются теми воспоминаниями, что тебя бросает в дрожь. Ты сидишь нервно теребя свои пальцы, немного похрустываешь каждой фалангой, что дает тебе быть более спокойным. Ты медленно прикрываешь глаза, немного хмуря бровами, вспоминая все те моменты, где ты был счастлив, но в итоге все пошло по концу дороги нервного срыва. Ты обеспокоен, встревожен. Чувства неполноценности личности, заниженная самооценка, которая вот вот и вовсе пропадет. Все эти моменты, появляются в миг, в твоей блудной голове. Как нервный ипульс твоего рефлекса, над которым ты не можешь держать конроль. Те бабочки с полупрозрачными, словно бархатными крыльями, которые так и наполняли мой внутренний мир. В какой-то миг превратился в пепел моих воспоминаний. Так просто...забыть...Что это значит, жить не для себя?Я просто медленно прижимаю колени к себе, опираясь лбом на них прикрыв глаза. Тюрьма моего разума, совладает все больше. Также пропадает и чувство защищенности. Ты остаешься один на один со своми мыслями. Ты приобретатешь легкий страх, который так быстро пробежался по твоему дрожащему телу. Ты уже бессилен скрывать свою маску.Обессиленно опуская руки, которые так и дрожали, как будто кости трясутся под гудение самого ярого мотора. Ты поднимаешь опусташенный взгляд, с ясным оттенком печали и отчаяния. Ты просто устал и потерял надежды преобрести счастье. Преобрести то чувство, которое заполнит твой пустой кувшин души. Каждая маленькая трещина уже не залечиться под давлением твоего терпения, которое уже иссякает, как потухает небольшой огонек спички в дрожащих холодных руках. Ты вянешь, как чахлая роза. Ее лепестки уже преобрели смутные оттенки красного цвета, напоминавшую кровь уже бледного, но алого оттенка. Ты все же та роза, которая медленно погибает в руках того, кто сорвал тебя из почвы, которая давала тебе шансы дальше. Прекрасный бутон медленно вянет, но те острые шипы, расположенные вдоль всего стебля, остаются навсегда. Как и боль внутри тебя. Как те воспоминания, которые всплывают вновь и вновь. Что забирают твой последний глоток воздуха.Ты опусташен и сломлен. Тебе кажется ничего не поможет. Ты медленно ставишь руки перед собой и поворачиваешь бледные ладони в свою сторону. Наклонив голову к холодным рукам, ты уже не замечаешь, что по бледной словно у мертвеца кожа, стекают тихие слезы. Тишина, ты один в своей комнате. Ты также локаничен и не говоришь ни слова. Ты просто устал от всего. Тебя пожирают те мысли, что ты так старался забыть. Но все же, даже под дуло пистолета, ты их не сможешь забыть. Психика рушится, как и моя вера во все. Ты просто уже не способен думать, что можно жить иначе. Эрудиция высокого интеллекта порой сбивается по построенному пути. Ломаются все шансы на счастливую жизнь, как уронивший хрупкий хрустальный бокал. Все осколки разлетаются в определенный миг, слышно только треск стекла. Но на самом деле, это твой кувшин души, снова приобрел трещину, которую не залечить. Сбитое дыхание, нервно дрожащие руки, печальные глаза наполненные горькими слезами, и бледные губы. Так жалко видеть все это. Ты медленно встаешь с холодного подоконника и подходишь к зеркалу. Прислонив двумя руками об стену, смотря на свое жалкое отражение. Ты уже не замечаешь свои слезы, которые так непрерывно стекают. Ты не совладаешь собой. Прислонившись ближе, ты смотришь в глубь своих глаз. Они так темны и опусташенны...будто кричат о помощи. Но глаза...все же показывают каплю увядших надежд. Ты не знаешь, что совладает сейчас тобой.