De la routine, à présent : trodes, branche, saute.
La librairie de recherche de Senso/Rézo était une zone de stockage inerte ; on avait dû en dégager les matériaux entreposés avant qu’ils puissent être interfacés. Molly sautillait entre des rangées de casiers gris identiques.
— Dis-lui, encore cinq et dix sur sa gauche, Couvée, dit Case.
— Encore cinq et dix sur ta gauche, Mère Chat, répéta le relais.
Elle prit sur la gauche. Un archiviste, visage livide, se planquait entre deux casiers, joues moites, œil vide. Molly l’ignora ; Case se demanda ce que les Modernes avaient pu faire pour provoquer un tel niveau de terreur. Il savait que c’était en rapport avec une menace bidon mais il était trop branché sur sa glace pour suivre les explications de Molly.
— Tu y es, dit Case, mais elle s’était déjà immobilisée devant le classeur qui abritait le construct.
Les contours du meuble rappelaient à Case la librairie néo-aztèque dans l’antichambre de Julie Deane à Chiba.
— Vas-y, Cutter, dit Molly.
Case bascula en cyberspace et envoya un ordre qui partit en palpitant, le long du fil cramoisi qui perçait la glace des archives. Cinq systèmes d’alarme séparés furent convaincus d’être encore efficaces. Les trois verrous compliqués se désactivèrent tout en continuant à se considérer comme toujours verrouillés. La banque centrale de la librairie souffrit d’une infime modification dans sa mémoire permanente : le construct en avait été retiré, par ordre de la direction, un mois auparavant. S’il avait voulu vérifier l’autorisation pour retirer ledit construct, un archiviste aurait trouvé les enregistrements effacés.
La porte s’ouvrit en pivotant sur ses gonds silencieux.
— 0467839, dit Case.
Molly fit glisser du rack une unité de stockage noire.
Elle ressemblait au chargeur d’un fusil d’assaut de gros calibre et sa surface était couverte d’inscriptions d’avertissement et de consignes de sécurité.
Molly referma la porte du coffre ; Case se dégagea.
Il retira la ligne qui traversait la glace des archives. Elle réintégra aussitôt son programme, déclenchant automatiquement le déroulement inversé de tout le processus. Les portes du Senso/Rézo passèrent à toute vitesse tandis qu’il se retirait à reculons, que les sous-programmes réintégraient le cœur du brise-glace sitôt qu’il franchissait les portes où il les avait préalablement postés.
— Sorti, Couvée, annonça-t-il avant de se laisser tomber dans son fauteuil.
Après la concentration d’une passe en temps réel, il pouvait rester connecté tout en gardant conscience de son propre corps. Il faudrait à Senso/Rézo des jours pour découvrir le vol du construct. La clé en serait la dérivation du transfert de données en provenance de Los Angeles qui coïncidait un peu trop nettement avec le raid de terreur lancé par les Modernes. Il doutait que les trois vigiles qu’avait rencontrés Molly dans le corridor survivent pour en parler. Il bascula.
L’ascenseur, avec la boîte noire de Molly collée à côté du tableau de commande, était resté où elle l’avait quitté. Le garde gisait toujours roulé en boule à terre. Case remarqua pour la première fois le derme contre son cou. Un cadeau de Molly, pour le maintenir à carreau. Elle l’enjamba, récupéra la boîte noire et pressa le bouton RdC.
Au moment où s’ouvraient en sifflant les portes de l’ascenseur, une femme fut projetée de la foule à reculons dans la cabine et vint donner du crâne contre la paroi du fond. Molly l’ignora, penchée pour décoller le derme du cou du vigile, Puis elle lança imper rose et pantalon blanc par la porte, qu’elle fit suivre des lunettes noires, avant de rabattre sur son front la capuche de son costume. Le construct, dans la poche ventrale du collant, s’enfonçait dans son sternum à chacun de ses mouvements. Elle sortit.
Case avait déjà assisté à des scènes de panique mais jamais encore dans un lieu clos.
Les employés de Senso/Rézo, déversés par les batteries d’ascenseurs, s’étaient rués vers les portes donnant sur la rue pour se retrouver nez à nez avec les barricades d’expansé des Tactiques et avec les fusils à balles de sable des Rapides de l’AMAB. Convaincus qu’ils étaient en train de contenir une horde de tueurs potentiels, les deux services de police coopéraient avec un rare degré d’efficacité. Derrière les vitres brisées des portes de sortie, les corps s’empilaient en triple épaisseur sur les barricades. Le claquement sourd des fusils anti-émeutes fournissait un arrière-plan sonore continu au bruit de la foule qui se ruait de tous côtés sur le sol de marbre du hall. Case n’avait jamais entendu un bruit pareil.
Ni, apparemment, Molly.
— Seigneur, fit-elle, et elle hésita.
C’était une espèce de plainte aiguë, qui montait vers un bouillonnement de terreur brute, totale. Le sol du hall était jonché de corps, de vêtements, de sang, et de longs rouleaux jaunes de listing piétinés.
— Allez, poulette. On s’tire. (Les yeux de deux Modernes la fixaient, perdus au milieu d’un tourbillon de polycarbonate, leur collant mimétique incapable de suivre la confusion de formes et de couleurs qui faisait rage derrière eux.) T’es blessée ? Allez, viens. Tommy va t’aider à marcher.
Tommy tendit quelque chose à celui qui parlait, une caméra vidéo dans sa coque de polycarbonate.
— Chicago, fit-elle. Je repars.
Puis elle se mit à tomber, non pas sur le sol de marbre, gluant de sang et de vomissures, mais au fond de quelque puits tiède comme le sang, dans le silence et l’obscurité.
Le chef des Panthers modernes, qui s’était présenté sous le nom de Lupus Yonderboy, portait un costume de polycarbonate équipé d’un dispositif d’enregistrement qui permettait de reproduire à volonté l’arrière-plan. Perché sur le bureau de Case, comme quelque gargouille dernière mode, il considérait Armitage et Case en souriant. Il avait les cheveux roses. Une forêt multicolore de microgiciels se hérissait derrière son oreille gauche ; celle-ci était pointue, garnie de touffes de poil rose. Ses pupilles avaient été modifiées pour réagir à la lumière comme celles d’un chat. Case regardait couleurs et textures ramper sur le costume.
— Vous avez laissé la situation vous échapper, dit Armitage.
Il se tenait au centre du loft, telle une statue, drapé dans les plis sombres et luisants d’un trench-coat d’allure luxueuse.
— Le chaos, monsieur Qui, dit Lupus Yonderboy. C’est notre mode, notre méthode. Notre truc de base. Votre nana est au courant. C’est avec elle qu’on traite. Pas avec vous, monsieur Qui. (Son costume avait adopté un étrange motif anguleux alternant le beige et l’avocat pâle.) Elle avait besoin de soins médicaux. Elle est avec ses toubibs. On va s’occuper d’elle. Tout baigne.
Il sourit à nouveau.
— Payez-le, dit Case.
Armitage le fusilla du regard.
— On n’a pas la marchandise.
— Votre fille l’a.
— Payez-le.
Armitage avança d’un pas raide jusqu’à la table et sortit des poches de son trench-coat trois grosses liasses de nouveaux yens.
— Vous voulez compter ? demanda-t-il à Yonderboy.
— Non, dit le Panther moderne. Vous paierez. Vous êtes un monsieur Qui. Vous payez pour rester entier. Pas un monsieur Nom.