Педерсен погрузился в раздумья.
- Остальные тоже были привлекательные или даже красивые, все - и шведки, и норвежки. Я вас правильно понял?
- Да, - подтвердил Йенсен. - Вы видели мой отчет и фотографии, а также читали мои рекомендации.
Педерсен вздохнул и оттолкнул папку от себя, как будто хотел от нее избавиться.
- Да-да. Вы предлагали создать специальное подразделение. Вы все носитесь с этой идеей о существовании организованной преступной сети, занимающейся торговлей белыми рабами.
Йену Йенсену было тридцать пять лет. Если бы не его взрывной темперамент и неспособность в любых ситуациях выказывать неизменное уважение к мнению начальства, он бы мог уже далеко продвинуться по службе. Утешением ему была любовь к экзотическим сортам пива и безотчетное очарование, которое он испытывал, глядя на морские паромы. Вот и теперь он не смог сдержать негодование.
- Идеей! - сердито пробурчал он. - Я четыре года проработал в Бюро по розыску пропавших без вести. У меня налажены связи со Стокгольмом и Осло. Я ездил в Париж, Рим и Мадрид на эти нищенские командировочные. - Он обошел вокруг стола начальника полицейского управления. Душивший его гнев нарастал. - И я же еще - та сволочь проклятая, которая должна сообщать родителям этих девушек, что мы ни хрена не можем сделать. - Он рубанул ребром ладони по лежавшей на столе папке. - Сегодня днем мистер и миссис Андерсен должны прийти в мою паршивую конуру, сесть перед моим паршивым столом, который там уже лет сто стоит, и выслушав, как я им буду рассказывать, что дочь их исчезла и сейчас, скорее всего, сидит на игле да еще вынуждена торговать своим телом ради прибылей каких-то гнусных сутенеров.
Педерсен снова вздохнул и терпеливо сказал:
- Йен, вы ведь в курсе наших проблем. Все упирается в деньги. В одном только Копенгагене мы получаем отчеты о четырех сотнях пропавших без вести за год. Наш бюджет очень невелик, причем год от года его все больше урезают. Специальное подразделение, которое вы хотите создать, стоило бы где-то около десяти миллионов крон в год. Финансовая комиссия не утвердит решения о его образовании. Затраты на него не могут оправдаться. Даже из-за дюжины девушек в год... Выкиньте это из головы.
Йен Йенсен повернулся и пошел к двери, бросив через плечо:
- Тогда я пошлю мистера и миссис Андерсен в финансовую комиссию. Дойдя до двери, он снова обернулся и взглянул на начальника. - Может, там им дадут разъяснения по поводу бюджета и "Синей сети".
Глава 1
Жарким сентябрьским вечером на небольшом средиземноморском острове Гоцо священник Мануэль Зерафа вел видавший виды "форд" к дому на вершине горы. Из этого старого, сравнительно недавно перестроенного дома, верой и правдой прослужившего многим поколениям фермеров, открывался восхитительный вид на сам остров Гоцо, на маленький, затянутый дымкой островок Комино и на огромный остров Мальта. Когда священник подошел к высокой каменной ограде и нажал на старую, металлическую кнопку вделанного в нее звонка, пот катился с него градом. Через минуту дверь открылась. За ней стоял мужчина весьма внушительных размеров. Коротко подстриженные волосы обрамляли обветренное, квадратной формы лицо; один глубокий шрам прорезал щеку, другой подбородок, третий - правую сторону лба. Мужчина был в одних плавках. Его крупное, темное от загара тело было в отличной форме. Оно, как и лицо, тоже было покрыто шрамами; один из них шел от правого колена почти до паха, другой - от правого плеча до пояса. Отец Зерафа хорошо знал этого человека, знал, что на спине его были и другие шрамы и он потерял мизинец на левой руке. Мануэлю Зерафе также было известно, как мужчина получил некоторые из этих шрамов. Мысленно священник осенил себя крестным знамением. Он произнес:
- Привет, Кризи. Дьявольская жара. Сейчас баночка холодного пивка была бы в самый раз.
Мужчина сделал шаг в сторону и приветливым жестом пригласил святого отца войти.
Они устроились под бамбуковым навесом, заросшим виноградом и мимозой, который был укреплен перед бассейном с прохладной, голубой, манившей искупаться водой. За ним открывался потрясающий вид. Бывая здесь, отец Зерафа часто думал о том, что, если бы он просидел на этом месте сотню лет, все равно эта панорама не наскучила бы ему.
Большой мужчина принес две холодные как лед банки пива и вопросительно взглянул на священника. Они были старинными друзьями, и, хотя святой отец нередко в жару заезжал освежиться холодным пивом, мужчина знал, что на этот раз его приезд был не просто визитом вежливости.
- Мне, пожалуй, надо бы с Майклом поговорить, - начал священник.
- И о чем же ты с ним разговаривать собираешься?
Мануэль Зерафа отхлебнул пива и сказал:
- Сегодня четверг. Я знаю, он поехал на Мальту с Джорджем Заммитом. Когда он должен вернуться?
Кризи взглянул на часы.
- Должен успеть на семичасовой паром, так что через полчасика, наверное, будет здесь. А в чем, собственно, дело?
- В его матери.
Кризи выглядел озадаченным.
- В матери?
Священник вздохнул, потом твердо сказал:
- Да, в его матери. Она умирает от рака в больнице святого Луки. По всей видимости, жить ей осталось лишь несколько дней.
- Ну и что?
Еще более твердым голосом святой отец ответил:
- А то, что она хочет перед смертью увидеть Майкла.
- Зачем?
Священник пожал плечами.
- Мне позвонил отец Галеа, который опекает больных и умирающих в больнице святого Луки. Она спрашивала его о сыне, интересовалась, находится ли он все еще в детском доме. Сказала, что перед смертью хотела бы увидеть его лицо.
Голос Кризи был холоден как лед.
- Вряд ли она видела его лицо даже тогда, когда он родился. Она его бросила... Ты ведь знаешь, как она это сделала, сам мне рассказывал.