— Не грешите хоть перед богом, гражданин Бордюков. Мы о вас все знаем.
— A-а, я начинаю кое-что соображать! Так вы, значит, Бордюковым интересуетесь? Так я не Бордюков. А Бордюков там у них, правда, есть. Есть. В последний момент он захворал что ли, ну и меня впихнули вместо него, а у вас первый список.
Следователь засмеялся:
— Первый список?.. Да, придется сделать выговор вашему шефу, как его, майору Фишеру, что ж это он подсовывает нам старые списки. Не притворяйтесь, Бордюков, не валяйте дурака, все это белыми нитками шито. Давайте все сначала. Ваши настоящие фамилия, имя, отчество?
— Ну, это вы уж совсем, гражданин следователь, я вам еще раз, то самое, как на духу.
— Вот что, гражданин Бордюков, чтобы мы не теряли попусту время, и чтоб вы тут меньше врали, даю вам возможность до утра подумать. Чем меньше будете юлить, тем больше у вас останется хоть какой-то надежды. Уведите, — сказал следователь вызванному конвоиру.
И вот уже за полночь. Бордюков сидит в камере-одиночке кое-как приспособленного под КПЗ сарая, это он успел разглядеть, когда его под конвоем водили на допрос в одноэтажный домик, и с заледеневшим сердцем думает, но думает вовсе не о том, что сказал ему следователь. А думает о том, что его песенка спета, что ему теперь много чего придется рассказать, а все это пахнет могилой. Значит, знают, что он — Бордюков, а раз так, то им, собственно, больше ничего и не надо знать. Откуда?.. Только от Копицы. Так вот почему тот не явился в избушку, его либо сразу же сцапали, и он во всем признался, либо просто сам сдался и всех выдал, собака. И на след, конечно, навел. А теперь что? Оттяпают у Сороконожки все ножки, устроят завтра очную ставку — и вышка. Ах, если бы он не забрехался с их легендой — были бы еще хоть какие-то шансы. Да, теперь придется сказать, кто он такой на самом деле, и откуда родом, и где его семья — вовсе не в оккупированной Псковской области, а на Тамбовщине, и что его отец, бывший антоновец, и сейчас еще, наверно, в Сибири, куда запроторен после раскулачки. О чем тут говорить, вышка! Надо бежать. Но как отсюда бежать? Он уже десять раз все обдумал и убедился — отсюда никак не улизнешь. Разве что… Да, это единственная возможность попытаться, когда ведут на допрос или с допроса. Тут хоть один шанс из тысячи. Водит на допрос и приводит обратно один конвоир, и можно изловчиться… Вот в том месте, где они обходят КПЗ, пристукнуть конвоира, нырнуть за разваленный домик, а там неподалеку и лес. Лучше всего это сделать, когда будут вести с допроса. Затянуть баланду на допросе дотемна, а там видно будет. Сделать вид, будто споткнулся, вот только штаны надо как-то приспособить, все пуговицы, черти, обрезали. И еще одно лезло в голову Бордюкова: откуда у них такое спокойствие? II дураку все ясно, что немцы вот-вот скоро опять попрут, а следователь не спешит даже узнать, для чего он, Бордюков, был сюда заброшен. Ну, еще бои будут, еще похоронки, а кому наступать, кому пятки показывать, вопрос для них уже решен? Ну, Гитлерюга, будь ты проклят, заварил кашу, растравил душу, только и всего? Надо попытаться, может, удастся, а там еще хоть немножко можно пожить, а так что, так — один конец.
Сидел Бордюков на полу, поджав ноги, и в уме «проигрывал» завтрашний день. Вокруг — глухая тишина, слышались только шаги часового. Внезапно заухали тяжелые и закудахтали скорострельные зенитки, наверно, немецкие самолеты прорвались к городу. Так и есть: началась бомбежка, судорожно вздрагивает земля. Бордюков распластался на полу. Вдруг раз-другой рвануло где-то рядом, сорвалась с петель дверь, грохнулась около Бордюкова, на него посыпались щепки, камни, в нос шибануло динамитной гарью. Ощупал себя — целый, серо зиял дверной проем. Он вскочил и сразу же оказался во дворе. Рядом с дверью навзничь лежал часовой. Бордюков наклонился, пощупал — голова в липкой крови. «Ты что, браток?» — почему-то шепотом спросил он и еще раз пощупал. Мертвый. Домика «Смерш» и караульного помещения как не было. Грохотали орудия, суматошно метались прожекторы, бомбы рвались где-то слева. Бордюков какую-то минуту постоял в нерешительности, затем рванулся бежать, но тут же вернулся, стянул с часового сапоги, сунул под мышку, снял ремень и, придерживая брюки, побежал согласно «проигранному» плану. Напрягал зрение, прислушивался — ни одной души, все куда-то попрятались от бомбежки, а ему терять нечего. Пересек узенькую улицу, двор, огород и вскоре натолкнулся на кустарник. Передохнул и побежал дальше. А вот и лес. Слава богу! Сердце рвало грудь. Он упал, быстро снял сапоги, натянул сапоги часового, это на случай, если по следу пустят собак, и помчался дальше, ловко ныряя между стволов деревьев. Город продолжали бомбить, и он молил бога: подольше, подольше. Бежать уже не было никакой возможности, он перешел на шаг, на ходу подпоясываясь потуже, так, чтобы и вид был вполне строевой, и штаны не падали. Ах, надо было еще погоны снять с часового. Стрельба и бомбежка доносились все глуше — значит, далеченько уже успел убежать. Теперь надо как-то разобраться, в какой стороне фронт, — и, может, до конца повезет.