— C’est de l’inconscience ! affirme Félicie.
— Qu’en dis-tu ? demandé-je au Gros.
Il ne peut répondre car il a les badigouinces bloquées par un excès de boustifaille.
N’ayant rien à espérer de lui, je continue.
— Ce qu’il y a de surprenant dans cette affaire, c’est que Mme Loveme a su qui lui avait embarqué sa progéniture et qu’elle n’a rien dit. Vraisemblablement elle n’a même pas prévenu son mari… M’est avis qu’elle a dû chercher une bande de malfrats pour que ceux-ci s’assurent de la mère Unthell. Sans doute voulait-elle faire rendre gorge à cette dernière. Les types se sont gourés, ils ont embarqué Berthe because rien ne ressemble davantage à une baleine qu’un cachalot.
Le Gros avale cinq cents grammes de bidoche d’un coup.
— Je t’en prie. Un peu de respect pour une femme qui est peut-être décédée à l’heure où nous parlons…
Et de pleurer sur ses côtes de porc qu’il ne doit pas juger assez salées.
— Bon, poursuis-je. Ils se sont aperçus de leur erreur, ont largué ta portion et se sont mis en quête de l’autre. Ils l’ont ramassée in extremis et doivent être en train de lui chatouiller la plante des pieds avec un tisonnier rougi à blanc, pour lui faire dire où est Jimmy.
— Et ma Berthe ? éructe le Mahousse.
— Ta Berthe, c’est la Jeanne d’Arc du vingtième siècle. Gros.
« Elle est retournée a Maisons voulant en avoir le cœur net. Nos lascars l’ont remarquée, reconnue. Ils se sont effrayés et l’ont enfermée dans un endroit sec pour éviter les indiscrétions.
— Tu crois qu’ils lui ont fait du mal ?
— Penses-tu ! À mon avis, ce ne sont pas des assassins. La meilleure preuve, c’est qu’une première fois ils l’ont relâchée sans la toucher.
— C’est vrai, reconnaît le Gros. Tiens, redonne-moi du chou et du lard, c’t’excellent, ce truc-là !
Le coiffeur nous rejoint, briqué comme une truite de torrent.
— Vous savez à quoi je pense ? fait-il.
Comme nous répondons par la négative, il soupire :
— J’ai pas ouvert mon magasin aujourd’hui. Dans le quartier on va penser que je me suis asphyxié au gaz.
Personne ne semblant navré outre mesure de cette probabilité, il se joint à nous pour jaffer.
— En somme, demande Bérurier après avoir englouti sa deuxième brouettée de chou, tu vas aller trouver la Loveme et lui échanger son chiare contre ma femme ?
— Et contre Mrs Unthell, c’est ce que j’ai eu l’honneur et l’avantage de te dire il y a un instant…
La sonnerie du téléphone m’interrompt. M’man va décrocher.
— M. Pinaud ! annonce-t-elle.
C’est l’honorable détritus qui vient me rendre compte de sa mission.
— Donne-lui le bonjour ! crie Béru.
Et je l’entends déclarer à Félicie.
— Pinaud, c’est pas le mauvais cheval, mais il est toujours sale comme un peigne.
— Il y a des peignes qui sont propres, précise Alfred.
À sa voix, je comprends que Pinuchet est dans tous ses états. C’est pas qu’il ait beaucoup d’états, notez, à vrai dire il dispose seulement de deux. Il y a l’état normal : apathie, radotage, morne bla-bla, soucis de santé. Et puis l’état anormal, correspondant à l’état de siège de ses facultés : fébrilité, bégayage, décrochage répété du râtelier, reniflements, grattages de fesses, etc.
— Qu’est-ce qui t’arrive, ma brave vieille ?
— À moi rien, mais il est arrivé â Mrs Unthell, fait-il.
— Oh ?
— On vient de la repêcher près de l’île aux Cygnes…
— Morte ?
— Noyée…
— Noyée-noyée ou estourbie et balancée à la tasse ?
— Noyée-noyée…
En voilà une nouvelle ! Et moi qui venais de dire que les hommes de main de Mme Loveme n’étaient pas des meurtriers ! Tu parles ! D’ici qu’ils en fassent autant à la tendre Berthe Béru, il n’y a qu’un fossé… Un fossé dans lequel pourrait fort bien couler la Seine.
— À quoi songes-tu ? s’inquiète Pinaud.
— Tu as fait filer la Loveme ?
— Yes… Elle est allée rejoindre son mari. Je te cause d’un troquet près des studios. Qu’est-ce que tu fais ?
— J’arrive.
Accablé par une pesante méditation, je retourne à la salle à manger. Béru achève un camembert.
— Du nouveau ? demande-t-il.
— Peu de chose… du bla-bla Pinuchard.
— Faut toujours qu’il noie le poisson, ce vieux crabe, affirme le Gros.
Et de rire avec une telle force que les vitres en frémissent et que Jimmy éclate en sanglots.
Félicie prend le môme dans ses bras pour le calmer. Il cesse de chialer instantanément.
Comme c’est étrange… Je me dis que ce petit innocent à causé la mort de quelqu’un.
Ça n’a que quelques mois et ça commence déjà sa petite hécatombe.
CHAPITRE XVII
Lorsque je me pointe sur le plateau, les prises de vue de « l’Entrée du Choléra à Marseille » sont stoppées because le chef opérateur a piqué une crise de nerfs et la script s’est cassé un ongle en taillant son crayon.
Comme je fouinasse à travers la forêt de projecteurs éteints, une main toujours énergique s’abat sur le rembourrage de mon veston.
— On y prend goût, décidément, cher poulet !
C’est Larronde. Bébert arbore une chemise made in U.S.A, représentant un coucher de soleil sur une palmeraie.
— Tu te déguises en affiche saharienne ? demandé-je.
— Tais-toi, c’est un cadeau du beau Fred.
— Mince, son secrétaire l’a converti ?
— Non, mais il a été particulièrement heureux d’un écho que j’ai fait passer sur lui dans ma feuille de chou. J’ai révélé au monde qu’il était capable de boire une bouteille de bourbon sans respirer… Comme ce n’est pas vrai, ça l’a flatté.
Il a l’art des fondus-enchaînés, Larronde.
— Ça boume, ton enquête ? me demande-t-il à brûle-pourpoint.
— Ce que t’es obsédé, Bébert !
« Dis voir, j’ai entendu des figurants qui disaient que Mrs Loveme se trouvait ici tantôt.
— Exact, boy !
— Ce que j’aimerais lui être présenté… J’ai vu une photo d’elle, c’est tout à fait mon genre.
Il a une fois de plus un regard aigu, intense, qui plonge jusque dans ma conscience.
— Quand tu vous regardes commak, plaisanté-je, on a l’impression que tu vous fais un tubage d’estomac… C’est possible ou pas ?
— Arrive, bel emplumé.
Il me guide à la loge de la super-vedette.
Un ramdam terrible s’en échappe. Albert ouvre sans se donner la peine de frapper. Y a foiridon chez Loveme. Le beau gosse est vautré sur une peau d’ours, torse nu.
Des journalistes américains, glass en main, se biturent à sa santé, sous le regard mélancolique de son épouse.
Un électrophone haute fidélité concasse un chant du Golden Gâte Quartet.
— Hello ! dit joyeusement Loveme.
Je suis peut-être le quart de la moitié d’une truffe, mais ce zig n’a rien du papa dont on a kidnappé le lardon.
Il est détendu, heureux de lui et des autres…
Il me reconnaît, me flanque un coup de poing dans les mollets et me dit de prendre un verre.
Larronde l’enjambe et me présente la belle fille sombre. Elle a du sang mexicanos plein les veines. C’est une beauté. À côte d’elle, miss Univers est tout juste bonne à se présenter aux bureaux d’embauche de Saint-Claude, Jura.
Elle lève ses longs cils et je prends en direct son regard sombre, qui luit étrangement dans la peau mate.