“Вот и Кристинкин отец посчитал, что я никакая” - жалобно попискивает внутренний голосок.
К чёрту всё! Да пошло оно куда подальше!
Кидаю пуховик на диванчик у входа и пробираюсь сквозь толпу.
- Ева! - доносится откуда-то из глубины гостиной Кристинкин голос.
Подхожу ближе и не могу сразу разобрать, что это за парень, на коленях у которого так комфортно развалилась подруга. Если это её обожаемый Мишаня, с которым Крис начала встречаться две недели назад, то тогда он слишком стремительно накачался. Никакие стероиды не дадут такого результата.
- А это… тянет подруга и замолкает. Интересно, сама-то хоть помнит его имя? - Даня…
Ну понятно. Снова новый предмет обожания. Который за последний месяц? Я со счёту сбилась.
- Ну давай! Ты чего, как не родная? - Кристинка вскакивает, чуть не растянувшись о ноги своего ухажёра, который, к слову, с неоднозначным интересом рассматривает совсем другие ножки. Мои.
Вот же ж…
- За мою лучшую подругу, народ! За классную, весёлую и очень милую девчонку!
Кристинка суёт мне в руки бокал с золотистой жидкостью, а я очень надеюсь, что из притихшей толпы никто сейчас не выкрикнет: “И скучную, как бабка!”
- Ев, ну чего ты застыла, как Венера Милосская? Прихлёбывай! Прихлёбывай! - она звонко ударяет своим хрусталём о мой и выпивает свою порцию до дна.
Ладно. Раз Кристинка так легко опрокинула, даже не поморщившись, значит не крепкое.
Беру с неё пример и тоже опустошаю содержимое.
Огненная жидкость обжигает горло. Пульс подскакивает. Такое ощущение, что я горю. Изнутри.
“Почти, как у сексуального доктора на приёме. Только немного по-другому” - подсказывает внутренний голос.
Стараюсь не жмуриться и не показывать вида, что я в шоке от таких градусов. Хватаю с сервировочного блюда тарталетку и откусываю её добрую часть.
- Что это было? - сиплю Крис на ухо.
- “Red Label” с колой. Умат, скажи?
Странно, но колы я там совсем не заметила. Киваю, чувствуя, как вены защипало от разлившегося по телу тепла. А, между прочим, совсем недурно. Ещё пару стаканчиков и я “догоню” присутствующих. И тогда мне станет совсем хорошо, а главное всё равно, что он… там… с другой.
- Крис, а твой отец точно не вернётся сегодня?
- Не! Он со своей Ольгой поехал в ресторан. Где-то за городом. Там и отель есть. Хрен их знает, что они делают, эм… может на лыжах катаются. Хотя для этого вроде еще рано, - снова приземляется на колени к своему… Как его там? Да не важно.
Следующие пару бокалов не принесли ожидаемого результата. Вот зачем я себя терзаю? Надо было мне спрашивать про Григория Викторовича? Теперь перед глазами одна картина - как он страстно касается своей блондинки.
Утомившись разговорами о крутых тачках и дорогих шмотках, я проскальзываю вдоль стены и ныряю в откатную дверь, ведущую на террасу.
- Не больно-то и хотелось, - полушепчу образу мужчины, весь вечер стоящему перед глазами. И, облокотившись о перила, отпиваю ещё немного обжигающей жидкости. - Как будто мужиков больше нет!
А в следующую секунду мой слух напрягается от зашуртавшей в дальнем углу террасы ткани. Оборачиваюсь на звук и выхватываю в полумраке плечистый мужской силуэт.
Это он!
Нет! Чёрт! Я окончательно шизанулась! Он же уехал. Наверное, кто-то из ребят…
Мужчина встаёт и ловким движением сгребает в руку плед, которым были прикрыты его колени.
Он! Эти пальцы, эти плавные уверенные движения я узнаю даже на расстоянии ста метров.
Чем он ближе, тем сильнее дубасит моё сердце. Где-то в районе горла уже отдаётся.
- Тут довольно прохладно. Накинь, - мягкая ткань ложится мне на плечи, а поверх неё - руки Григория Викторовича. Ну почему мне кажется, что он меня сейчас обнимет? Боюсь, что по выступающей на шее венке Кристинкин отец заметит насколько часто бьётся моё сердце. И поэтому слегка свешиваюсь через перила, делая вид, что рассматриваю что-то интересное внизу.
Верный ход. Руки мужчины соскальзывают с моих плеч и находят место в карманах пиджака.