— Что у нас такое с Пятачком? — проревел он. Кристофер Робин отреагировал не сразу.
— Не греми, стол поломаешь, — сказал он довольно равнодушно примерно через три минуты. Не было ни одного фактора, указывавшего, что его интересует Пятачок и состояние его души, и Тигра даже пожалел напрасно ушибленную лапу. Такого поворота разговора Тигра не ожидал, и его продолжение пришлось придумывать по ходу дела, импровизируя, так сказать.
— Хренота какая-то у нас с Пятачком! — сказал Тигра убедительно. — Не иначе, пьет...
— Ну, это его личное дело... — сказал Кристофер Робин отрешенно. — Пятачок пьет, Кролик морковь жрет без меры, я вот... Гм... Ну, впрочем, это не важно.
— Нет, почему-й-та? Важно! Ну-ка, колись!
— Что, прямо щас?
— Чего — «прямо щас»?
— Колоться, что, прямо щас? Здесь?
— Ну да, выкладывай, чего ты там «гм»? Что это за Подозрительное Многозначительное «Гм»?
— А-а-а, ты в этом смысле... Да так, ничего... Я просто так сказал... А что, ты говоришь, такое с Пятачком?
— А, ну да, этот Пятак такое вчера выделывал...
— Ну-ка, ну-ка? Что выделывал наш маленький Пятачок?
— У-у-у, он такое выделывал!!! Порядочным Тиграм даже смотреть противно, что он выделывал... По сравнению с ним Вуглускр или даже Гибридный Ягуляр просто ничегожный муварей по сравнением с... с... в общем, с такой во лошадью, — Тигра сделал лапами Очень Мощное Движение и принялся тяжело дышать, чтобы отдышаться от такой Мощной Фразы.
— А как там Вуглускры поживают? — поинтересовался Кристофер Робин Совершенно Между Прочим.
— А так и поживают, — ответил Тигра, тоже Совершенно Между Прочим. — Мыши жалуются. Вуглускры поживают. Чего ж еще такого?
— Ох уж эти Вуглускры... Они нам все цифры и показатели портят... По статистике, — Кристофер Робин, удачно блеснувший словечком, с презрением поглядел на Тигру. Тигра в долгу не остался.
— И инфраструктура тоже, — вставил он и уставился на Кристофера Робина с не меньшим презрением. — И еще File not found.
— Да... — поддакнул Кристофер Робин, чтобы не показать, что он не знает таких Умных Слов. — А ведь это Кенга придумала Вуглускров разводить... — вспомнил он после десятиминутного молчания.
— Точно... Как раз после той пьянки с Кроликом. Она, гни...
— Ну да... А ты Вуглускра пробовал?
— Да ну его, — Тигра посмотрел на Кристофера Робина с отвращением. — Он же Мышей... Того...
— Ну, он же их не ест...
— Еще бы он их ел... После этого... Хотя, тогда бы никто не жаловался, наверное... Все равно противно. Тьфу, меня щас вырвет...
— А я пробовал... Фанатская штука... С луком его...
— А может, они от того так к Мышам, что мы их едим? С луком? — Тигру ни с того ни с сего потянуло на философию. — Может быть... Тебя бы ели, ты бы и... Пчел, не то что Мышей... Того...
— Ну-у-у... Это ты загнул... Мыши Пчелам рознь...
— Сам ты рознь... Ща вот я тебе...
— Я тебе сам... Дам... Ай!.. А чего Вуглускры едят?
— Ну... Не знаю. Травку там, листочки, цветочки... Жучков, бабочков.
— Травку? Ты ж говорил как-то, ее не едят, а тянут... Ну, это, косяк там...
— А-а-а... Нет, это я про другую травку... Эта травка... Да, кстати, что у нас такое с Пятачком?
— А вот он, кажись, как после той травки... Ну помнишь, ты рассказывал, как ее натянешься, едешь на тачке и ОРУДовцам факи показываешь... И все пофигу...
— Чего, ОРУДовцев обижет... Сплошная кенгурятина... Смотреть не на что...
— Понятно... Ну что же, надо спасать нашего дорогого Пятачка...
— Во-во, спасать! — незаметно для Тигры, разговор перешел в то русло, которое Тигре было нужно. А ведь всем известно, что Лучшие Спасители и Самые Великие Спасатели — это, конечно, Тигры... — Его ловить-то нужно? — поинтересовался Тигра сразу же, чтобы не терять времени, если действительно нужно.
— Нет, хватит, — отрезал Кристофер Робин и ударил кулаком по столу. Новая агит-табакерка в форме спрута с надписью «Щупальца мирового империализма тянутся к нашему Лесу... Бычков им полные штаны, а не Лес!» радостно подпрыгнула, и все окурки, обещанные в Д овольно Грубой Форме щупальцам мирового империализма, самостоятельно выбросились на пол. Указанным щупальцам остался всего один весьма пожухлый бычок.