— Сколько сейчас времени? — хрипя, спросил Гриша.
— Около 6 часов вечера, — отстраненно ответил Хамзат.
Присмотревшись, Гриша увидел в руках Хамзата небольшой прямоугольник. Пальцы его соседа яростно стучали по нему.
— Опять играешь в тетрис? — спросил Гриша сонным голосом. — Тебе еще не надоело?
— Неа… — протянул Хамзат. — Гонки. На этой штуке полно игр. Могу одолжить тебе, если хочешь.
— Спасибо, не надо, — отмахнулся Гриша, вставая с кровати. На нем была одежда, в которой он ходил в библиотеку.
Гриша направился в сторону контейнера с лекарствами.
— Эй, Гриша? — в голосе Хамзата послышалось беспокойство. Его пальцы прекратили свой безумный танец на приставке.
— …А? — Гриша поморщился от головной боли.
— С тобой все нормально? — неожиданно спросил Хамзат. — Ты ворочался и бормотал что-то во сне.
— Спасибо, что подглядывал за мной пока я спал, — саркастично выплюнул Гриша, перебирая таблетки.
— Я серьезно, — сказал Хамзат. Его голос слегка дрожал. — Это напугало меня до чертиков. Ты только представь, прихожу я с университета и застаю тебя, дрожащего и бормочущего что-то себе под нос. К счастью, спустя пару секунд ты прекратил, но все же.
— Спасибо за беспокойство, — сказал Гриша, глотая таблетку от головы. — Без шуток, спасибо.
— Не стоит благодарности. Я же ничего не сделал, — Хамзат вернулся к игре.
“Что же мне теперь делать?” — мысленно спросил Гриша, но никто не ответил.
***
Прошла неделя. Гриша почти закончил работу над дипломным проектом. Слова незнакомца больше не мельтешили на периферии сознания, отвлекая его. Но появилась другая проблема. Более масштабная.
“Писатели”, — подумал Гриша, смотря на свои заметки.
Раньше он волновался о том как пройдет сдача дипломного проекта и сможет ли он получить второе образование. Сейчас эти беспокойства меркли по сравнению с тем, с чем довелось столкнуться Грише.
Он смог продолжить работу над дипломным проектом только из-за того, что не мог осознать масштаба происходящего. Вернее, не хотел. Сейчас же, когда дипломная работа почти завершена, мысли о “Писателях” вновь заполнили его разум.
— Что же мне делать? — жалобно спросил он вслух. Его сосед был на парах.
Усталой походкой Гриша подошел к единственному окну в комнате и посмотрел в него. На улице была отличная погода — солнечно, на небе ни облачка. Люди самых разных возрастов брели кто куда. Группа парней и девчонок перед входом в общежитие о чем-то болтали и смеялись.
— Они не знают… — сказал Гриша, устало смотря в окно. — Никто не знает о том пиздеце, который происходит!
Он сорвался на крик. Некоторые люди на улице посмотрели в его сторону, привлеченные криком. В испуге Гриша отпрянул от окна.
— Что же мне делать… — шепотом повторил он.
Гриша хотел пойти по стопам Николая Ивановича — получить второе образование, поработать какое-то время в государственной поликлинике, а затем устроится в частную.
Он должен был жить безбедно, помогая людям справляться с их проблемами. А что теперь?
— Весь мир лишь жалкая история, — бормотал Гриша себе под нос. — Чтобы я не сделал — все будет бессмысленно.
“Каждый твой выбор не будет иметь никакого значения, потому что не будет от тебя зависеть”, — вспомнил он разговор с Николаем Ивановичем”.
"Но ведь ничего не изменилось…” — Гриша почувствовал искру надежды, зарождающуюся в его груди.
— Точно! Мир же не поменялся! Я могу просто принять факт, что все вокруг лишь история, и жить дальше! — радостно прокричал он.
Большинство студентов были сейчас на парах, поэтому никто не слышал Гришу.
— Но… — искра надежды, неожиданно вспыхнувшая в его груди, также внезапно и стремительно угасла. — Что делать с исчезновениями?
Даже, если он смирится с несправедливым устройством мира, оставалась еще проблема пропавших людей.
Гриша не помнил ничего, что видел, когда был без сознания. В его воспоминаниях — он просто неожиданно терял сознание и просыпался на полу в библиотеке. Единственным материальным доказательством произошедшего оставались заметки.
“Это только начало”, — эхом отдавались в его воспоминаниях слова незнакомца.
“Что это значит?” — задался вопросом Гриша. — “Станет пропадать еще больше людей?”