Глава 2
— Сюда садись, лорд недоёбанный.
Меня ткнули в зад куском дерева. Табурет кривой, гнилой, как вся эта деревня. Вокруг — шестеро. Мужики, тётки, один пацан лет десяти, который не моргая ковырялся палкой в зубах. Пыль, жар, воняет капустой, потом и... чем-то тухлым. Скорее всего, это Демьян.
Передо мной на бревне кто-то разложил глиняный осколок и воткнул туда перо. Для важности.
— Это планёрка, — сообщил Бек. — Раз в три дня. Решаем, кто сдохнет, кто работает, и кто проебал задание.
Я кивнул, хотя хотелось просто лечь в ближайшую канаву и исчезнуть.
Но ИНТЕРФЕЙС уже проснулся:
ИНТЕРФЕЙС: Планёрка активирована. Цель: вкатиться в управление, не утонув в говне. Подсказка: делай вид, что шаришь. Они всё равно нихуя не знают.
— Чё с жратвой? — спросила тётка с фингалом и косой в волосах.
— Хуево, — ответила другая, которая держала на коленях дохлого гуся. — Овёс закончился, капусту сожрали. Печём лепёшки из мха и обид.
— Куда скот ставим? — Тверд ткнул пером в пыль.
— Под навес. Иначе опять сдохнут. Уже одна корова, между прочим, сдохла от поноса и разочарования.
— Кто из детворы опять насрал в колодец? — спросила баба в рваном платке.
— Додик. По ошибке. Сказал, что "темно было и щемило по важному".
ИНТЕРФЕЙС: Квест: построить сортир. Иначе сортир будет везде.
Я поднял руку.
— То есть, вы мне всё это сейчас скидываете?
— А ты кто, по-твоему? — рявкнула фингальная. — Лорд же, сука. Вот и решай.
ИНТЕРФЕЙС: Тебя официально признали. Тебя официально заебали.
Я вздохнул.
— Сначала — сортир. Потом — еда. Потом — стройка.
— Что строим? — спросил Бек, ковыряя занозу в плече ножом.
— Амбар. Скотник. И что-нибудь типа администрации.
— Администрация? — переспросил Тверд. — Это где бьют?
— Да, — кивнул я. — Но по расписанию.
ИНТЕРФЕЙС: Задачи на ближайшие дни:
– 1 сортир
– 1 амбар
– 1 скотник
– 1 пиздец, растянутый во времени.
Сказали, мол, у нас 132 человека. По факту — 70 работает, остальные — дети, старики, пьяные, ублюдки. То есть — как в любой корпорации. Только без зарплаты и туалетной бумаги.
Я встал.
— Всё. Пошли работать.
— А как же обед? — пискнул пацан.
ИНТЕРФЕЙС: Нет еды — нет обеда. Нет мозгов — нет вопросов.
Глава 3
Утро началось с вопля.
— Бляяяядь, опять насрали у бани!
Я вылез из избы. Хмурый, вонючий и голодный, как все в этой дыре.
— Кто? — спросил я хрипло.
— Додик. Сказал, что его «музыка позвала». Ты, блядь, Лорд или насмотрщик детской жопы?
ИНТЕРФЕЙС: Сортир не построен. Дети срут по велению вселенной. Эффекты: минус мораль, плюс дизентерия. Статус Лорда: позорник вонючий.
— Где Бек?
— Вон там, гвозди ищет. Говорит, у нас осталось ровно девять. Один уже в руке.
Наш плотник сидел у дровника и ковырял свою ладонь ножом.
— Вытащи, нахуй, — сказал он спокойно. — Но не поломай. Это был хороший гвоздь.
Потом добавил:
— Нам надо больше железа. А то сортир получится... из говна и палок. Причём буквально.
Я кивнул. Сортир. Скотник. Амбар. Всё в приоритете. Только вот…
— Где Тверд?
— Ушёл лечить бабу с нарывом. Сказал, что будет либо исцеление, либо вскрытие. Ему похуй.
ИНТЕРФЕЙС: Медицина: 0. Плотник с гвоздём в руке. Лекарь с мечтами о патологоанатомии. Население на грани «само себе вырежу».
Я собрал всех.
— Строим сортир. Сейчас же. У кого руки есть — к Беку. У кого только рот — вон в яму, кричать туда.
— А овёс? — спросил Демьян, протирая чернильницу, которая всё равно была пустая.
— К хуям овёс. Сначала — не срать где попало. Потом — еда. Потом — книги и гусли, если доживём.
ИНТЕРФЕЙС: *Задачи обновлены:
Сортир — приоритет.
Скотник — для выживания.
Амбар — если останется дерево.
Гвозди — в жопу, по желанию.*
Началась стройка. Бек ругался как сапожник на войне. Дети таскали жерди. Один прибил рукав к бревну, и вместо плача выдал:
— Ну всё, блядь. Теперь я часть стены.
Пиздюха, девочка лет восьми с характером гранаты, начала командовать другими. Орала так, что даже гусь вернулся с кладбища.