Выбрать главу

ЛИРИКА, ПОВЕСТИ В СТИХАХ, САТИРА, ПЬЕСЫ 

ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ

Начало дня

За окнами сумрак ранний На свет и на тьму похож, — Будто на синем плане Нового дня чертеж.
Вижу, привстав с постели, Как выступают из мглы Строгие лесенки елей, Сосен прямые стволы.
Слышу в тиши до рассвета Первые грузовики. Слышу, как в городе где-то Пробуют голос гудки.
Тот, кто минуту свиданья Ночи и дня подглядел, Видел весь мир в ожиданье Новых событий и дел.

* * *

О том, как хороша природа, Не часто говорит народ Под этой синью небосвода, Над этой бледной синью вод.
Не о закате, не о зыби, Что серебрится вдалеке, — Народ беседует о рыбе, О сплаве леса по реке.
Но, глядя с берега крутого На розовеющую гладь, Порой одно он скажет слово, И это слово — «Благодать!».

Две надписи на часах

 I
Часы за шумом не слышны, Но дни и годы к нам приводят. Выходит лето из весны И в осень позднюю уходит.
II
Дорого вóвремя время. Времени много и мало. Долгое время — не время, Если оно миновало.

Минута

Дана лишь минута Любому из нас. Но если минутой Кончается час — Двенадцатый час, открывающий год, Который в другое столетье ведет, — Пусть эта минута, как все, коротка, Она, пробегая, смыкает века.

По дороге в Москву

Скрипели возы по дорогам. Едва шелестела листва. А в скошенном поле за стогом Сверкала огнями Москва.
Мерцала огней вереница, А в поле была тишина, И тенью бесшумная птица Над полем кружила одна.
Простора открылось так много С тех пор, как скосили траву. И странно в пути из-за стога Увидеть ночную Москву.
Пронизан и высушен зноем, Вдали от гудящих дорог Дремотой, довольством, покоем Дышал этот сумрачный стог.
И только огней вереница — Граница небес и земли — Давала мне знать, что столица Не спит за полями вдали.  

Гроза ночью

Мгновенный свет и гром впотьмах, — Как будто дров свалилась груда…
В грозе, в катящихся громах Мы любим собственную удаль.
Мы знаем, что таится в нас Так много радости и гнева, Как в этом громе, что потряс Раскатами ночное небо! 

Встреча в пути

Все цветет по дороге. Весна Настоящим сменяется летом. Протянула мне лапу сосна С красноватым чешуйчатым цветом.
Цвет сосновый, смолою дыша, Был не слишком приманчив для взгляда. Но сказал я сосне: — Хороша! — И была она, кажется, рада. 

* * *

Вечерний лес еще не спит. Луна восходит яркая. И где-то дерево скрипит, Как старый ворон каркая.
Всё этой ночью хочет петь. А неспособным к пению Осталось гнуться да скрипеть, Встречая ночь весеннюю. 

Бор

Всех, кто утром выйдет на простор, Сто ворот зовут в сосновый бор.
Меж высоких и прямых стволов Сто ворот зовут под хвойный кров.
Полумрак и зной стоят в бору. Смолы проступают сквозь кору.
А зайдешь в лесную даль и глушь, Муравьиным спиртом пахнет сушь.
В чаще муравейники не спят — Шевелятся, зыблются, кипят.
Да мелькают белки в вышине, Словно стрелки, от сосны к сосне.
Этот лес полвека мне знаком. Был ребенком, стал я стариком.
И теперь брожу, как по следам, По моим промчавшимся годам.
Но, как прежде, для меня свои — Иглы, шишки, белки, муравьи.
И меня, как в детстве, до сих пор Сто ворот зовут в сосновый бор.

* * *

Когда вы долго слушаете споры О старых рифмах и созвучьях новых, О вольных и классических размерах, — Приятно вдруг услышать за окном Живую речь без рифмы и размера, Простую речь: — А скоро будет дождь!
Слова, что бегло произнес прохожий, Не меж собой рифмуются, а с правдой — С дождем, который скоро прошумит. 

Словарь

Усердней с каждым днем гляжу в словарь. В его столбцах мерцают искры чувства. В подвалы слов не раз сойдет искусство, Держа в руке свой потайной фонарь.
На всех словах — события печать. Они дались недаром человеку. Читаю: — Век. От века. Вековать. Век доживать. Бог сыну не дал веку.
Век заедать, век заживать чужой… — В словах звучит укор, и гнев, и совесть. Нет, не словарь лежит передо мной, А древняя рассыпанная повесть. 

* * *