-- Представляю.
-- Тогда удачи… -- девушка ловко, вслепую, забегала пальцами по клавиатуре.
— Спасибо. До свидания.
-- До свидания.
До площади Победы Варламов добирался на трамвае. Изнывая от полуденной жары, он, то и дело, смахивал со лба капельки пота, проклиная при этом все и вся на свете.
История с абонентским ящиком всю дорогу не давала ему покоя, навевая самые противоречивые мысли…
“Остановка “Площадь Победы”, -- противно прохрипело в динамике над самой головой. Варламов вздрогнул и принялся торить дорогу к выходу.
Оказавшись на улице, он вздохнул полной грудью и, зажав в руке ключ, направился к зданию почты.
Спустя несколько минут, Варламов толкнул дверь третьего почтового отделения и, войдя, осмотрелся. В нос ударил нелюбимый с детства запах сургуча. Он поморщился и, обнаружив то, что искал, зашагал к аккуратным металлическим ящикам в самом углу зала.
Шестьдесят седьмой ящик оказался во втором ряду сверху. Потоптавшись немного в нерешительности, Варламов покосился на сидящих за барьерами женщин-операторов и, убедившись, что до него никому нет абсолютно никакого дела, вставил ключ в замочную скважину.
Ящик открылся на удивление легко и бесшумно. Варламов с замиранием сердца заглянул внутрь и, как того и ожидал, увидел на дне ящика тоненькое письмо.
Вновь покосившись на женщин-операторов, он торопливо сунул конверт в карман и запер дверцу. Стараясь не суетиться, отошел к окну. Застыл в раздумье.
Соблазн вскрыть конверт тут же, на месте, был чрезвычайно велик, но, как оказалось, Варламов к этому был абсолютно не готов психологически. Для низвержения принципа — не читать чужих писем, требовалось некоторое время, и он решил его выждать. Вдобавок, Варламову показалось, что один из посетителей –- необычайно худой, с бледным болезненным лицом мужчина тайком наблюдает за ним.
Приписав свою подозрительность сдавшим нервам, он несколько минут послонялся по залу, машинально пробежал глазами по стендам с различной информацией и, наконец, приняв окончательное решение как быть дальше, встал в очередь к окошку с надписью "Выдача корреспонденции".
Дождавшись своей очереди, сунул в окошко ключ.
— Вот, хочу сдать.
— У вас истек срок договора? — блеснула очками круглолицая симпатичная толстушка.
— Срок? Нет… Хотя, может быть, и да, -- растерялся Варламов.
— Так “да” или “нет”.
— Не помню.
— Продлевать, значит, не будете?
— Нет.
— Фамилия.
— Варламов. Вернее говоря, Варламова. Это ящик моей жены.
Толстушка достала внушительный журнал и принялась листать.
-- С какого месяца арендуете?
-- Не знаю. Я ничего не знаю.
-- А что же жена сама не пришла?
-- Она… в больнице.
-- Так… вот… -- толстушка ткнула пальцем в запись в журнале. –- Варламова Анастасия Валерьевна. Аренда ящика с первого апреля по первое августа. Вам нужно доплатить еще за один месяц.
— Сколько? — Варламов потянулся к бумажнику.
— Не мне, в бухгалтерию. Это на втором. –- Девушка подняла глаза. –- Пройдете мимо столика вахтера в фойе, подниметесь на второй этаж и направо. Там найдете.
-- Спасибо, я все понял, -- кивнул Варламов и направился к выходу.
Пожилая женщина-бухгалтер, утомленно заглянув в папку с документами, вопросительно посмотрела на посетителя.
— Ящик зарегистрирован на ваше имя?
— Нет, на имя жены. Варламовой Анастасии Валерьевны.
— Варламовой Анастасии Валерьевны? –- переспросила бухгалтер.
-- Ну да.
-- Странно… -- подозрительно посмотрела женщина. -- К нам сегодня уже приходил муж Варламовой. Просил выдать ключ вместо утерянного.
— Как?! — остолбенел Варламов. — Я ее муж. Вот ключ, а вот паспорт.
— А это тогда кто? — женщина наклонилась в сторону стеклянной перегородки, и ткнула пальцем в сидящего внизу за одним из столиков мужчину.