Фолкмар лег на песок, обрадовавшись, что камни обнимают его аккуратно и самую впору. Он подтянул меч на грудь, сжав обеими ладонями стертую гарду.
Отверженный положил свою ладонь на его морщинистую ладонь, и металл под кожей рыцаря потеплел. Годами Фолкмара преследовал запах смерти, но в эту секунду он растворился под натиском рассветного бриза, как и его боль. Кости больше не ныли, тоска, стягивающая грудь, растворилась. Она исчезла без следа, уступив место теплому спокойствию. Он ушел тихо, без боли, но как настоящий воин, с мечом в руках.
Горизонт окончательно озарил рассвет, прогнав ночь и вороного жеребца с неба, отметив начало нового дня и долгой дороги. Заблудившись в глубоких морщинах, рассветный свет ласкал лик старого рыцаря. Он умер. Он улыбался.
Над Фолкмаром встал дряхлый старик в красных одеждах и синим кушаком с живым взглядом мальчишки. Молодой и старый, грустный и радостный, ворчливый и добрый, мудрый Отверженный. Бог, которого нет.
Nota bene
Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.
Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту через VPN. Можете воспользоваться Censor Tracker или Антизапретом.
У нас есть Telegram-бот, о котором подробнее можно узнать на сайте в Ответах.
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: