Никакого прогресса.
- Коллега, перестаньте протирать глазами старика. Как он отработает свой гонорар, вы все равно не заметите, а нас скомпрометируете.
- Что? – изумленно переспросил Фарид. «Коллега» Имран, судя по голосу, хлебнул не кофе из стаканчика, а чистый уксус.
- Удивляете вы меня все-таки, - буркнул уйгур и уткнулся в планшет. Это «вы» Фарид отлично понял: вы, «четные». Местные. Недоумки, куда там интеллектуальной элите.
Прав я был. И анализатор, тупая машина, прав. И наши уже что-то знают, раз Имран считает, что Бреннер тут с конкретной задачей, с контрактом. И конечно нам во вред. Но это серьезные дела, не для дурачков, которым только программы кормить.
Удивляю... Ну ладно. Спорим, господин 23-й, что не успеет закончиться конференция, как я вас удивлю? По-наст...
Нет, никого он не удивит, потому что система эта, Иблис ей любимая бабушка, его вгонит в гроб раньше, а потом... то ли камеры у нее сбоят, то ли распознавалка ума лишилась, но, если ей верить, внимание от оратора оттекло, как вода перед большой волной. Самая работа для четного номера глаза вручную считать. Научусь, пойду коз пасти, буду годен.
Мысли эти думались сами и по инерции, потому что голову Фарид повернул, как только увидел на картинке «отлив». Медленно повернул и круговой охват взял с камер медленно, чтобы самому в чью-нибудь статистику не попасть. И понял, что система не врет. Если и слушает кто в зале, то не Штааля, а свое. Остальные – читают. У Ренье, например, одни белки и видны, потому что лица он не опускал, а смотрит на что-то под столом, на коленях. И ему такие глаза даже идут, естественными кажутся.
А 23-й – молчит. Фарид уже сколько секунд чаек считает, а Имран молчит. И тут график дернулся и поплыл в обратную сторону. Вот вам и цунами. На шефа. И на Бреннера. Что у них стряслось? И подсветка эта розовая дергается как вчера в клубе. Сейчас снова голова заболит.
Фарид потянулся отключить собачью подсветку и понял, что никакого тошнотворного розового светового шнура на столе не было и быть не могло. Просто полоса внутреннего оповещения светилась ровным адским красным, на всю длину.
Амар Хамади, сотрудник сектора А
Амар вынырнул из расчетов, краем глаза замечая: вокруг бурлит. То ли пожар и экстренная эвакуация, то ли внеплановый визит кого-то из жайшевской верхушки? Нет, поскольку вопли «Дайте цвет на большой проектор!» и «Выкиньте милис с НАШЕЙ камеры!» едва ли были уместны что при пожаре, что при потопе. Что-то случилось. Только что. Затрагивающее отдел, значит, достаточно серьезное – потому что для мирового рекорда, установленного каким-нибудь доблестным туранским спортсменом, переполох вокруг слишком тревожный.
- И что у нас опять плохого? – спросил Амар.
Ответы оказались на диво невнятными: взрыв, кортеж, конференция, президент. Почти в центре и средь бела дня. Удивительно, как быстро люди привыкают к хорошему. Еще пять лет назад в каждом крупном городе что-нибудь взрывалось минимум раз в день.
А потом "нашу" камеру отдали все-таки и на растянутом поперек прохода экране возникла двояковыгнутая абстракционистская железяка, из тех, что украшают площади в особо приверженных традиции районах - только эта еще дымилась. И - подсказал опыт - несколько минут назад еще была бронированным автомобилем. Что ж это они взорвали? уронили? кто? на кого?
- А почему он вообще только сейчас выезжал? - спросили сзади.
- Потому что круглый стол через полчаса. Сам пишет, сам выступает, готовился.
- Известная привычка?
- Известная.
- А это что такое?
- Дайте поближе и звук дайте. Техники!
- Нашу камеру снесло со столбом.
- Ну отберите ближайшую, чья она там ни будь!
Из мельтешения деталей, из дыма и суеты, милисовских жилетов и шлемов, из непонятного мигания и завывания, из прыжков по записям разных камер на углу 73-ей Б и 34-ой Б восстанавливалась еще не последовательность событий, но картинка.
Вот две машины с затемненными стеклами идут одна за другой, «нос в хвост». Президентскую, конечно, не угадаешь – пассажир может быть в любой на выбор, и определяется это уже во время выезда. И вдруг пара распадается – первая, ведущая машина так и летит вперед, а вторая разворачивается едва не на месте, вылетая на встречную… обрыв записи.
- Что у них там впереди случилось-то?
- Не видно пока.
- А тут что?
Переход на другую камеру, пониже. Блестящее и черное – разворот машины. Президентской? Охраны? Нечто, стремительно рушащееся наискосок экрана. Обрыв записи.
- А что это мигает в углу?
- Увеличь. И звук давай.
- Как?
- Фильтруй! Дай мне.
- Смерть пособникам атлантистов. - сказал безликий мужской голос. И повторил, по-английски. - Смерть... атлантистам и пособникам. И пособникам атлантистам. Смерть...
- Это еще...
- Это вот, вот, электроника тут - магазин, реклама. Робот у них.
Высотное здание, с поперечной – как такое может быть? – трещиной по фасаду... или это окна на всем этаже грохнуло? Какая-то вывеска, нервно мигающая электронная реклама, перекошенная фигура раза в полтора больше человеческой...
- Робот. Два робота.
- Один упал, другой разговаривает?
- От магазина или террористы научили?
- А иблис же... мог и от магазина, смотреть надо.
- А стекло почему?
- Теплица взорвалась - там по фасаду выше такая труба шла, большая, с розами, вот смотри, как было. Так что часть красного - это оттуда и не кровь.
- Эстееееты.
- Кто?
- Да все.
- Кому Тахир помешал?
Тахир... ну если покушение удачное и если это правда Бреннер, найду скалу и буду из нее воду выбивать. Пророк-недоучка. Хорошо хоть, свидетель есть – если он, конечно, к утру не забыл услышанное накануне.
- Кому помешал? - вздыхают за спиной, - Тебе списком? Начиная с нас?
А Фариду, однако, недолго с четным номером ходить, заключает Амар, интуиция у мальчика золотая.
Фарид аль-Сольх, официальный наблюдатель
Радужное стеклянное крошево рассыпалось по черному асфальту, и падали, медленно кружась в воздухе, алые цветочные лепестки.
Очень красиво было. Противоестественно красиво и неправдоподобно, как на обложках китайской анимации. Хрустальные кубики, осколки витрины – и розы.
Чем дольше Фарид смотрел на картинку, тем больше его засасывало ее безумие. Покушения бывают красивыми только на экранах и в комиксах. В реальной жизни не бывают. В реальной жизни на месте взрыва разбрасывают листовки. Чертят лозунги. Рисуют символы боевых групп, в конце концов. А здесь кто-то крупно вложился в постановку кадра, который через полчаса растащит всемирная пресса, но забыл расписаться. Или не забыл?
- Кажется, - задумчиво заметил Штааль, а микрофоны честно и почти без добавок разнесли звук по залу, - термин "фотореализм" только что приобрел новое значение, кхм, да, - шеф поднял голову, обвел несколько осоловевших слушателей прозрачным взглядом, - а у господина Вуэ появился талантливый даже не подражатель, а продолжатель. Очень интересный для искусствоведа момент, зарождение нового направления – постановочный урбанистический терроризм, terrorisme nouveau?.. Впрочем, я полагаю, никто не будет возражать, если мы перенесем вопросы терминологии в следующую секцию, а сейчас объявим перерыв?
«Буду возражать, я буду... - уже хотел сказать Фарид. – Это же всё Бреннер, арестуйте его, вот и Амар мне говорил…»
Потому что Амар и вправду говорил, вчера вечером, у себя дома. Но если Имран велел не пялиться на Бреннера, чтобы не скомпрометировать жайш, то получается… это наша операция, просто Шестнадцатому знать о таких делах не положено? Или нет, не получается все-таки?
На Бреннера смотрел теперь, не скрываясь, не только он – еще половина зала, а вторая пялилась на Штааля. Бреннер же смотрел на экран и скептически кривил губы, словно картинка была ему не по душе.
Встал, едва крышкой не хлопнул - и пошел к выходу. И на шефа по дороге посмотрел, вроде без всякого чувства, а все равно будто к ящику его примерял, такому, какой в Европе из 12 досок делают.
- Ты куда смотришь? - проснулся Имран. - Ты данные внес?