До отправления электрички оставалось две или три минуты, когда ко мне подбежали Юра и худющий, кожа да кости, высокий негр с гитарой. Помню, я тогда еще подумал, что если это и есть наш баянист, то почему он без баяна, но Юра сказал, что на баяне Роберто не играет, зато хорошо поет под гитару и, практически, не пьет...
Появление в нашей группе кубинца напомнило мне смешной эпизод из моей жизни. Дело в том, что вокально-инструментальный ансамбль, которым я прежде руководил, был приглашен в Киев для участия в Республиканском конкурсе эстрадных коллективов. Мы к тому времени уже выступали на филармонической сцене, даже имели собственную афишу, что в те годы было весьма престижно.
Замечу, что в предложенном нам репертуаре Республиканского конкурса были песни слишком уж идеологически выдержанные, и нам очень захотелось внести в него свежую струю... Тогда как раз входили в моду симфоджаз, рок и другие, запрещенные тогда у нас, музыкальные направления. Мы взяли одну из композиций группы «Пинк Флойд», несколько обработали ее и подготовили к исполнению в виде предусмотренного условиями конкурса «музыкального номера на вольную тему». По приезде в Киев, представляя нашу программу полусонному чиновнику, члену оргкомитета конкурса, мы объяснили, что эту композицию написал негр, подвергшийся жестоким истязаниям со стороны американских империалистов за то, что он требовал свободы для чернокожих американцев. Суть же этого музыкального произведения, пояснили мы, заключается в выражении музыкальными средствами душевной боли угнетенного человека с черным цветом кожи...
— Фамилия композитора? — открыл блокнот чиновник.
— Эмиру Кастро, — сказал я первое, что пришло в голову.
— Родственник Фиделя Кастро, что ли? — оживился чиновник.
— Конечно, — ответили мы недружным хором. Но, тут же, спохватившись, уточнили, что, дескать, конечно же, родственник, но только по материнской линии...
— Молодцы, ребята, — похвалил нас чиновник и, сделав отметку в блокноте, куда-то заторопился.
Мы полагали, что на этом расспросы закончились, но недремлющее око цензуры вышло из своего полусонного состояния...
Через какое-то время, уже перед самым просмотром, к нам подошел некий комсомольский работник, также представитель оргкомитета.
— Произведение, которое вы будете исполнять, написал Фидель Кастро?
Мы уже не помнили толком, что наговорили первому представителю, и попытались уйти от ответа, но не тут-то было. Комсомольский работник взял у нас ноты и пошел, как он сказал, проконсультироваться. Мы тогда подумали, что наше участие в конкурсе закончилось, но вернувшийся вскоре комсомольский работник возвратил нам ноты и сообщил, что правильная фамилия автора подготовленного нами музыкального произведения вовсе не Кастро, а Крустру. Он - один из лидеров движения за права негров. Еще он сказал, что, по его мнению, зал лучше бы проникся замыслом композитора, если бы, во время исполнения музыкального произведения, известный по тем временам артист - весьма солидный и уважаемый человек, выступил с чтением соответствующих идеологических стихов... Что было делать? Конечно же, мы согласились...
Первые номера нашего выступления были традиционными, и комиссия их приняла весьма благожелательно. Затем пришла очередь «музыкального номера на вольную тему». В сопровождении тяжелой «космической» рок-музыки артист с пафосом говорил в рифму о борьбе угнетенных народов мира за свободу... Представляете такое сочетание?
Провал, разумеется, был полнейший, и с конкурса мы «вылетели с треском»...
А теперь вот мне довелось встретиться с реальным представителем легендарной Кубы, возглавляемой не менее легендарным Фиделем Кастро...
По вагону прошли контролеры. Я предъявил билеты на весь наш квартет. Настороженнее, чем на других, контролеры посмотрели на Роберто. Он сидел у окна, обняв свою гитару и закрыв глаза. Почувствовав, вероятно, взгляд контролеров, Роберто открыл глаза, повел синеватыми белками в их сторону, потом в мою, поудобнее устроился в углу и опустил веки...
Электричка, покряхтывая на стыках, убаюкивала, а за окном проплывали опоры линии электропередач, будки стрелочников, какие-то постройки... Лесопосадка... И желтые листья на деревьях. И не просто желтые, а по-разному желтые: лимонно-желтые, оранжево-желтые, желтые с зеленью, с красным, синим, черным... Невообразимое, непередаваемое разнообразие и сочетание оттенков желтого в эту раннюю осень... Чтобы такое зрелище по достоинству оценить, его нужно увидеть, и еще, конечно, — не быть дальтоником... Жаль, Тани со мной нет... Ее это разноцветье, уверен, привело бы в восторг... А в больничной палате какие цвета, — белый, голубой да никель с хромом... Хоть и роддом, а все равно больница... Ну, ничего... Появится дочка, я возьму на себя максимум забот о ней, буду рассказывать ей сказки, водить в бассейн на плавание... Господи! Хоть бы все прошло благополучно...