- Как дома, в нашем городке, - скользнула мысль.
Но воздух здесь, конечно, не тот, не кировский. Воздух – просто прелесть. Здоровый, пахнущий лесом, и чем-то еще неуловимо тонким, бодрящим. Дышалось легко и свободно.
Сначала, выйдя из набитого пассажирами автобуса, я несколько смягчился и отошел от тревожных ожиданий, но немного времени спустя, не без помощи неказистого вида построек, я с горечью вспомнил своих друзей, оставшихся там, в моем городке. Ох уж эти Вахруши, расстраивался я.
А у нас в городе – то у дома Жеки уже парни, девчата собрались. Сашка, Вовка, Шурик, Колька, Алка Баса, Макар.
Позвала, мамка:
- Сашка, не отставай.
Вздохнул. Взял сумку. Пошли за дядей Петей по Вахрушам в первый раз к нему домой. Знакомиться.
***
Когда я думаю, я что?
разбираю забродившие мысли?
предо мной встают видения и ожидания?
решаю вопрос, поставленный жизнью?
роюсь в собственных переживаниях?
Мыслю?
ищу в дебрях сорных мыслей чудотворный росток, способный вырасти выше всех низких тварей, кстати, порожденных тоже разумом? Ищу его, чтобы помочь ему, и охранять от злых замаскированных ничтожеств? Какое счастье, если я найду эту святыню мысли.
в молчании обозреваю мир?
отключаюсь от внешнего мира и мой взгляд устремлен в себя?
корчусь в страшных муках. Никак не могу родить хорошую литературную вещь?
перевариваю духовную пищу? А где остаются непереваренные? В душе? Тяжесть от неосмысленных и непонятых истин куда девается тогда?
***
Библиотека имени А. С. Пушкина. Тишина в зале. На улице дождь. У магазина напротив горстка длинноволосых парней с гитарами спрятались под навес. Что -то играют. Смеются. Дождь не помеха. Завидую. А у нас в зале лекция. Встреча с местным поэтом Павлом Маракулиным. Что -то про грибочки, про листочки, елочки, берёзки, птички рассказывает и стихи свои читает. Скучно что-то про белочек, да зайчиков. Еще раз посмотрел на тех парней и девчонок. Смеются, шумят, поют. Весело. Вот там жизнь. А стихи, почему они могут быть такими занудливыми и скучными? Ласточки, поля, просторы, Россия. Хорошие слова, но скучные. Нет в них силы дождя, смысла, веселья и жизни.
А вот с умным человеком твоим собеседником скучно не бывает. Умный человек, как хорошая книга. Сложные построения фраз и мыслей, но в то же время ясные суждения. Остроумие, масштабность мысли. Горизонты восхищения.
А я кто? Из тех пацанов с гитарой, спрятавшихся под навесом от дождя, и нисколько от этого не расстраивающихся? Или я из когорты тех, будущих умных, основательных, серьезных и думающих?
Я кто? Когда я стану кем-то? Или мудрым, или таким же кампанейским весельчаком и балагуром, как они? Надо осмыслить еще раз куда ведем меня моя жизнь? Моя учеба. Мои товарищи. Юрка, мой товарищ по группе, Колька, тоже мой друг. Осмыслить надо и очень сложные отношения моего отчима дяди Пети и мамы, Алевтины Сергеевны. Отношения с дядей Ваней и тетей Клавой. Женитьба Вовки. Пьяные разногольствования дяди Пети. Пьянство Володи. Матери. Грубость, невежество в Юрке и тут же чистая душа. Как это может быть в одном человеке. Хитрость и искренность. Да и я сам в этой мешанине людей, меня окружающих, кто? Разве это не требует такого же пристального внимания, как эта маленькая компашка хипарей — гитаристов. Ты им завидуешь, сидя в тишине библиотеки имени Александра Сергеевича Пушкина и слушая стихи местных поэтов? Чему и кому завидуешь? Бездельникам? Жизни? Какой жизни? Опомнись! Шляться по подворотням с гитарой, разве это жизнь?
Так, наверное, эта дилемма и останется у меня нерешенной.
Отложу на потом ее решение.
А правильно ли мое желание все на свете объяснить, обозначить, навесить ярлыки, и упростить. Разве можно сложное объяснить простым? Ведь и стихи эти Маракулина вроде простые и ясные они все — таки о чем- то другом, о неназванном словами. О чем?
***
Задумка рассказа.