— Не попробуешь, не узнаешь! — Фолк как будто мысли мои читает.
Под его ободряющим взглядом я прикладываю слепок, и он озаряется зелёным свечением. Хороший знак.
— Добро пожаловать в Хранилище N. — Произносит механический голос, который я так давно не слышала.
Вздрагиваю, не веря.
Так просто?..
Мы с Фолком тянем дверь в сторону, и она легко поддаётся. Как по маслу. Эти механизмы явно смазывают чаще, чем в моём отсеке.
Оставив дверь открытой, нашариваю выключатели на стене и Хранилище озаряется мягким тягучим светом.
— Ну пошли… — Фолк в нетерпении отодвигает меня в сторону и входит первым. Я за ним.
Оказавшись внутри, мы окунаемся в мир вещей. Бесконечные стеллажи со всевозможными экспонатами уходят к самому потолку… Они нависают над нами тёмными мрачными исполинами, будто насмехаясь. Что если дневник Халле валяется где-то на самом верху?..
— Да мы тут не перелопатим всё и за неделю! — Фолк бросает взгляд на стеллажи, которым не видно конца.
— Заткнись и дай подумать… так… Каталог… — я бросаюсь к стойке, где стоит моновизор с подключённой к нему клавиатурой. — Сейчас… Сейчас…
Нажимаю кнопку питания и в специальное поле ввожу пароль, которым пользовалась Шарла. Она никогда его не скрывала, по-видимому, считая, что в этом нет надобности: приходила я сюда с ней и работала под её пристальным наблюдением. С замиранием сердца нажимаю клавишу ввода и мучительно жду… Проходит несколько долгих секунд и на моновизоре под негромкие звуки гимна появляется привычная заставка с логотипом в виде дерева…
Получилось!
Шарла не удосужились сменить пароль после моего побега, благослови её эйдос!
Щёлкаю по иконке в верхнем правом углу, запуская базу данных. Так… Теперь поиск. Вбиваю Эйрик Халле и нажимаю пуск. Остаётся только ждать.
Результатов с упоминанием некогда известного журналиста не так уж и много. Всего три или четыре.
— Видишь, номера? Это индексы. Цифры означают номер стеллажа, номер полки и номер коробки. Вот, например. 23.7.13. Значит нам нужен двадцать третий стеллаж, седьмая полка и тринадцатая коробка. Я пока проверю, что там… А ты посмотри следующий индекс, в описании которого упоминается Эйрик Халле.
Свернув в очередной коридор, наконец, добираюсь до стеллажа с цифрой 23. Седьмая полка располагается довольно высоко, поэтому я подтаскиваю стремянку и лезу наверх. Сдуваю пыль с коробки под номером 13. Она до того тяжёлая, что тянет меня назад и от неожиданности я вскрикиваю, когда чьи-то руки не дают мне упасть.
— Осторожнее, Карамелька! — Фолк ставит меня на пол и забирает коробку. — Давай посмотрим, что здесь…
Трясущимися руками снимаю крышку и начинаю перебирать содержимое.
— Так будет быстрее… — Фолк просто поднимает коробку и высыпает содержимое.
Бумаги. Папки. На одной прописными буквами значится: ДОСЬЕ.
— Какой следующий стеллаж? — спрашиваю у Фолка.
— Тридцать четвёртый. Полка 11. Коробка 19.
Пройдя несколько рядов, сворачиваем и находим нужный стеллаж.
— Ещё выше… — вздыхаю я.
— На этот раз, полезу я, только отойди подальше.
Фолк пододвигает стремянку — в каждом ряду их по несколько штук и взбирается на самый верх, но не утруждает себя тем, чтобы спустить коробку вниз, а тут же переворачивает и содержимое летит вниз.
И здесь ничего. Какие-то письма, документы и ничего похожего на дневник. Вера в то, что мы его найдём, пошатнулась.
— Следующий?.. — тихо спрашиваю я.
— Сорок седьмой… Третья полка. Но номера коробки не указано.
— Так бывает… — объясняю я. — Некоторые экспонаты лежат прямо на полках. Давай, проверим.
На этот раз стремянка нам не нужна. Третья полка располагается как раз на уровне моего лица. Все экспонаты навалены грудой, и кто только их укладывал? Я перебираю их, когда в руки попадает потрёпанная записная книжка с золотистым узором на обложке. Небольшая — величиной с ладонь.
На форзаце выцветшими чернилами выведено:
Эйрик Халле. Мысли. Идеи. Планы.
Пробегаюсь глазами по первой странице, вчитываюсь в слова с мелкими завитушками.
На дворе стоит глубокая ночь. Луна словно примёрзла к небу и скалится в окно. Сегодня мне совсем не спится — в голове ворох мыслей, а душа пребывает в смятении. Решаю довериться бумаге, ведь она, как известно, всё стерпит.
Раскрытый блокнот уже лежит передо мной. Подарок на годовщину свадьбы от моей дорогой Эм…
— Вроде оно! — выдыхаю я. — Держи…