— Нормально… Давай за мной…
Мы спускаемся так быстро, как только можем. Лифт давно скрылся в темноте шахты, зияющей тёмным пятном. Один раз я чуть не сорвалась и не полетела вслед за ним, но вовремя успела схватиться за скобу лестницы. Руки дрожат, в ногах — слабость. Ощущение, что мы спустились глубоко под землю, когда мои ноги наконец-то касаются пола. Здесь холодно и темно… Но сейчас меня это мало заботит.
— Где это мы?..
Лифт, по всей видимости, остановился где-то выше.
— Ёпта, не знаю… Но задерживаться здесь не стоит. Надо поискать выход.
Фолк достаёт фонарик и тонкий лучик света освещает стены. Впереди темнеет коридор.
— Да ты ранен… — охаю я.
На левой руке Фолка от самого плеча до локтя темнеет глубокий порез.
— Да, царапина. На мне как на собаке… — отмахивается он и лезет в рюкзак.
— Но у тебя кровь… Надо перевязать.
— Да не надо ничего. На вот, твоя рубашка…
Принимаю рубашку, но вместо того, чтобы надеть её, тяну в разные стороны и отрываю рукав.
— А ну повернись. И не спорь…
Фолк вздохнув, всё-таки подчиняется.
Оторванным рукавом аккуратно стираю кровь, насколько это вообще возможно в тусклом свете фонаря и выбрасываю «бинт» в ближайший угол.
Странно — здесь, внизу, воздух такой холодный, а от Фолка исходит тепло, отчего я чувствую себя неуютно. Быстро накладываю повязку, стараясь вспомнить всё, чему учил Биргер, но выходит так себе — рана слишком большая и повязка то и дело сползает.
— Нам идти нужно… — ворчит Фолк, снова залезая в рюкзак. — На тогда хоть мою рубашку…
— Нет уж. Надевай сам. Так повязка будет лучше держаться.
Натянув рубашку, Фолк снова светит фонарём по сторонам. Вокруг нас — змеями переплелись провода, а коридоры расходятся в разные стороны. Одинаково тёмные и мрачные. Почему спасение всегда прячется во тьме?..
— Какой выберем?
— Выбирай ты… — уступает Фолк.
— Ну уж нет. Не желаю, чтобы ты до конца моих дней припоминал мне ещё и это… Мне хватило твоих подначек о книжке.
— Если б не твоя книжка, мы бы вообще не оказались здесь! — парирует Фолк. — На вот… Поешь! — выудив из рюкзака яблоко, он протягивает его мне и шагает к одному из коридоров.
— Почему ты выбрал именно этот?.. — с наслаждением кусаю яблоко.
— Я выбрал наугад.
— Ну мне прям полегчало…
Мы шагаем по тёмному коридору, под ногами гулким эхом стонет бетон.
— Заткнись и жуй!
Раз за разом Фолк пытается связаться с Бубликом, но рация упрямо молчит — теперь даже помех не слышно.
— Бесполезно, Фолк…
— Чёрт возьми! — напарник в ярости. — Я отвечаю за него, понимаешь ты?..
Я понимаю. Как и то, что в этом есть и моя вина. И я ничем, абсолютно ничем, не могу помочь.
— Ты его просил отвлечь охрану. И про какой-то план Б говорил… Что за план такой?
— Дополнительный план, если что-то пойдёт не так… Я не стал тебя загружать, потому что он касался только Бублика.
— Как это? — удивляюсь я. — Он ведь не любит отступать от плана… А в последний раз вообще чуть не подрались. Как он согласился?
— После одобрения Магнуса…
— Тебе удалось убедить Магнуса?..
— Я изменил тактику. Мне повезло, я нажал на нужные кнопки… Ему нужен дневник больше, чем мы, но без нас не будет и дневника, если нас поймают. Так я сказал… Мы пришли к компромиссу.
— И когда успел?..
— Ну я не тратил время на телячьи нежности, в отличие от некоторых. — С сарказмом произносит Фолк.
Хвала эйдосу, здесь темно и он не видит моего пылающего лица.
— Ты сама тактичность…
— Обращайся!
Он вдруг останавливается, и я врезаюсь прямо в него.
— Что? Что опять случилось?
— Тупик…
— Неудивительно… — злорадствую я, выглядывая из-за его плеча. — Это ведь ты выбирал тоннель.
— Ну ничего… Следующий выберешь сама.
***
Спустя несколько долгих часов и ещё два тупика, которые уже были сугубо на моей совести, мы всё-таки выбираемся. Делаю глубокий вдох и с удовольствием вдыхаю свежий прохладный воздух. Вечернее небо уже вымазано закатными красками, а солнце плавится у горизонта. Наконец-то запах сырости сменился ароматами трав и полевых цветов. Так сладко дышится… Мир прекрасен.
— Видишь Буббу? — спрашивает он, выбираясь наружу вслед за мной.
— Нет…
Настроение портится. Бублика нигде не видно. А я так надеялась, что он уже здесь…
— Погоди… Проверю кое-что. — Фолк лезет за бетонный уступ и шарит рукой. — Есть!
— Что там?..
— Знак. С ним всё в порядке. Он должен быть у машины. Двинули.