Она хмурится. Да, не каждому по душе такая идея, но, когда ты отчаянии, все средства хороши, верно? Ей не обязательно этого делать, достаточно пожелать, а чтобы подвести её к нужному результату, можно немного и нагнать атмосферы.
— Если будет думать, что болен… — Она хмыкает. Аха!
— Что-то вроде лёгкого отравления. Ты хорошо готовишь?
— Спрашиваешь ещё. — Джойс фыркает, но я-то вижу эти озорные блики в её глазах. Меня не обманешь.
— Тебе бы хотелось, чтобы он приболел? Ну так, чем-нибудь незначительным, но требующим постельного режима? Простудой, например… — Можно будет довести до воспаления лёгких, и вуаля! — Или даже синдром раздражённого кишечника подойдёт, — говорю задумчиво, но уже представляю, как заставлю его кишки раствориться.
— В чём-то ты права. Я бы… Да. Я бы точно хотела, чтобы он…
Звучит сигнальная тревога. Кто-то кричит: «Пожар!», и люди толпой несутся к выходу. Джойс вскакивает с места, а я не успеваю схватить её. Бомбус её подери! Она, не обращая на меня никакого внимания, спешит прочь, а я поднимаюсь и оглядываюсь. Какой такой пожар? Нас, демонов, влечёт к огню, я бы почувствовала. Кто-то решил мне помешать? Кто-то специально хочет сорвать моё повышение или даже убрать с пути? Мне это совсем не нравится. Я буквально ощущаю, как глаза против моей воли окрашиваются в демонический цвет. Надо выяснить, что за дьявольщина тут творится.
Всё-таки слабое тепло от огня я могу уловить. Иду на его зов. Это всего через несколько бутиков от кафе. Подхожу поближе, заглядываю внутрь… Усмехаюсь. Ну разве это пожар? Так, просто урна горит. А вот смертный, который срывает с манекенов одежду и бросает её в огонь привлекает моё внимание. Что это он делает? Интересно.
— Хэй, парень! — Окликаю, он вздрагивает и поворачивается ко мне: лицо красное, злое, глаза больные. Псих что ли? — Ты чего творишь?
— Я должен отомстить! — Кричит он и сваливает очередной манекен на пол.
— Месть? — Я улыбаюсь, даже клыки лезут. — Разве это можно так назвать?
— Да что ты смыслишь в мести! — Он буквально выплёвывает эти слова, и я начинаю злиться. — Она бросила меня! Предала! Я… Я… Я сожгу это место к чёртовой бабушке!
Прислоняюсь к стойке продавца и продолжаю наблюдать за этим сумбуром. Так он ничего не добьётся, глупый человечишка. Но ладно, это забавно. Помочь ему, как думаете? Да, я тоже так считаю.
— Огня маловато.
Вот такой вот скромный совет от меня. Может, он послушает. И правда. Парень замирает, косится на урну. Даже поджечь ничего нормально не может, вот что за человек.
— Тебе нужно было прихватить с собой хотя бы канистру бензина.
Видите, какая я щедрая? Целых два дельных совета за раз. Ай да я! А он так и стоит, пялится на этот слабый огонёк, как новичок на ворота ада. Не могу удержаться: закатываю глаза.
— Да и что это за месть такая? Она тут? Связанная в подсобке лежит?
Он хмурится, смотрит на меня непонимающе. Сатана, какой же он тугодум! Но — я этого совсем не ожидаю — он вдруг толкает ногой урну, и охваченные пламенем вещи рассыпаются по полу. Другое дело, но всё равно недостаточно.
— Её тут нет, — бурчит незнакомец.
— Тогда в чём смысл? Бутик ей что ли принадлежит?
Аха, судя по выражению его лица — нет. Вот для этого, дорогие, мы и нужны. Вы, люди, не умеете мстить нормально, ну, чтоб наверняка, чтобы человека р-р-раз, и не стало.
— Ничего ты не понимаешь! — Кричит он мне, и наконец делает всё правильно: теперь огненная куча становится больше, дым наполняет бутик и вырывается наружу.
Краем уха улавливаю звук сирены: скоро тут будут пожарные. Значит, мне пора. Но я не могу так просто уйти, не после того, как помогла этому горе-мстителю, а он меня ещё и оскорбил.
— Я понимаю больше, чем ты, — рычу в ответ. Я так зла, что рога вот-вот полезут. — Это моя работа. Я — демон мести.
Для пущего эффекта, позволяю глазам снова залиться голубым светом. Жду какой-то реакции, но он смотрит на меня без страха или удивления, только фыркает и продолжает своё дело. Да что за век-то такой? Раньше, помнится, стоило только улыбнуться клыками, и люди в обмороки падали, а ему тут прямым текстом говоришь, что ты демон — ноль внимания! И Бомбус с ним!
Разворачиваюсь и исчезаю. У меня всё равно мало времени, а над обидой можно будет поразмышлять на досуге. Сколько-сколько у меня там осталось? Смотрю на часы. Ой-ёй! Кажется, не стоило задерживаться в этом центре. Если я не уложусь в план за 2 часа, мне крышка! Дьявольский трезубец мне в… Кхм. Надо быть осторожнее с выражениями, не то и правда он там окажется. Я ищу взглядом ближайший бар — единственное место, где у меня есть ещё какой-никакой шанс — и бегом отправляюсь туда.