Приручены космические вихри,Оправдано вселенское гнездоВ чернильный перепляс.В траншеях повторяют бусидо,Спешат глотать любые заковырки,Горилкой распалясь.
Кто наизнанку вывернул пределы,Одарит расщепленный чистый светДыханием своим —Ребенком бесконечным разуметь,Где радость то густела, то ределаУшедшим и живым.
Родился в 1968 году в Москве. Русский поэт. Председатель Крымского отделения Союза литераторов России. Лауреат международного конкурса «45-й калибр» (2021). Победитель конкурса «Заблудившийся трамвай» (2012). Обладатель Григорьевской поэтической премии (2013) и Международной премии имени А. И. Левитова (2021). Публиковался в «Литературной газете», а также в журналах «Знамя», «Нева», «Сибирские огни», «Homo Legens» и многих других. С 2010 года живет в г. Евпатории.
1989 ГОД
Это тело обтянуто платьем,как тело у жрицы Кибелы обтянуто сетью,оттого-то заколка в твоих волосахмне и напоминает кинжал.Если верить Флоберу,то в русских жестокость и гневвызываются плетью.Мы являемся третьей империей,что бы он там ни сказал.
В этой третьей империи ты мне никто и ничто,и не можешь быть кем-то и чем-то,потому что и сам яв империи этой никто и ничто.Остается слагать эти вирши тебеи, взирая с тоской импотента,обретаться в столице твоей,что по цвету подходит к пальто.
Если будет то названо жизнью,то что будет названо смертью?Когда я перекинусь,забудусь,отъеду,навек замолчу.Это тело имеет предели кончается там, где кончается всекруговертью,на которую, как ни крути,я напрасно уже не ропщу.
В этой падшей, как дева, стране,но по-прежнему верящей в целость,где республик свободных пятнадцатьсплотила великая Русь,я, как древние римляне,спьяну на овощи целясь,зацепился за сало,да так за него и держусь.
В этой падшей странесреди сленга, арго и отборного матадо сих пор, как ни странно, в ходучисто русская речь,и, куда ни взгляни, —выходя из себя,возвращаются тут же обратно,и, как жили, живути по-прежнему мыслят —сиречь,если будет то названо жизнью,то названо будет как надо —с расстановкой и чувством,с апломбом,в святой простоте,это тело обтянуто платьем,и ты в нем – Менада.Ты почти что без сил.Ты танцуешь однав темноте.
* * *
Белый день заштрихован до неразличимости черт.Я свернул у моста, а теперь мне, должно быть, налево…Я иду вдоль реки, как дотла разорившийся смерд:Без вины виноват, ни избы не осталось, ни хлева.
Нынче ветрено, Постум, но что они значат – ветра,С совокупностью их, с направлением, с силою, с розой?Не пришедших домой тут и там заберут мусора;Что рождалось стихом, умирает, как правило, прозой.
Ничего никогда никому не хочу говорить,Повторяя себе вопреки непреложное: «Скажешь!»До того перепутана первопричинная нить,Что ее и петлей на кадык просто так не повяжешь.
С чешуей покрывает по самое некуда вал,Никакого житья – все равно, будь ты фейк или гений.Я живу у моста. Я на нем никогда не бывалИ считаю, что это одно из моих достижений.
* * *
Мой кот не знает, что умрет.А я – не знаю – как…
И лес умрет. Не так, как кот,А как-то так – фигак! —И нет ни елей, ни осин,Не станет ничего.
Мой кот глядит, как будто сын,Родное существо.
А лес стоит, поджав живот,Не чувствуя, стоит, —Что все сгорит, что не сгниет,Что не сгниет – сгорит.
Я жил когда-то без котаИ убедился в том,Что без кота и жизнь не та,Не то что жизнь с котом.
А лес встречает первый снег,Дрожа березняком,Где потерялся человекС веревкой и мешком.
Он шел и все вперед глядел,И все глядел вперед…Но отношенья не имелНи я к нему, ни кот.
Мой кот глядит, как будто сын,На мир и на людей,Как сорок тысяч верных псинИ добрых лошадей,И он не знает, что умрет.А я – не знаю – как.
И кто кого переживет,Не ведаю. Вот так.
Родилась в 2007 году в Москве. Учится в школе «Уна».
В двенадцать лет поступила в Детскую художественную школу, активно рисует, участвует в конкурсах.
В 2022 году стала победителем литературного конкурса Ассоциации издателей и писателей «Мир литературы. Юность» и участником второй литературной смены «Штурманы книжных морей» в МДЦ «Артек», где впервые со сцены прозвучали ее стихи.