Журнал «Юность» № 11/2023
© С. Красаускас. 1962 г.
На 1-й странице обложки рисунок Нюси Красовицкой «Холмы»
Поэзия
Анна Мамаенко
Родилась и живет в Краснодаре. В 2005 году окончила Литературный институт. Член редколлегии молодежного литературного журнала «Южный маяк».
Гран-призер и победитель в номинации «Поэзия» Всероссийского литературного фестиваля-конкурса молодых авторов имени А. Чижевского (Калуга, 2021) и других конкурсов.
Автор поэтических сборников «Некрополь еретиков» (2011) и «Рыбовладелец» (2022).
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
УСПЕНИЕ
О своем небинарном внегендерном феминизмерасскажи, давай, старой шпалоукладчице бабе Мане.Высокие груди ее, как знамена Победы, выцвели и обвисли,и креозотом пахнут, сколько ни отмывай их.У нее под ногтями земля братских могил Поволжья.Под красным покровом косынки тощая почва с приметами пепла и тлена.Она ворочает шпалы. Ты ходишь в свои ривгоши. Мажешь себя герленом.Баба Маня баюкает шпалы, напевает им колыбельные песни,чтоб лежали в земельке тихо, неспешно гнилидо ее второго пришествия. Свято местоочень быстро пустеет, если все о тебе забыли.Но, куда ни глянь, – повсюду ее работа,из победного мая в ласковый сокращающая расстоянье.И одни на всех, как Победа, ее ворота.Грязные руки.Остывающее дыханье.
* * *
Воздушные замки имеют ноги,стоять надоест – и они уходят,на песке выдавливая узоры —формочки пряников печатных– это все, что от них остается…
Воздушный замок, пугливый страус,перья твои постоянно в моде.Пустыни желтого одеялатебе не хватит, чтобы укрыться…Просто зажмурься… Идет сафари.
Воздушные замки верят в преданье:последний романтик умрет в пустыне.Но перед тем, как его не станет,в песок успеет голову спрятать…Гладкий яйцеобразный череп.
* * *
В краю полуночных стрекоз,среди прекрасных суеверий,брести неведомо куда,покуда посох не расцвел.
Пока не кончился песок,что был судьбой тебе отмерен.Пока Серебряный Стрелокчерез ручей не перешел.
В краю разрушенных преград,поросших музыкой древесной,птенец реликтовых кровейпокинет лунное гнездо.
И, устремившись за тобой,неважно – пулей или песней,в твоей доверчивой рукенайдет сомнительный постой.
Нести живое серебросквозь толщу вызревшего мрака,чтоб тихо торкалось в ладонь,сжигая пальцы до костей.Чтоб нежность с болью пополам,до восклицательного знака,до многоточия следовв квадрате канувших вестей.
Косноязыкий треск ветвейза космоликим полубогом.Лишь окна высохших стрекозна вдавленном речном песке.Смотри – Серебряный Стрелок,сутулясь, вышел на дорогу.Покойно лунному птенцув твоей разжавшейся руке.
КОЛОБОК ИЗ РОДА КОЛОБКОВ
Рассохшейся дверью, вином в погребах – я вернусь.Как волны и звезды. Как ветер, по-южному буйный.Как вопль петушиный, ударивший в спину. Как грусть,когда загремят жестяные листья июля…
Написанный начерно. Собранный из лоскутков.Когда-то поверивший в то, что живой, чародею.Сметен по окрестным амбарам. Продолживший род Колобков.Пытающий взглядом: «Ну, кто меня съест поскорее?..»
Да только не взяли ни волк, ни медведь, ни лиса.Ни прочая банда млекопитающих тварей.Катись, Колобок… Сколько влезет, меняй адреса.Ты накрепко влип в похмельную хронь Краснодара.
Ты стал элементом фольклора реки Кара-Су,смиренной и брошенной в трубы, другим для примера.Бегут Колобки. Колобокие мысли несут.И от наряда полиции тошнит не одних модельеров.
Прокуренный Город, блюющий от бульдозеров.От черных риелторов, белых и красных бандитов.Где на трамвайных колесах всегда выпадает зеро,и даже медкарта твоя неминуемо бита.
Уходишь от дедки, от бабки, налогов и проч. —сферический воин из древнего рода героев —в наследную, круглую, колобродящую ночь.И только амбары горят за твоею спиною.
ЯБЛОЧНЫЙ СОК
На листьях проступающие лицаневыразимо тихи и грустны,как пассажиры затонувших пароходов.Они узнали, как текут года…Качается застывшая вода —прозрачный маятникутраченной природы.
~ 1 ~