4
Разбег, прыжок в измученную ночь,Туда, где правда заставляет сделать выбор:Хранить внутри ржавеющие глыбыИли со скрежетом все это превозмочь,
Как режут загноившуюся плоть,Без анестетика, в последнем рвенье выжить.
Когда того, кто был к тебе всех ближе,Нужно простить, забыть, перебороть.
5
Я расскажу тебе о том,Как прячутся в рассвете звезды,Что жизнь понять еще не поздно,И что для нас найдется дом,
В который хочется идти,Чтоб согревать уютом вечер.Я расскажу тебе про вечность,С которой нам не по пути.
Про молчаливую тоску,Что во дворах царит, как данность.Про то, как память разыгралась,Когда приткнули ствол к виску.
Про то, что очень хочешь жить,Но почему-то рвешь все грани.И как пытаешься оставитьКороткий миг, хотя бы нить.
Про то, как в полной тишинеСнег нежно падает на плечи.И ты – душевно покалеченТем, что все кратко на земле.
Михаил Максимов
Родился в городе Славгороде Алтайского края. Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром». Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.
ПРИКОЛ
Я всех слышу через потолок,Я всех слышу через пол,Слышу в стенах ток —вот прикол.
Все земное – в шторах свет,Перечеркнутый окном,Холодом его согрет.Вот прикол.
Я приколы принимаю все,Я и правду отличу от лжи.Самый главный наш прикол —это жизнь.
ПАКЕТ
Я взял в руки кусок света,Он был ярок, изнутри горел.Тепло проникало глубоко,Пальцы покраснели.
После услышал голос,Он, кажется, даже пелВ голове,И там было:
Нужно взять пакет,Выйти на улицу.Держать его в руках,Наполняя ветром.Вернуться обратно,Принести ветер домой.Аккуратно и незаметно,
В этом безумии —Адекватного мало.Открыть пакет,Позволить ветруГулять по квартире.Заполнить легкие —ТяжелымУличным воздухом.Накрыться одеялом.Чтобы квартираСтала улицей.Мир стал большим,Почти нужным.Как этот пакет иПустота в нем —Которая не пустота, аШершавый выход наружу.
Дыши,Воздухом вне,Воздухом закрывая глаза.
КАЧЕЛИ
Мне до этого приснилась странная вещь:На улице шел снег, мелкий, и быстро таял.Слышно было скрипы случайных прохожих – вжих-вжих, тех, кто еще успелзацепить новый снег, пока он не превратился в воду.
Я сидел на качелях, не по размеру даже.Просто смотрел наверх.Единственный фонарь – просвечивал этот летящий снег насквозь.Но я продолжал раскачиваться сильнее:
Я в гараже, мы собрали рок-группу, я пою, кто-то играет на барабанах и гитаре.Тут же я плыву в лодке с папой и ловлю рыбу. У меня плохо еще получается, но я стараюсь.Потом третий курс, я сдаю философию на пять. Нас всего трое из потока.Лежу в песочнице на детской площадке, время за полночь, смотрю вверх на чистое звездное небо.
Плачу в пять утра, папа умер прямо здесь и сейчас, рядом со мной.Собираю чемодан, никогда не думал, что у меня вещей так мало.Обнимаю деревья на выпускном, одноклассники говорят, это странно, но они же такие теплые.Купил печатную машинку, когда печатаешь, невозможно исправить ошибки.Зашел в старый храм. Он стоит тут уже четыреста лет. И не исчезнет, надеюсь.Потом увидел ее улыбку.
На качелях – быстро и высоко поднимает вверх. Тот же снег, тот же свет фонаря сквозь.И холодный воздух, и кажется, города рядом нет.Слышен шум, не машин, это путь через лес пробивает лось.
Андрей Герасимов
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
Родился в городе Юнокоммунаровске на Донбассе, 37 лет. Окончил ДонГУ. Автор неизданного романа «Больше двух не собираться».
* * *
Трава горит, и запах волинесет с полей.– Хозяйка, дай щепотку соли,воды налей.Трава горит, и запах воливдыхает ночь.Краюху хлеба, лука, солимне вынесла хозяйки дочь.Летел над черным,черным полем.Под небом синим, полным звезд.Трава сгорела, запах волистал запахом ее волос.