когда захлопала в окнах консерваториикрыльями птахаи чья-то душа в упоении полетела,положив конец музыкальной историии начав историю жизни без тела.
Не будем преувеличивать значения искусства.
Оркестр не безупречен, а у дирижерадиктаторские замашки:он не в состоянии репетировать без ора,потому что стар, глуховат и боится,что скрипкидоведут его до позора.
Виолончели похожи на перезрелые груши,а валторны – на закрученные в трубочку ушитех, что в зале не выключили мобильникии мечтают заткнуть этот оркестр прежде,чем зажгут, наконец,светильники.
Зал изучает декольте контральто,рыжие кудри сопрано, лакированные туфли баса,вежливо слушает белькантои вздрагивает от партии контрабаса.
Но дирижерская палочка в воздух взлетела,летаети не может приземлиться,пока музыка звучитна вдохе и выдохе,будто жизнь,которая исподволь длится.
Здесь небо разверзлосьи осыпались звезды —прямо в декольте контральто и всем дамам хора,на программки скучающих билетеров,гнесинским детям на брови и ресницы.У консерваторского подъезда студенты легкопереругиваются не без помощи мата,
смотрят искоса: как я уношу в себе музыки прозрачное стекло,обходя лужис ловкостью акробата.
* * *
Летняя лютня! Ее позолотамедленно сходит. В июльские сотымед перелился. И августа деньтихо ложится, как тень – на плетень.Осень мерещится. Вижу, как кто-тов сад наш прокрался, где рвали сирень.
Кто-то за старой сиренью укрылся,в темных ветвях узловатых затих,кто-то умылся и чисто побрился,ждет-поджидает невесту жених.
Осень покатится свадебкой яркой,через пустые без листьев леса,эхом накроют ее голосатех, что невесте прислали подарки.
Ждать сентября и смотреть на ворота,осени слабой шаги угадать.
Или от лютни собрать позолоту,чтобы ладони зимой согревать.
Олег Мошников
Родился в 1964 году в Петрозаводске. Окончил Свердловское высшее военное политическое танко-артиллерийское училище. Двадцать пять лет проработал на различных должностях Государственной противопожарной службы Республики Карелии, других пожарноспасательных подразделений. Продолжает работать в структуре регионального МЧС. Автор пяти сборников стихов, книги переводов вепсских поэтов и трех книг прозы. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе Всероссийской премии имени Г. Р. Державина «Во славу Отечества». Член Союза писателей России. Заслуженный работник культуры Республики Карелии.
НОЧНАЯ ПАСТОРАЛЬ
Урал. Испуганная птицаПустынный оглашает кров:Ей досветла крылами битьсяО звездный дымчатый покров.
Ей бесконечно одинокоНести под сердцем пустоту…И шум бездонного потокаКурсант услышал на посту.
Засим – до самого рассветаНе заглушим осенний гулСухих лавин, сошедших с ветокВ часы, когда весь мир уснул.
Лишь караульные собаки —Со всех пустующих дворов —Пасут, покусывая тракиЖелезом пахнущих «коров».
НЕВЕРУЮЩИЙ БОГОМАЗ
Александру Байеру
Запасся. Полный холодильник.Работе – ход. Душе – покой.Сигналит старенький мобильник«Я здесь, хозяин…». В мастерской
Колдует над иконой мастер,Сметая на пол лишний сор,Готовит темперные краски,Ворсистых кисточек набор.
Оклады шкурит. Клеит утварь.В подборе цвета – чтит канон.Но в обрамлении уютнойКаморки – нет своих икон.
– По мне, без нашего, без брата,Икона, глянь, доска доской. —Рек богохульный реставратор,Готовя подвиг свой мирской,
Склоняясь к образу – в итоге —Полста и сотню раз на дню:– Живу, не думая о Боге.О Боге – живопись ценю!
* * *
Раскоп, землянка вполнастила…В масштабах фронта невеликРубеж – и бруствера хватило,Где выложил поисковик
Противогаз, две каски, кружку,Побитым гильзам несть числа…Среди вещей смотрелись чуждоОсколки винного стекла.
Потомки павших помянули?А может, фляжку не донесДо губ, простреленную пулей,Солдат – кто в эту землю вмерз?
Кто без вести пропал в подзоле —Раскоп карельский даст ответ!Ребята прятали мозоли:Солдатских медальонов – нет…