День познаний.
Ночь желаний.
Утро долгих расставаний.
Месяц враний.
Год страданий.
Жизнь в тиши воспоминаний.
ПОДНЯВ ГЛАЗА
Сердца друзей, их лица молодые
Остались только в тонких облаках.
Когда они плывут, совсем седые,
По небу, тихо тая на глазах.
А погляди вокруг, всё млеет в цвете
Таких же белых, но живых цветков.
Цветёт земля. И дела нет планете
До тающих на небе облаков.
А солнце только добавляет свету,
Вливая силу в сочный рост цветка.
В его лучах, невольно вновь согреты.
Еще быстрей растают облака.
НЕ ХОДИ
Не ходи на небо,
Там легко живётся.
Там не нужно хлеба
И вода не пьётся.
Там с любым случиться
Может что угодно,
Чудо там струится
Чисто и свободно.
Там не надо биться,
Шевелить руками.
Всё и так свершится,
Станет пред глазами.
Всё получишь разом,
Если не имеешь.
Не моргнёшь и глазом,
Охнуть не успеешь.
Так или иначе
Что-нибудь да станет.
Если вдруг захочешь,
Если вдруг потянет.
Борис КОЛЕСОВ. Сезон охоты
Цикл стихотворений
ПРОСТАК
Открою всем: ты мой чудесный маг!
И потому кричу я, как простак.
И потому не вру тут ни на волос —
умен на диво твой прекрасный голос!
Когда случится: проглотил аршин,
увидев, как скромна и как тиха,
то для меня ты выше всех вершин,
и так бедны алмазы и меха.
Я пред тобою низок, что трава.
Слова теряю. Вот уж голова
свое теряет место на плечах.
Всё, что осталось, всё мое – впотьмах.
УТРО НА ВОЛГЕ
Сидит у каменки бабуся.
Бросает щепочки в огонь.
«Да ты, сынок, уже обулся,
Вот, побалуйся-ка иргой».
Хоть за окном туман синеет,
но солнце вскорости взойдет —
прогреет речку посильнее
и все опушки обойдет.
Тут красота кругом такая —
другой не сыщется вовек…
«Что дверь тихонько так толкаешь?
Послушай, свищет соловей!»
Я вышел из дому. Светало.
И соловей распелся так —
что наш народный. Дела мало
ему до шороха в кустах.
Свисти, соловушка, погромче.
Пускай на память крепче ляжет
куст дикий с чернотой укромной
и лучше петь меня обяжет.
Пусть горсть вот этих сладких ягод
умножит певческую ярость
твою, соловушка. Пока!
Я тронул ягодку слегка.
-–
Сидит у каменки бабуся.
Бросает щепочки в огонь.
«Да ты, сынок, никак вернулся?»
Вернулся, бабушка, с иргой!
УМИРАЮЩИЙ
Memento mori
Дубовый лист нашел приют
и отдых долгожданно-сладкий
под снегом. Слышит, как поют,
скрипят по декабрю салазки.
И видит мартовские сны
с подснежниками на лужайке.
Ведь ждет пришествия весны.
Вот почему его так жалко.
Он верит: соки молодые
вновь побегут по жилкам дряблым.
Во сне что шепчется латынью?
Отжившие всё ж будут рады?
…Пусть верит каждый, кто захочет,
что возрождаются из почек
умершие листы дубов.
Да сбудется цветенье снов!
СЕЗОН ОХОТЫ
Вот и небо закуталось в тучи.
Горизонт непрогляден и сер.
Называя декабрь неминучим,
в хмурь предзимья глядит Селигер.
Окуньков легкоперая стая —
из глубин юрким блёснам посылка —
встала в круг и, лукаво играя,
то замрет, то заплещется пылко.
Он был поднят озерною волей,
тот журавушка по-над болотом,
что помчался прибрежьем – не полем,
где с берданкой охотился кто-то.
Не стрельнуло ружье: он родной,
Селигер Селигерыч, хоть рыбкам,
хоть журавушке, да хоть какой
здесь душе на лодчоночке зыбкой.
ТВЕРСКАЯ ОКРАИНА
Поднимаются ели упорно
по ступеням от берега в гору.
Там ветла толстокорая, черная
по-над грядками высится гордо.
Огород наш у дома несмело
из-под дерева смотрится в воду.
Та журчит – огородному делу
запевает хвалебную оду:
здесь высокий укроп мил и строен,
тут петрушка мила и душиста,
а честнок столь душист, что все трое
по душе мне, прозрачной и чистой.
По душе мне, и милой, и честной,