Без тебя колдуны да магиПоселились в моём жилище;Нет стихов на пустой бумаге,Стали рифмы бледны и нищи.
Моё счастье сидит в прихожей,Не заходит – глядит уныло;Я тебя ощущаю кожей,Хоть и чувства давно размыло.
Я налью себе крепкий чёрный;Пусть скребутся за дверью черти.Я в своих стенах – заключённыйВ тишине, что страшнее смерти.
Я не верю в судьбу и руны:Эй, гадалки, там не гундосьте!Пусть сегодня шипят тайфуны —Приходи ко мне завтра в гости!
Ты мне нужен любой
Ты мне нужен любой —Злой, неверный, уставший и дикий.Глупых чаек призывные кликиЗаглушают прибой.
Ты мне дорог любой —И в лохмотьях, и в модной машине.С незапамятных лет и понынеТы дарован судьбой.
Ты мне нужен любой.На земле и за гранями мира,Когда к тлену придёт моя лираИ Создатель прошепчет: «Отбой».
Ты мне дорог любой —В оболочке из шёлковой кожи,Когда пальцы ломает от дрожиИ кончается день голубой.
Ты мне нужен любой.Пусть не вместе с тобою отныне,Свято верю единой доктрине:Я когда-нибудь буду с тобой…
Любовь в кармашке
Любовь всегда в моём кармашке:Разлукам, боли вопреки,В своей расхристанной рубашкеНошу от сердца угольки.
Любви молюсь, её лелею,И под сверкающим дождёмПо замерзающей аллееМы прогуляемся вдвоём.
Мы не друзья – я ей не пара,Я – лишь непризнанный пиит,Но аромат её нектараМеня неистово манит.
Пишу стремглав, ломая перья,Признанья ей в своей мечте,А где-то в левом подреберьеВолнует стук: не те, не те!
Пилигрим
Не исчезай, мой грустный пилигрим,Не оскверняй молчаньем наши чувства.Любовь – непостижимый вид искусства,Где авторство принадлежит двоим.
Закружит дней унылых череда,Погибнут мысли, как в ловушках птицы.Любовь способна разрушать границы —Но только если делится на два.
Если бы я не писала стихи
Если бы я не писала стихи,Как охрою осень листья,То моей жизни бренной штрихиБыли одной кисти.
Если бы я не имела сей дар —Лирой озвучивать мысли,То мои будни, словно нуар,Тоскливы были и кислы.
Если бы я не слагала сонет,А числа и дроби сводила,То не расцвёл бы элегий букет,От боли не дрогнула жила.
Если бы искрой забыл наделитьТот, кто живёт на небе,Плоть не прошила поэзии нить,Как зёрна прошиты в хлебе.
И по теченью, а не вопрекиТекла шаг за шагом данность.Ах, если бы я не писала стихи,Это была бы странность!
Поэт vs Прозаик
Я в меньшей степени прозаик,Я в высшей степени поэт!Копьём из рифм себя пронзая,Пишу эпитетом портрет.
Я говорю о том, что важно,О том, что душу бередит;Пиита речи суть бумажны,А для иных – почти иврит.
Глаголом бью, года тревожа,Слезам и боли вопреки,И поэтическая кожаМоя разорвана в клоки.
Среди желаний дерзновенныхМеня волнует лишь одно:В том пантеоне строф нетленныхМоим стихам быть суждено?
Сестра моя, Земля моя
Сестра моя, Земля моя —Едины мы с тобою.Колышет ветер тополяПод робкою луною.
Ты так прелестна и нежна,А в предрассветной чащеРазговорились после снаЩеглы. Ручей звенящий
Искрится между тёмных глыб,Как чудное монисто.Раскрыл свой зонтик первый гриб,Олень поёт басисто.
К весне поспешно платье шьёшьИз бирюзовой ткани,И солнца золотая брошьПронзает твёрдый камень.
В твоём панно – свои штрихиИз разноцветной пряжи.Я точно так пишу стихи,Как пишешь ты пейзажи.
Одинокий вулкан
Одиночество. Что вам известно о нём?Я стою здесь давно, я покрылся седыми снегами.А бывало, дышал ненасытным огнём,И горели рассвета лучи у меня под ногами.
Я – ваш страх: в моём чреве оранжевый змей —Тихий узник, когда-то свободно на землю сползавший.В гневе мог осушить миллионы морей,А теперь я старик, одинокий и очень уставший.
Было время – пылал ярче солнца и звёзд,Слыл могучим и грозным, и мне поклонялись народы.Я вместилище грусти, туманов погост,Как же хочется вновь безграничной, внезапной свободы!