Я вижу глаз – он холоден и жёлт,И смотрит, не скрываясь, не мигая.Поверхность чёрной лужи отражаетСтрадания отчаявшихся жертв.
Я вижу солнцеликий диск луны.Расправив крылья пышные беззвучно,Скрываюсь в набегающие тучи,А старый сад укутывают сны.
Иван Нечипорук – коренной горловчанин, родился 24 июня 1975 года. В довоенном прошлом – шахтёр с двадцатилетним подземным стажем. Параллельно с работой в шахте сотрудничал с городскими и областными газетами в качестве репортёра и ведущего литературной рубрики. Выпускник Горловского института иностранных языков и Славянского государственного университета (филологический факультет, заочно). Автор нескольких книг стихов, прозы и очерков. Публиковался в литературных журналах России, Украины, Белоруссии, Молдавии, Киргизии, Казахстана, Болгарии, Германии, Австралии. Заместитель председателя Межрегионального союза писателей, член СП России и Славянской литературно- художественной академии (Болгария).
Если мы выживем в этом огне,В этом густом удушающем дыме,И, вспоминая об этой весне,Сможем ли мы укротить этот гнев?Если Господь нас оставит живыми…
Сколько в сердцах накопили мы злаВ списках потерь без конца и без края?Нас угнетали тревога и мгла,Мы выгорали от боли дотла.Рок выл над нами как псина дурная.
Как это всё обнулить и забыть?Нам говорили, что нужно быть выше.Только обиды суровую нитьНе оборвать, но и страшно хранить…Если мы выживем, если мы выжи…
Воспитанность у ветра не в чести —Ревёт и мечет, словно сумасшедший,Сметая все преграды на пути,Как птица Рух над городом летит,Рвёт крыши с перекошенных коттеджей.
Не в силах удержаться, чтоб не взвыть,Проспекты стонут кронами акацийИ плачут ранним золотом листвы.А ветер гнёт деревья, как ковыль,Муштрует нас и учит не сдаваться.
Город высится громадойЗа согбенною спиной.Я смотрю вперёд с отрадой,Что исполнил всё, как надоВ этой схватке жестяной…
В поле чистом, в поле сизомВетры травы теребят.Жизнь застыла под девизом:«Будь хоть Глебом, хоть Борисом —Святополк найдёт тебя!»
Горемычная сентябрьская планета —Поседевший от войны Донецкий кряж!Реки выпиты до дна, все песни спеты,И застывшие над головой ответыНе укладываются в хронометраж.
Это царство трижды пуганых фазановНе сдаётся. Этот край к тому привык,Что не временем залечивают раны,И историю назло эпохе браннойПереписывает в новый чистовик.
Усталость
Горловский сонет
И хочется вином залить тоску,Ты так устал быть менестрелем бойни.Легко судить смотрящим с колокольниИ языком молоть словес муку,Чтоб речь звучала злей и протокольней,Пока их с высоты не совлекут…
А тут молчишь, накапливаешь злостьИ чувствуешь себя как в саркофаге,Пока душа не выплеснет бумагеВсё то, что в хрупком сердце запеклось,Не думая о страхе и отваге,О спице, что вот-вот пронзит насквозь…
И судит век предвзято и суровоЗа каждое несказанное слово.
Вот и осень роняет свои эполетыСтылых клёнов в роскошно-желтеющем сквере.Получив свой удар от холодного лета,Я пытаюсь укрыться от шума и света:Снисходя в те круги, где бродил Алигьери.
Ускользая от осени робкою тенью,Не отринуть мне статус её фигуранта…Но я верю, однажды тропою весенней,Страх отбросив, я к свету начну восхожденье,К верхней точке, к которой стремился сам Данте.
Пусть октябрь сегодня на излёте,Но бессильна хмурая тоска.За раскатом вновь летит раскат,И саднят от шрамов миномётныхТеррикона мятые бока.
Но прозрачен купол поднебесья,Запах осени сквозь листопад пророс.Отряхнувшись от туманных грёз,Вновь горят над храмом тонколесьяЗолотые купола берёз.
Смотри, какая чистая заря,Какие облака парят над крышами!Сочатся пряный запах октября,Оттенки мёда, меди, янтаря,И тополя едва-едва колышутся.
Туман осел в низине луговой,И счастье льётся с голосами птичьими.Осенний город просто сам не свойОт Божьей красоты над головой,Ликует, как дитя, забыв приличия.