С 1995 по 2000 год проходила воинскую службу в Таджикистане, затем девять лет работала старшим литературным редактором в издательстве «Янтарный сказ» (Калининград). Сейчас возглавляет редакцию научного журнала Калининградского государственного технического университета.
Автор пяти поэтических сборников. Член Союза писателей России.
Смерть старушки
Часы, минуты, как их мало,И думы, думы о былом…Всё снимки прошлые искалаВ комоде стареньком своём.
Нехитрый скарб перебирала —Как утешалась от обид.Невестка толстая ворчала,Что много света нагорит.
Она задумалась немного,Рукой махнула на делаИ в новом платье, у порогаОставив тапочки, ушла.
И странной виделась разлука:Стоит комод, но из углаУже ни шороха, ни звука.И снова день… Она ушла.
Как будто соль купить забылаИли ещё чего купитьИ дверь тихонечко закрыла,Чтоб никого не разбудить.
«Никому не скажу и уеду…»
Никому не скажу и уеду,Ни друзей, ни любви не найдя,И пойду с чемоданом по следуПолоснувшего поле дождя.
Васильки не оставят в покое,И ромашки надарят тепла.Всё живое, такое родное,Так бы шла потихоньку и шла.
Будут рядом закаты, восходы.Так душевно – один на один.Приживусь на недели, на годыСреди ягод и тонких осин.
Забредёт сюда кто-то, возможно,Помолчит, на места поглядит.«Как там мир?» – расспрошу осторожно.«Да куда ему деться? Стоит», —
Так ответит – легко, равнодушно,Потому и поверю ему.Что желать? Ничего и не нужно,Если сытно и тихо в дому.
У подъезда
Снова от внуков сюрприз:Быстро одели, обули,Вывели под руки вниз.«Мы на часок». – Упорхнули.
Скрылось за домом авто.Здесь бы сидеть-отсидеться.Старое греет пальто,Только душе не согреться.
Жизнь пролилась, как вода,Съедено лиха до крошки.Вон над макушкой звездаИ зажелтели окошки.
Думы – что в печке зола,Мир не становится шире.Внуки не едут – дела.Суетно, суетно в мире…
В темень куда-то глядит,Что-то нездешнее слышит,Тихо под небом сидит.Дедушка воздухом дышит.
«Справа речка, а слева опушка…»
Справа речка, а слева опушка.А грибов-то – под каждым кустом!Деревянная мокнет церквушкаПод холодным осенним дождём.
Скрипнет дверь, запоют половицы,И ни певчих, ни благостных лиц.На стенах из журнала страницы,И святые глядят со страниц.
Я таких не видала окраин.Позолота нигде не блеснёт,И в поношенной рясе хозяинВ одиночестве службу ведёт.
Спозаранку молебен читаетЗа страну и за завтрашний день.Уж не крестит, а всё отпеваетПоколенье глухих деревень.
Всё едино – дожди, завируха.Эту древнюю дверь отопрёт,Приблудится, бывает, старухаИ свечу, как на память, зажжёт.
Столько света в приюте убогом,Что, теряясь, почти не дыша,Прослезится от близости с БогомНепутёвая чья-то душа.
В старом доме
Старый дом и новый дом.В первом – тусклые окошки,Жуткий запах, бродят кошки —Всё не так, как во втором.
Вечно охает, скрипитДверь, расшатанная тяжко.На ступеньке грязной ПашкаБеломориной дымит.
Ни мыслинки дельной нет,В голове темно с похмелья.Комнатка его – как келья:Стол, кровать и табурет.
Потянуло сквозняком,А на Пашке лишь тельняшка.В щель дверную видит ПашкаТолько снег и новый дом.
Как там держится народ?Перемолвиться бы словом.И не знают в доме новом,Как тут Пашка, как живёт.
Памяти Михаила Анищенко
Забудь слова, приметы, лицаИ, счёты с миром не сводя,Попробуй взять и растворитьсяВ холодных капельках дождя.
Чей взгляд придирчивый заметил,Что дождь с утра заморосилИ что задул сильнее ветер?Ты уходил, ты уходил.