Ко дню 77-летней годовщины Победы в Великой Отечественной войне
Сокрыто личное в словахМногозначительных и громких:За «скорбью» прячут спесь и страхНегорделивые потомки.
У них ни слёз, ни седины.Для них ни Родины, ни братства.Им «лишь бы не было войны» —Всего лишь повод, чтобы сдаться.
Они другие. Высший сорт!Не то что мы, в грехе зачаты…Всего важнее им комфортИ белизна своих перчаток.
Для них как тряпка для быка —Знамёна алые Победы.Чужой мундир им жмёт в бокахИ отвлекает от обеда.
Холопы всякого царя,Любой религии лакеи —Они не станут повторять.Ни за мечту, ни за идею,
Ни за чужих, ни за родных.И страшно им сейчас до дрожи:Не оттого, что враг под дыхУдарит, по холёной роже,
Сломает отчих три берёзы,Клозет оставив и сарай,А что у них по продразвёрсткеИзымут соль и каравай.
«Вырываясь из липкого сна…»
Вырываясь из липкого сна,Возвращаешься в тёплую нору.Времена, времена, времена,Перепутье, война, разговоры
За стеной. Нависает стена:Фотографии в рамках, плакаты —Времена, времена, времена,И мы едем, мы едем куда-то.
Век московскую серую мглуЗакатал в тротуарную плитку,Но стоит человек на углу,Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.
Снег не тает на хмуром лице,На есенинских сбитых костяшках:Ни письма, ни записки в конце,Где уже не смешно и не страшно…
Но ему не туда. Не туда!И таксист лихо трогает с места.Над Москвой небеса в проводах,Над Москвой облака из асбеста.
Свет в прихожей горит. Тишина.Расцветает конфорка на кухне.Времена. Времена. Времена…Ни пера, человек. И ни пуха.
Родился 22 сентября 1942 года в городе Кемерово. Автор четырнадцати книг стихотворений, вышедших в Кемерове, Москве, Красноярске. Публиковался в литературных журналах: «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Наш современник», «Москва», «Всеруссюй соборъ», «Сибирь», «День и ночь», «Сибирские Афины», «Начало века», «Врата Сибири», «Алтай», «Барнаул», «Родная Ладога», «Бийский вестник», «Сибирячок», «Литературный меридиан», «Подъём», «Форум», «Роман-журнал XXI век», «Север». Лауреат литературных премий им. В. Д. Фёдорова, святого благоверного великого князя Александра Невского, «Белуха», Николая Клюева и др. Заслуженный работник культуры России, имеет Почётную грамоту Президента России. Секретарь и член приёмной коллегии Союза писателей России. Главный редактор журнала «Огни Кузбасса». Живёт в Кемерове.
«Родной язык в нас снова растревожит…»
Родной язык в нас снова растревожитИ русскую тоску, и нашу прыть.От первых потаённых чувств: «Быть может…» —И до надежды страстной: «Может быть!»
Родной язык. Мы все уйдём и сгинем.Но строчка будет жить, ей хватит сил.«Скажи поклоны князю и княгине», —Так Бунин в прошлом веке попросил.
А в детстве кто из нас, как небожитель,Не отхлебнул из русского ковша?Родной язык – и ангел наш хранитель,И песня, словно общая душа,
Которую всё реже дарит радио,Но верещит всё громче на износ.Родной язык: «Не в силе Бог, а в правде», —В тысячелетье прошлом произнёс.
Народа нет и не было немого.И гордость, и смиренье на лицеОн выразит: «В начале было Слово…»,«Пусть будет пухом…» – он вздохнёт в конце.
Он узелок на память нам и – затесь,Он оберег наш и – сторожевой,Он был и есть, как Бог, без доказательств.Родной язык – наш промысел живой.
«Нищим светом облиты снега…»
Нищим светом облиты снега,Заунывно дорога басит,И тоски золотая серьгаОдиноко над полем висит.
И луна эта мне дорога!И печаль эта мне хороша!Раздевается свет донага.Бедной пищей довольна душа.
«В глубоком зените колодца…»
В глубоком зените колодцаПлетёт паутину куржак.Мы – дети холодного солнца:Полгода сугробы лежат.Несём, словно платим налог,Мороза терновый венок…
Приходят, как белые, ночи,Цветут – ленинградских короче,Ломают соломинку льдаЧерёмуховые холода.И лето почуявший школьникКак в галстуке красном шиповник.
Ребёнок холодного света,За месяц согрелся земляк.Но дышит короткое летоКолодцу в озябший кулак.