Вот уж на чужом пиру похмелье,Вот уж пальцем не туда попал…Вряд ли они этого хотели,Ничего-то я не оправдал.
Нет печи. А так – считай, Емеля,Полон весь намерений благих,Даже помолиться не умеюЗа безвестных пращуров своих.
Вздрогнув и очнувшись от напасти,Брошу сигарету – баловство,Задыхаясь от стыда и счастья,Как Иван, припомнивший родство.
Родился 6 января 1965 года. Доктор филологических наук, профессор. Работает в Донецком национальном университете. Член Союза писателей ДНР. Автор поэтических сборников «Рябиновый сад», «Его величество сон», «Вечный подданный души». Лауреат литературной премии им. П. Беспощадного (1997), лауреат III Международного арт-фестиваля, посвящённого памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2021» в номинациях «Авторская» (3-е место) и «Специальная» (посвящения В. С. Высоцкому; 2-е место). Обладатель медали А. С. Пушкина «За большие заслуги в распространении русского языка» (2010). Публиковался в журналах «Молодая гвардия», «Родная Кубань» и др., в поэтических сборниках «Час мужества», «Выбор Донбасса», «Время Донбасса» и др.
«Допить этот август, возможно последний…»
Допить этот август, возможно последний,По капельке, вязкую терпкость смакуя,Шагнуть в свою жизнь, совершенно другую,Как в поезд, идущий из области летней
В осеннюю область: там звон колокольныйСтучится в висках перебором вечерним.Уйти в листопады, и это, наверно,Окажется верным поступком безвольным.
Увидеть дожди на границе Вселенной,Стучаться в окошки оставленных хижин…Мы всё-таки ходим, мы всё-таки дышимИ в жизни обыденной, неполноценной
Пытаемся пить этот август последнийПо капельке, вязкую терпкость смакуя.Сентябрь одежду свою дорогуюУже примеряет. Почти незаметны
На линии жизни следы исправлений.Как весь этот август печальный, последний…
«Бессильный душ напоминает дождь…»
Бессильный душ напоминает дождь…Как продолженье радиоэфираВ ночном дожде живут царицы мира,И среди них монахинь не найдёшь…Найдёшь блудниц и гордых поэтесс,Безвестных повелительниц трамваев.И дождь идёт, и город изнывает,Прочувствовав весенний перевесПасхальных дней… Воистину воскресТвой Бог, твоё пленительное чудо.И душ пошёл по телу многолюдно,И дождь пошёл, как чудо из чудес.
«И море далеко, и образы печальны…»
И море далеко, и образы печальны,Томительный рассвет переполняет дом,И кофе поутру горчит необычайноВ пространстве городском…
В пространстве городском бесцветные маршруткиРазвозят суету по душам по утрам,Преобразуя мир в расплавленные сутки,Преобразуя нас, и терпкая жара
Нас заставляет жить без лишних одеяний,И мы хотим туда, где море и песок.Нас одевает день в неощутимость ткани,В неощутимость слов, в неощутимость строк.
О мой короткий век, не прожитый у моря,Ты так стремился в даль непознанных миров,Ты продолжаешь жить с непризнанною больюРазрушенных войною городов.
О мой короткий век, прощальным сообщеньемТы ходишь по умам возлюбленных друзей,И ритмы лишних слов глухим сердцебиеньемЗвучат в тиши музейных галерей…
«Ну, что там у тебя? Опять весна?…»
Ну, что там у тебя? Опять весна?Опять сирень и томное броженьеДуши, её тоска подтвержденаСвеченьем окон: их предназначенье —Светить всю ночь, как светится маякПод Севастополем, где стаксельная шхуна,Плывущая по морю кое-как,Спасается от гибели. ЛагунаТвоей квартиры создана судьбой,Судьба твоя обыденно-печальна,Но всё-таки, мой ангел, Бог с тобой,И всё, что было, так необычайно,Так удивительно. Вся прожитая жизньПолна событий, странных и обычных.Прекрасно всё, ты заново родись,Живи у моря в свете фантастичныхИюльских звёзд. Обыденный прибой,Цикад звучанье, клёкот томных чаек…И всё-таки, мой ангел, Бог с тобойИ этот сонный мир с индийским чаем…
«И ночь твоя уже не ночь…»
И ночь твоя уже не ночь:В сплошном тумане сновиденийТы никому не нужный гений,Ты гений, убежавший прочьИз лабиринта этих стен,Из однокомнатной квартиры,Из дома, города и мира,Из преклонения коленПеред бесстыдным божеством,Живущим где-то по соседству.Проходит по задворкам детстваИ возвращается в твой домТвоя обычная тоскаИ дрожь болезненная пальцев.Бредут по улице скитальцы,И ищет смыслы «Гугл Хром».А смыслов, как обычно, нет,Остался лишь в воспоминаньяхПоследней встречи миг прощальныйИ неуслышанный ответ…