И ромашки белый цвет,Так любимый мной.Весь в контрасте мой букет,Но такой родной.
Не цветы, а чудеса —Для души компресс!В них и солнце, и роса,И лазурь небес.
Весенняя зарисовка
Вот весна шагает смело…Холод, вьюги – всё ушло.Вот и солнышко пригрело,Подарив земле тепло.
А весна благоухает,Норовит стрельнуть в висок.Мою жажду утоляетОт берёз чуть сладок сок.
Птицы вырвались на волю —В небо взмоют и замрут.А весна и лес, и полеОдевает в изумруд.
От глубокой зимней спячкиПросыпается Земля.Пролетают гуси, крачки,Криком небо веселя.
Пусть ещё сыры поляны,Пусть река – сплошная муть,Но весенний ветер пьяныйНаполняет мою грудь.
Всё в весне пьянящей бродит…Не во сне, а наявуНе шепчу – кричу природе:Я живу тобой! Живу!
Осенняя зарисовка
Обнажает Октябрь и берёзы, и липы,Не жалея, срывает с них красивый наряд.Словно множит на память осенние клипы,И костры жёлтых листьев под стволами горят.Укрывая собой чуть уставшую Землю,Лес уходит на зимний, так обычный покой.И от птичьего шума опустело и дремлетНебо в синей накидке над прохладной рекой.Украшает леса зелень елей и сосен,Их окраску не тронет золотая пора.Подчиняет себе непокорная осеньВсё, что было в плену зноя лета вчера.Желтоглазый Октябрь в дождевой канителиС ветром в дружбе большой рвёт листву без ума.Будет мирно дремать в бархатистой постелиЖёлтых листьев берёз молодая зима.
Берегите отца
Ушло это время давно без возврата…Прощался с отцом у родного крыльца,Уехал, оставив родные пенаты,Вдруг понял, что мне не хватает отца.Во всём соглашался, внимательно слушалСоветы какого-нибудь мудреца.Он мог успокоить заблудшую душу,Но мне всё равно не хватало отца.Зачем беспричинно я копья ломаю,Зачем же я роль выполняю истца?Я должен судить себя, я понимаюИ знаю – как мне не хватает отца.Живу не безбедно и даже в придачуИ шапка, и шуба мои из песца…Машина, квартира, какая-то дача…Не нужно мне это! Верните отца!Судьбу не на гуще кофейной гадаю.Я буду в долгу у отца до конца.Как мало берёг его. Я это знаю,Как всё-таки больно, что нету отца.Вернуть бы его. Без него я тоскую.Я рядом бы был у него за гонца.Лелею напрасно мечту я такую —Ведь время ушло, больше нету отца.Я сам стал уж старым, седым, одиноким,Морщины украсили профиль лица.Другие во мне поселились пороки.Мне плохо, мне так не хватает отца.Свой дом покидая надолго когда-то,В душе претендуя на роль беглеца,В любви к матерям, дорогие ребята,Прошу: берегите родного отца.
Отмели метели
Отмели метели,Отшумели вьюги.По ночам морозыЗлые оттрещали.С бескорыстной, добройМартовской услугиЖирные сугробыМигом отощали.
Григорий Гачкевич
Поэт, член Международного союза писателей Северной Америки, член Международной гильдии писателей.
Родился в 1973 г. в Молдавии. Окончил в 1994 г. Молдавскую экономическую академию. Пишет стихи для детей. Автор книг для детей: «Простая радость!», электронной книги «Весёлый Алфавит!», а также публикаций в альманахе «Гиперборей», журнале «Художественное слово», поэтических сборниках «Четыре сезона жизни», «Кологод», «Русская душа», «Русская история юмора» и др. Живёт в г. Кишинёве, Молдова. На данный момент является автором более чем 350 стихотворений для детей в возрасте от трёх до 12 лет.
Поэт!
В рифмы я с утра играл,Всё подряд я рифмовал!Срифмовал сперва котаОт ушей и до хвоста!
Срифмовал я стайку птиц,Так похожих на синиц!Рифмовал потом обед:Суп, компот и винегрет!
Выйдя погулять во двор,Срифмовал легко забор!Рифмовал затем вокругВсех друзей я и подруг!
Было мне ничуть не леньРифмовать дождливый день.И, гоня печали прочь,Срифмовал потом я ночь.
Рифмовал и миг, и часПеред всеми – напрямую…А хотите, я сейчасВас здесь тоже зарифмую?
Хорошо летать!
Хорошо летать, как птицаИли словно самолёт,То как стрекоза кружиться,То как быстрый вертолёт.