Я не хочу судьбу такую, как во сне,но не могу её отбросить как игрушку.Она корнями проросла уже во мнеи представляет очень древнюю старушку.Обида, боль и безответная любовьзакрыли напрочь нерастраченную нежность.И вот во мне почти совсем застыла кровь.Я, замерзая, ухожу в большую снежность.Не отогреться даже солнечным лучом.Он тихо гладит мне заплаканные щёки.И ничего не отложить мне на потом.Я одинок, и сон безжалостно глубокий.Порвать у времени связующую нить,Вернуть обратно ничего не удаётся.Я понял, что судьбу не изменить,смиренно тихо умирать мне остаётся.Прощай, мой мир, я ухожу, не испытавлюбви ответной, безграничной, так желанной…Я ухожу, из сердца медленно доставтяжёлый камень, многоцветный, многогранный…Быть может, вспомнит кто-то – был такой чудак,писал стихи, но не умел он петь вживую…Душа моя – один сплошной синяк!Я сам её и бью, и сам целую…
Ушёл мой поезд
Ушёл мой поезд, и перрон был чист,Покрытый белым снежным покрывалом.Передо мной лежал готовый лист.Пиши, рифмуй, но слов мне не хватало.Я опоздал всего на краткий миг.Умчалась жизнь моя под стук колёс.Чего-то в жизни всё-таки достиг.Пусть потерял, не сдерживая слёз.Бежать вдогонку, мчать вперегонки,Сесть в самолёт и обогнать назло судьбе,И обстоятельствам, и року вопреки,Чтобы поднять уверенность в себе,Уйти в фантазий мир – красивых сонных грёз…Но будет ли достойным этот шаг?Тяжёлый груз в груди я долго нёс —Я сам себе и друг, и главный враг…Сомненья серых, призрачных тенейМне говорят: «Давай, стакан налей…»Я не хочу быть слабым и больным.Мне выбор есть, и вот я перед ним.Один чудак сказал, что плоть жива,Пока поступки ценит голова…
Памяти Владимира Высоцкого
Мне в друзья набивалисьстолько разных людей,В личной жизни копались,многих выгнал взашей…Сколько дам одинокихжали руку мою.Если б вняли им Боги —был давно бы в раю,Только птицу удачине поймал я за хвост.Всё могло быть иначе.Нынче в землю я врос.Закопали по пояс,завязали глаза…«Спи, родной, успокоясь,надави тормоза…»Здесь цветы не на клумбе —те растут, эти нет…Припечатали к тумбеот гитары скелет…Все слова – словно гвозди,что сказали в тиши…«Без любви и без злостиотдохни, не пиши…»Жизни горькая правдамне уснуть не даёт.Я вернусь, пусть не завтра,лет на сотню вперёд,Прохриплю, как сумею,Всё, что видел в пути,И уйду, онемею,чтоб следов не найти,Чтобы вновь не схватили,не всадили в бетон,Чтобы звёзды светили…Боже! Это был сон…Куполов позолотапотускнела в обед,Но ещё не допетапесня прожитых лет…
На закате у огня
Полон дум, надежд, мечтаний,Всех несбывшихся желаний,На закате у огняЯ сидел на срезе пня.Думал думу как-то так…Получалось – я чудак!Что искал – всё приобрёл.Нелегко по жизни шёл.Вдаль по кочкам, буеракам,Запинался, но не плакал.Поднимался вновь и вновьИ обрёл свою любовь.Значит, всё не так уж плохо.Нечего сидеть и охать,На судьбу роптать в тиши.Соберись и напиши —Всё, что думаешь о жизни,Выше голову, не кисни.Осень красками богата —Сын, жена, друзья, внучата…Ты не делал людям зла.Жизнь насыщенной была.Тропку проложил свою.Дом построил и семью.Выбрав сложную работу,Много раз был на краю.Устоял, держась за правду,Помнил Родину свою.Осень жизни тёплой краскойЖизнь раскрасила твою.Светлой грустью иногда,Как дождём по крепкой крыше…Ну, да это не беда.Посмотри на небо выше.Утром снова солнце встанет.От росы трава воспрянет.А над речкой, как дурман,Лёгким облачком – туман.Ясен день вершины лета.Всё прошло, что было где-то.Есть сейчас и завтра будет.Новый день придёт, рассудит.И не надо ставить точки.Осенью растут грибочки.Лист раскрашен в жёлтый цвет.Да! Немало прожил лет!Жаль мне молодость иль нет?Всё ищу, ищу ответ…Летом,вдруг,про осень жизни…Нелогично?В чём секрет?
Альбом
Цветной листаете альбом,Страница каждая – раскраска.А жизнь проходит день за днём,Как удивительная сказка.И каждый день как чистый листВ цветной раскрашиваем упрямо,Наивно думая, что жизньПотом расставит каждый в раму…