Наша жизнь
С каждым годом, с каждым настроениемВсё прожитое уходит в запасТого, что самое дорогое.И как хочется покоя от тягот и тревог.
Я не скрываю, что было всё,При любой погоде года.И никому я не перекидывала невзгоды,Только слышала упрёки за спиной.
Но ведь прошли эти года,Какова бы жизнь тяжела ни была.Но она прожита, и я довольна,Что я её как песенный запас.
А так всё нормально,Только была обеспокоена моя душа.Ты молчал, и вижу, ты был настроен,Да нет, ведь ты для разговора слова искал.
И так всегда в нашей жизни:То уютная, то тишиной прикрытая.Но наступит мгновение такое:От счастья зайдётся душа,Ведь ты нашёл нужные слова.
И так с каждым годом жизнь быстро пролетает.И такой большой запас всего.И понимаешь, ведь не зря жила,Какая бы жизнь ни была.
Небо разгулялось
Нахмурилось небо, тучей заволокло.Сыро и неуютно в капле дождя.Осень загрустила, увяла она.Красотой отшумела, убрала урожай.
Птиц проводила в тёплые края.Холод встречает порывами ветра.Люди уныло прячутся в домах.Дымком запахло, печи в жару.
Деревья уныло смотрят кругом.Но осень хозяйка ещёИ как может держит тепло,Но силы её уходят в ночь.
Где к утру морозец обхватывает траву,Инеем сизым украсит всё.И немного разукрасит окно,Но в доме тепло-тепло.
А небо разгулялось – ему мало дождя.Снегом посыпало всё, кругом белизна.Но осень, упряма она:Солнце заставило растопить снега.
Но как бы ты, осень, настойчива ни была,Зима наступает, и придут настоящие холода.А пока ты в ноябре разгулялась сполна.Осень, ты в таком виде тоже симпатичная.
И унылость твоя оттого, что скоро зима,Но пока ты владычица, а это не ерунда.Красива, красива по-своему, осень, ты,Хоть и опали твои золотые листы.
Елена Брюс
Поэт, писатель, переводчик. Её литературные пристрастия вскормлены французским и русским символизмом и возрождены живым отголоском дня. О своих странствиях с Артюром Рембо и «соответствиях» во времени, о своей тоске по «озарениям» и свидетельствам дня ею написана и издана в Интернациональном Союзе писателей книга «Красильщик Луны» – лирическая проза тревоги и надежды… Готовятся к печати сборники стихотворений: «Детское время» и «Приоткрытое сердце» – плоды юношеских размышлений и зримых портретов времени.
Е. Брюс является номинантом премии конкурса «Поэт года – 2020», который проводится Российским союзом писателей, публикует свои произведения на нескольких интернет-порталах для поэтов.
«Архивариус гор…»
Архивариус гор,Звездочёт над заоблачной тиной,Где хранишь ты свой голос,Опутанный пылью и паутиной?Только шаг – на печати следовЛяжет тонкое кружево инея,Первородный суглинок каменеетВ размытости синего,Ненавязчивый ветерГремит чердаками весь вечер,Над оторванной жестьюПлачет дождь, предпоследний в году,Снег не выпал ещё.Подорожник не лечитЭти лёгкие ссадины троп,Что туман в неизвестность ведут.Солнца жар, грациозность хромыхЛистопадов —Всё исчезло как сонВ роговицах темнеющих луж.В них хранится теплоТвоего говорящего взгляда,Архитектор рельефов земных,Провожатый потерянных душ.
«Тонкой памяти рук, обнимавших когда-то…»
Тонкой памяти рук, обнимавших когда-тоБезразличную юность мою,Посвящаю симфонию нежности и сожаления.Я себя убивал, я рубил на корню,А теперь у рассветов молю о прощении.Мне не скажет никто, где живут мои старые книги,Совершенно не греет пальто.Я меняю столетья на мигиИ делю на шаги неразрывность дорог.Просыпается снежная соль на беду.Голод тянется к хлебному боку,Но смыкаю я губы. Крошу его уткам в пруду.
«Господи, брось меня в чёрную падь…»
Господи, брось меня в чёрную падь,Чтобы до осени камнем на дне лежать.Листьями, ветром изжёванными покрой.Дождями холодными тело моё омой.Пусть не слепит мне глаза заря.Пусть не звучит мой голос зазря.Пусть тёмную воду пленя,Закуёт берега ледостав.Только прошу тебя, душу себе оставь.
Детство
Мне вдруг вспомнилось детство.Скамейка. Сваебоя гремучая трель.Руки матери с запахом тестаИ промокший звенящий апрель.Городская пустынная площадь,Одинокий трамвай номер три,Голубая тряпичная лошадьИ свинья с пятаками внутри.Подоконник с облупленной краской,Чёрно-белый котёнок у ног.Парта. Глобус. Портреты. Указка.Оглушающий школьный звонок.Крошки мела на пыльной дорожке.Тень акации, свет фонарей.Книга сказок, где всё – понарошку,Солнце ярче и небо синей.Детство… Боль от разбитых коленейПострашнее разбитых сердец…И блестит то счастливое времяКак упавший в песок леденец.