В данное время работает над циклом романов о Варе, из них закончен один – «Варя. Хаос». Буктрейлер по Варе можно найти в Instagram по хештегу #варя_буктрейлер.
Ведёт семинары по писательскому мастерству.
«Если б слово и ритм были твердь…»
Если б слово и ритм были твердь…Долго думаешь. Просто ответь.Знаешь, короток век человечий.Если б слово и ритм были твердь,Я б смогла тебя увековечить.
Бытовые слова, как грехи,Тянут вниз: тяжелы узы, прочны.Отмолить могут только стихи,Потому что они непорочны.
Ты, пока на ногах, поспеши:Всем, кто перерождён человеком,Приглашенье на танец душиОграничено – жизненным веком.
И не то чтобы я так хочу…Просто дали такую задачу.Передай, говорят, как свечу,Слово дальше, пока что-то значит.
Я ведь тоже копчу. И пыхчу.И рыдаю, бывает, в подушку.Наклоняется ангел к плечуИ целует, как в детстве, в макушку.
Говорит: «Всё пройдёт, не спеши,В суете божий дар умирает.Ты пиши. Слушай ритм и пиши.Послушание не выбирают».
Ну а я повторяю вопрос:Ты нашёл себя? Хоть понемногу?Через столько путей себя нёс,Что обратно не помнишь дорогу?
Долго думаешь. Сердцем ответь.Слишком уж дорожим мы умами!Если б слово и ритм были твердь,Мы б себя заковали в них сами.
«Я говорю ему…»
Я говорю ему:«Что со мною, не знаю:То улетаю, творю,То нагнетаю,Слово горит пламенем сине-красным,Срывается с губ,Режет душу, как масло,Жжёт мне язык сталью, как ядом».Он отвечает:«Время пришло,Так надо».Я говорю ему:«Я в пути спотыкаюсь,Скатываюсь,Сползаю,В кровь разбиваю колени.Может, я зря стараюсь?»Он говорит:«Это твои ступени».Я говорю:«Голос мой льдист и тонок,Громко не спеть,А тихо никто не слышит.Выйду на сцену –чувствую себя лишней.Лучше забыть, молча стирать пелёнки».Он говорит:«Шёпот бывает громкий.Космос вообще мало кто слышит,А он шумит,В сердцебиеньеДышит…»
Океан мой
Десять тысяч шагов под водой – что лье,А как вынырнешь – всё та же сушь.Океан мой, рукавам наших рек судьба обмелеть,Если сохнут источники наших душ.
Я, как бедуин в пустыне, всё жду дождя,Но земная участь всегда обман.«Принесите в жертву жену вождя!»Десять тысяч лет… и один шаман.
О фонтан, о чудо, Бахчисарай!О, сады цветут, о, бутоны роз…Это рай, конечно же, это рай.На десяти тысячах женских слёз…
Океан мой, скажи, ты, как прежде, жив?Я твоя единственная луна?Подо льдом не видно: прилив, отливИли комом вымерзло всё до дна?
Десять тысяч слов как в полубреду…Волны вод и соли мешают спать.И, закрыв глаза, я по дну идуВсё вперёд… Но только, похоже, вспять.
Си ти
Этот город не спит. Он текуч, как вода.Этот город не сможет застыть никогда.На зелёной волне мимо улиц пустыхЯ лечу, ты летишь, и асфальт мостовыхБесконечною лентой нам стелется вслед…Кроме звука у нас ничего в прошлом нет.Кроме шороха шин что нас ждёт впереди?Только сердца сейчас тарантелла в груди.Башни Сити мелькают, смеёшься – экстрим:Ощущать этот ток, этот пульс, этот ритм,Выжимать из мотора почти страстный стон,Наблюдая, как искры ласкают бетон.И прорваться сквозь ночь, выпадая росой!По Тараса Шевченко гуляя босой,По перилам съезжая, как в алчную пасть,Не боясь ни воды, ни огня, ни пропасть,Растворяясь во тьме, возрождаясь в рассвет,Заглушить. Замереть.Зачеркнуть.
Звука нет.
Проще
«Знаешь, жить ведь достаточно просто, –Ты сказал. – Отпускать, не читая по лицам,Притуплять всё, что было достаточно острым…»Не зализывать раны, листая чужие страницы.
Прижиматься, зажав: не давая себя без остатка,И, конечно, держать в тишине всё, что снится.Принимая, довольно глубокой быть для достаткаИ, как любишь, фарфоровой. Но не разбиться.