Вкус мятного чая
Убираю мышей из мышиной возни.Как пусты без тебя мои теплые дни!Так без солнца картина заката,И тоскою разлита прохлада.
Я рисую картину заката тоской,Что несет меня в жизнь безграничной рекой.Вспоминаю, что были когда-тоНаших встреч вдоль реки этой даты.
И была там река с островами мелка,А от счастья ключи на кусочке брелка,На полях островов запах мяты.В чай срывали ее до заката.
Говор моря разносят ветра над рекой,Где тоска обретает вселенский покой,Растворяясь в волнах его синих,Седогривых, сердитых, красивых.
Мне по памяти здесь предстоит отвечать,Потому что забыл среди мяты тетрадь,Но запомнил вкус мятного чая.Я прощаю вас, волны, прощаю.
Голос мой
Я дирижирую оркестромИз чувств и слов своих стиховИ вдруг, выигрывая честноЛюбовь и жизнь, теряю кров.
А кровь течет, а годы – мимоМоей натруженной руки.Для смерти я недостижимыйИ недоступен для тоски.
И мне – не струганые доски,Но только саван и покой.А голос мой – он отголоскиУшедших в бой, предсмертный вой.
Минута памяти
Простите нас, доживших. Пусть не внемлю,Я не штаны – свой флаг спускаю в землюИ замираю. Вслушаться. В ответЩебечут птицы, голоса мне нет.
Молчание времен – оно не бред.Под солнцем облаков растает след.Несет их ветер вдаль из-за границы.Как громко вдруг кричат над нами птицы!
Как хочется сомкнуть тех глаз ресницы!Простите нас, доживших. Наши лицаПохожи так на ваши… Рев все длится.Встаем в атаку. Боже, ведь не снится!
Мой спущен флаг. А время? Ведь не длится.Ну вот еще один в траву ложится.У ног моих застыл. Я автоматГорячий взял из рук ладоней. Брат.
Пошел вперед, в атаку. Пули мимо.Я раньше думал, что непроходимоУходит время вдаль за годом год,А вот стоит оно – солдат идет.
И с каждым шагом голос боя громче.Вдруг вспомнил все, а ноги поле топчут.Все ближе пуль убийственный полет.Раскрылся времени беззубый рот.
Лишь я иду вперед, во тьму, сквозь губы.Сомкнулись. Слышу голос хриплый, грубый.И длинный мат. Я понял: «Недолет!»Шум боя нарастает, все поет.
«Ложись!» Меня в окоп волной бросает.Какой-то парень телом накрывает.И тишина, которая плывет.Ушел вперед в атаку целый взвод.
Так вот же, нет, не целый – это тело…Прикрыл меня от смерти он умело.Осталось мне сомкнуть ресницы глаз…Смыкаю, словно выполнив приказ.
Очнулся. Рев сирены замолкает.Меж облаками солнца луч мелькает.Привычно время медленно течет.Стою. Молчу. Даю за все отчет.
Татьяна Калашникова
Живет в Москве.
Поэт, экономист, номинант международных и национальных литературных конкурсов. Автор книг «Тьма, свет и равновесие жизни», «Большое сердце маленького мотылька» и «История маленького мышонка».
Член Интернационального Союза писателей.
Активно публикуется в журналах и альманахах. Тематика произведений Т. Калашниковой многообразна: о любви, войне, человеке. Также пишет детские и философские произведения. Подтверждением тому являются произведения, представленные в альманахе «Российский колокол».
«Я отпущу на запад вдохновение…»
Я отпущу на запад вдохновение,И полетит через моряМое лихое вожделение,Моя забвенная заря.
Свободным вздохом над обрывомНевольно грифом покружит,И в возгласе ее крикливомСебя найдет другой пиит.
Распустятся стихи цветами,Рождая маленький сонет.Ведь для обмена меж певцамиГраницы в этом мире нет.
Ночь перерождения. Венок сонетов
Сонет первый
В зеркальном блике отраженияПолночных мимолетных лет,Когда прошел парад планетИ прошлое нам веет дуновением,Мне вспомнились его глаза,В них ярко звезды отражались,Пылал огонь, горела младостьИ нежность моря – бирюза.Но только не был взгляд тот добрым,В них скрылась потайная злоба,И демон прятался от бед.Но звонко пробил час расплаты,И мотыльки под гром распяты,Когда пленит манящий свет.
Сонет второй
Когда пленит манящий свет,Сон в руки больше не дается,И ничего не остается,Как дать луне святой обет.Как трудно после следовать обетам,Когда приходит очередь для дня,И он, своею суетой маня,Уже не создает из человечества аскета,А позволяет вольности душе.И снова чувства в неглиже,Желания дают совет,Потребности на волю рвутся,Гордыня, алчность, голод – все смеются,И слышится шальной сонет.