Татьяна Крупина
Татьяна Михайловна Крупина – поэт, прозаик из Вятской провинции. Лауреат областных и всероссийских литературных конкурсов, фестивалей, лауреат литературной премии имени поэта Н. А. Заболоцкого (Уржум), член Интернационального Союза писателей, член Российского союза авторов-исполнителей. Автор поэтического альбома «Пою тебе, земля родная…» с музыкальным диском авторских песен и книги «Расскажем другим…» (документальная и художественная проза). Публикуется в местной печати, сборнике «Уржум литературный».
Родная провинция
О, край соловьиный, красивый,Просторы Уржумской земли – истоки,Частица России,Дом отчий у Вятки-реки.Люблю тебя всею душою,Мой истинный свет бытия.Ты радуешь, манишь красою,Родная провинция…О, дай мне припасть к той поляне,К родному порогу бежать,Прижаться и к дому, и к маме,Рябинки, берёзки обнять…Позволь насладиться мне небомИ прелестью нежной в садах,И полюшком русским с хлебом,Серебряной влагой в ручьях…Лишь в радости, в свете улыбкиПусть помнятся те времена,Где самые яркие краскиИ чувства из доброго сна.Край Вятский – глубинка России,Корней моих, дедов земля!Всех ближе, дороже, красивее…Признания – все для тебя!
О, как он пел влюблённо о России
Н. А. Заболоцкому
Ни на мгновенье, ни на миг не умолкал —Поэт летел сквозь время вольным ветром…Природы лик с любовью воспевалПод впечатленьем дум и мыслей светлых.Рождался стих… И где-то там, в душеВсю боль и муки, судьбы давних предковОн проживал – бежал босой к меже,В поля, где вольный дух тысячелетний…Он видел душу в милых деревах,В травинке тоненькой, в малюсенькой букашке…Вживался в образы и, точно в дивных снах,Летел по свету в чудной с детства сказке.Ручьём, звеня, серебряным струился,Сверкая бликом, с солнышком ласкаясь,В потоке горной речки с шумом нёсся,И брызги жемчугом искрились, разлетаясь.И жизнь… несла, ломала, вновь кидала…В бескрайнем мире против его воли.О, как в те дни душа его страдала…И тело, раненное в жутких пытках боли…Но он не пал в безжалостных допросахИ нёс свой крест достойно – до конца.«Как быть?» И путь вставал немым вопросом,А голос звал… Звала душа творца.Он вспоминал и падал с детством в травы —Вновь обнимал ромашковый ковёр,А взором гладил милые дубравы,Небес божественно сияющих шатёр…О, как он пел влюблённо о России!О нашей древней вятской стороне…На гору Красную бежал, в небесной синиЗвон колоколен слушал в вышине.Он вспоминал училище реальноеИ город тихий – маленький Уржум, —Уроки музыки, искусство театральное,Картинки детства вновь мелькали, школьный шум…Зов благодатный слышал с колыбели —О, край родной – чистейший мой родник,Через века прильну к твоей купели,Околдовал твой мир – Природы лик!Пусть песнь несётся-льётся над водою,Над величавой Вяткою-рекой…Наш Заболоцкий – в памяти! С тобоюНетленны строки – мир Природы твой!
Тёплый вечер
Давай с тобою сядем, отдохнём,Поговорим о малом и о Вечном…Освободим себя, весь груз стряхнёмИ посидим так славно и беспечно.Чайку заваришь, в этом ты знаток,И аромат заваренный не спутать…С мелиссой чай, как сладостный исток —И тишину с тобою будем слушать.Коты сидят – мурчат себе под нос,И за окном – краса и радость мира,Сидим с тобою, чай уже поднёс…И за столом вкушаем сладость мига…И мы с тобою долго говоримИ отдыхаем в миге бесконечном…Нам радостно, и славно, и беспечно…Всё хорошо! И просто мы сидим.Мы дома… Вместе… В этот тёплый вечерЗа чашкой чая тихо говорим…