Владимир Сергеев
Кто мы такие?!
Сергеев Владимир Олегович – член Союза писателей России, родился и живёт в Москве.
Когда вы на задворках где-то
Когда вы на задворках где-то,И в жизни много есть проблем,Один критерий для Поэтов –Раз стал «не всем», то был никем!Но то критерий для Поэтов!Для прочих нету правды в этом.
Кто мы такие?
Кто мы такие? И откуда мы взялись?Чего нам надо в нашем мире скоротечном?Мы родились, чтоб осознать простую мысль:Ничто не вечно в мире. Вечна только вечность.
Случайной клеткой входим в мир, в наш отчий дом,Из клетки – генной самосборкой, но при этомМы лишь в общении (случайном!) станем в нёмКто проходимцем, кто «Эйнштейном», кто поэтом.
Никто не нужен нам. Мы сами всё во всём.С Джордано Бруно не спешим на жизни вертел.Не торопясь, мы просто-напросто живём.Да нас никто и не торопит. Кроме… смерти.
* * *
И жизнь, и смерть нам Случай даст лишь раз…Мой тост, друзья:– За счастье – б ы т ь! За нас!
Татьяна Скорикова
«Вытекает из сердца строка…»
Скорикова Татьяна Петровна – поэт, переводчик. Доктор филологических наук, профессор. Автор пяти книг стихотворений и поэм, многих научных работ по стилистике и культуре русской речи. Печатается в периодических изданиях Союза писателей России. Лауреат международных и российских литературных конкурсов. Награждена знаком отличия «Серебряный крест», орденом С. А. Есенина, медалями: «А. С. Грибоедов. 1795–1829», «М. Ю. Лермонтов. 1814–1841» и др. В 2017 г. Московской городской организацией Союза писателей России ей присвоено почётное звание и наградной знак «Заслуженный писатель». На стихи Татьяны Скориковой написаны песни и романсы. Член Союза писателей России.
Берега
Берега, берега, берега…Дивных зорь золотой оберег.Снова в сердце трепещет строка,Зарождаясь в слиянии рек,Что по жизни текут, по судьбе,Сквозь истории ход и века,Под спасительным ликом небес,Сберегая одно – берега.
О, великая сила воды!Ты охранная грамота нам.Слово веры от лютой бедыОхраняет дорогу во храм.Посмотри – высоко над рекой,Над былинным обрывом крутымВоспарила церквушка легкоБелой горлицей в синь высоты.
Берега, берега, берега…В них – всё то, чем живу, что люблю.Вытекает из сердца строкаИ впадает в Россию мою.
* * *
Расставания, расстояния…Юркнул с Курского в поезд апрель,Но успел расплескать на прощаниеПо перрону небесную гжель.И такой бесшабашный и юный,С солнцем в прядях пшеничных волос,Он дорог убегающих струныПротянул за летящий откос,Где, светясь огонёчками почекПроносящихся мимо лесов,Льётся даль в междуречие строчекРодниковыми жилками строф.Расставания, расстояния…Мчится поезд… Небес синеваПо-российски течёт, как сказание,Сквозь разлуку – в родные глаза.
Матушке
Светлой памяти Марии Степановны
Орловой, мамы моего мужа
На житормирщине знойный полдень реет.Духота заполнила весь день.Солнце, в комнате от горя цепенея,Задохнулось и сгустилось в тень…А потом уткнулось в полотенце…И доверчиво шершавым языкомПрикоснулось к матушке, чьё сердцеВдруг собой заполнило весь дом.По-щенячьи, бестолково тычасьВ жилку на родном её виске,Солнце этот миг – один из тысяч –На седом держало волоске.Сузилась ладошка до медали –Знак минувших тягот и побед.А в глазах – родник безбрежной дали,Утренний, скользящий в вечность, свет…
Всё, как прежде. Только небывалоТихо, и тарелки не звенят.Зеркало накрыто покрывалом.Замер навсегда любимый взгляд.Утекла живая струнка речи,Будто речка высохла, а с ней –Голос, теплотою человечьейНаполнявший жито, мир, людей…
Припадаю к высохшим запястьям,Как к колосьям, в поле пьющим высь…– Матушка, – молю, – ещё останься,Уходить от нас не торопись……Но, не помышляя о великом,На дворе, где смолкли голоса,Плыл субботний день над ясным ликом,И к нему… прильнули небеса…