* * *
Вы мне рисуете картину неземную,Он мне и свет, и пламень, и восторг.На волнах Вашни́ музыки кочую,Как парус – тот, который одинок.В ней аромат цветов и пенье ранней птицы,С ней в небо родники глядят живой водой.Я в миражах ее хочу остановиться,Завороженный Вашею игрой.В ней, оживая музыкою, нотыВас поднимают к творческим высотам,Чтоб покорилась каждая из них.Услышать жду, хотя бы на мгновенье,К роялю Ваших рук прикосновенье.Рад подарить Вам восхищенный стих.
* * *
Вы шли на юг, а может, на восток.При Вас я забываю страны света.Под следом вязко оседал песокУ кромки моря солнечного лета.Казалось мне – за Вами не успеть,Ваш легкий шаг мне видится бегущим.Песок мне зыбок, обожаю твердь,Но вслед спешу, не думая о сущем.Уже не раз, урочный выбрав час,Вы образ феи приворотных ласкНесли, мечты благие беспокоя.За явью скоро сложенных легендБегу, но быстро исчезает след,Накрытый бирюзовой пеленою.
* * *
Вы согреваете теплом своей души,И иней сердца перед Вам тает.Душа, навстречу вырвавшись, спешитИ вся в объятьях встречи замирает.Мне хочется все время видеть ВасИ Вами быть плененным и счастливым.Слова признанья Вам звучат мотивом,Который слышали Вы от меня не раз.Но вы русалочка, и сколько ж в сети Ваши,От чувственных атак во славе павших,Попало на ловца невольных жертв?А мне подсказано судьбою на роду,Чтоб в тесном неуютном их рядуВам донести до слуха мой сонет.
* * *
В Ваших глазах смена ночи и дня –То теплотой они солнечно греют,То, угасая сияньем огня,Черной золой на снегу холодеют.Что же в них так разгореться никакВдруг не дает жизнетворному чувству?Словно, покинув дорожный большак,В камни погоста глядят они грустно.Помню, они зимней ночью горели,Но потянуло поземкой метели,Жаркие взгляды подернулись льдом.Кто же, увенчав ресницы слезами,В искры посыпав золой угасанья,Память закрыл на страницы в альбом?
* * *
Нас обучали быть в серебряной печали,Признав своею мировую скорбь.И мы ее стихами излучали,Сердца надрывом тронув вновь и вновь.Но кто нам право дал, чтоб возвещать от Бога?Ведь он Создатель, значит – оптимист.Он создал мир, чтоб ясен был и чист,И не мутил печалью свет чертога.Пусть иногда душа омоется слезами,За ними солнца луч подарит ей оранж,Чтоб радостью она цвела под небесами.Улыбка утра спорит с ночи мглой,И грусть поэзии не понося хулой,Встает заря, печальный сжечь мираж.
* * *
Мне так отрадна радость бытия.Зачем же множить на земле страданья?Создателя деянья вижу яИ горд к нему причастностью сознанья.Могу ль сказать, что он радетель мой?Но он наставником ведет меня по жизни,Чтоб мог вставать над бренностью земной,Поймав на миг уверенность в харизме.Он разрешил мне мира зреть святыниГлазами, до наивности простыми,Чтоб истина могла в них засиять.Познавши отсвет красоты и правды,Вместить душой все то, чему мы рады,И людям словом праздничным отдать.
Мария Парамонова
Огонь веков
Мария Парамонова – автор трех книг стихов. Третья книга – «Марьин скит» вышла в 2016 году в издательстве «У Никитских ворот». Лауреат литературных конкурсов различного уровня, от областного до международного. Член Союза писателей России, заместитель председателя правления Смоленской областной организации Союза писателей России, главный редактор сайта организации. Творческую и трудовую деятельность ведет в Москве, Смоленске, Твери.
К Пушкину. Гроза
Взыграйте, ветры, взройте воды,
Разрушьте гибельный оплот!
Где ты, гроза – символ свободы?
Промчись поверх невольных вод.
Сполохи молний за ближнею тучей,Отсветы в глянце дорог.Город затих, будто страху созвученДождь, учащающий дробь.
Мир сотворен неземною рукоюВ облаке звездной грозы.Света и тьмы, созиданья и бояВечен небесный призыв.
Так же клонились вершины растений,Молнии рвали простор:Квадриллионы рождений и тленийМир перед Богом простер.
Ты же, глашатай, грозу призываешь,Дрему развеять спешишь,Воды невольные бурей взрываешь,Клич возвещаешь в тиши.
Знаешь – за словом разверзнется небо,Молнии ринутся вниз.Светлым достанется вечная нега,Темным исчадиям – визг.
Кесарю – пулю и нимб на иконе,Богу – кощунства и смут,Родине – море кровавых агоний,Гению – вечности суд.
Ратник
Этот ветер несет прокаленный песок,в этот вечер свирепая своразамыкает кольцо, и последний часокмне остался в долине Фадмора.Эти руки по локти, по плечи в крови,их оружие пеплом покрыто,эта свора пробраться ко мне норовит,предвкушая безумие пыток.Эти земли забыли за тысячу летвеличавой Зенобии речи.По песку пробиваются, путая след,будто волки, сыны человечьи.Эти лица окутаны шарфами тьмы,ятаганом ухмылка кривая.Я стрелу посылаю – своим, за холмы,и огонь на себя вызываю.
Прогулка