Выбрать главу

Дорогие наши авторы, дорогие читатели! Сегодня, когда живое общение между людьми, по известным причинам, ограничено до минимума, нам особенно дорог каждый контакт с вами. Мы остаёмся с вами, остаёмся для вас.

Примечание:

Виталий Штемпель – руководитель проекта, редактор ПМ.

Берега

Юрий Кублановский

«…Только в памяти цело»

Стихи 1967–2019

Поэт, эссеист, публицист и литературный критик Юрий Михайлович Кублановский родился в Рыбинске Ярославской обл. Окончил искусствоведческое отделение исторического факультета Московского государственного университета. В 1982 г., после выхода за границей сборника его стихов под редакцией Иосифа Бродского, был вынужден эмигрировать. Вернулся в Россию восемь лет спустя первым из политических эмигрантов. Заведовал отделом публицистики, а затем поэзии в журнале «Новый мир». Автор многих поэтических сборников, вышедших в США, Франции, России. По словам Александра Исаевича Солженицына, «поэзии Кублановского свойственны смелость метафор, живейшее ощущение русского языка, интимная сроднённость с историей и неуходящее ощущение Бога над нами». Лауреат премии Правительства Российской Федерации в области культуры за 2012 год, Почётный гражданин города Рыбинска, отмечен многими литературными наградами, в том числе Литературной премией Александра Солженицына (2003), Новой

Пушкинской премией (2006), Патриаршей премией имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия (2015) и другими. Предлагаем вниманию читателей новые стихи Юрия Кублановского, дополненные рестроспективной подборкой, составленной самим автором по предложению редакции.

«Держась, горячий не по-детски…»

Так давно,

что тогдашних дождей рядно

перетлело

и только в памяти цело.

Держась, горячий не по-детски,как можно дальше от престола,я стал под ветром соловецкимпохож глазами на монгола.
Там в плащ-палатке ветхой, прочной,с полой, омоченной росою,спешил с утра за свежей почтойна встречу с лётной полосою.
Водил в тогдашней жизни шаткойя дружбу с островным шалманом,закусывая шоколадкой,как лётчики перед тараном.
Сознанья зыбкий морок. Соль же,что с кусковым сравнима мелом,в том, что, кажись, я прожил дольше,чем позволяет время в целом.
Утешу ли хотя б одним лишьподругу, чтоб от слёз не слепла:я не смотрю, а ты не видишь,как парусинит струйка пепла.
2018

Отголосок

H. G.

Явь, нашпигованная фейками,давно не дружит с костью лобной.А забытьё сравнимо с флейтой,масонской, но богоподобной.
Там с нежным смешано тревожное,чтобы прочнее сохраниться.Ведь ты, считай, на невозможноепошла тогда, как говорится.
Когда под хлябями летучиминас в роще непогодь застала,
ты вдруг лицо моё колючееразглаживать ладонью стала.С тех пор каким-то чудом минули
добро бы годы – но эоны.Из слишком многих душу вынули,нагнули под свои законы.
Но до сих пор обрывки голоса,что стал от никотина ниже,ещё слышны…                   И меркнут волосытвои за столиком в Париже.
2018

«Бывает, по выходным…»

   Бывает, по выходным,              спешившись с мотоциклов,                      на которых проще припарковаться,   вольные каменщики              заходят в неприметные двери лож                       или в парижские с цветением палисады.
Что там сегодня – в теневых кабинетах,какая повестка дня?Прежние черепа и шпаги?Бизнес-ланч?Закулисная перекройка мира?
Собирался перечитать про масонские похождения Пьера,но ушёл на глубину                    встречи его с Наташей,им неузнанной поначалу – после войны —                    в тёмной комнате с видом на пепелище.
И тотчас стариковские пресные слёзы,слёзы русской любви и боли,затопили глаза,в малопевчем уже запершили горле.