3
Забудь, чего я тебе скажу.А не забудешь – что ж.Я сам, что тать, по ночам дрожуи выкрикну первым: ложь!
Заворожённо с дубовых кронрушится ржавый лист.Руины красной щербат пилон.Ветра холодный свист
по-уркаганьи прилип к лицу.Ухватчив сухой репей…Здесь бы повёл я тебя к венцумимо живых ветвей
во дни – как ладан катил слоик оперенью свеч, за которым Спас.Чтоб отец, и мама, и все твои…Далека дорога обратно – ина заре ободок у глаз.
30 октября
4
В чужом дому. Книгу возьму(а дело к зиме – беда!) —или слово не по уму,или белиберда.
Посеребрён вдалеке лесок,и обесчещен храм.Как ржав кирпичный его песок,когда долетает к нам!
…Скоро за раму сала кусокповесит добряк-отец.И будет синица его – цок, цок,пока не склюёт вконец.
Но в эти дни уже тут с тобойне просыпаться мне.А где-нибудь с больной головой,с монеткой (а на пивко) сырой,с зимним бельмом в окне.
2 ноября 1978
«Чёрный лебедь сухо шуршит крылом…»
Чёрный лебедь сухо шуршит крылом,окунает клюв в патриарший ил.Мне сегодня страшно – и поделом.Не скажу, чтоб сильно тебя любил,но чего-то медлится на скамье.В десяти минутах ходьбы – Арбат,где когда-то пили пивко в фойедо начала сеанса сестра и брат.А чего смотрели? По чьей вине?Не припомню, да и тогда не знал.Никого вокруг. Лишь откуда не —известно взявшийся генералбычью шею мнёт пятернёй – озяб,и идёт в ворота к себе домой,представляя, верно, что там генштаб,где дурные сводки лежат горой.. . . . . . . . . . . . . .Никогда уже в пестроватый ворствоего жакета не ткнуться лбом.На заросший ровной травой откосвышел лебедь, чёрным шурша крылом.
14 августа
Я один пройду меж кусковских пихтна голландский пруд сквозь сырой туман.Будет мне о чём расспросить у нихв октябре, топыря вином карман.Вновь увижу рамы барочной креми графини с круглым брюшком халат.Я сжимал здесь руку Елены М.лет пятнадцать с лишком тому назад,в год, когда почти пустовал престол,толковали что-то про новый нэп,хоть и было видно: король-то гол.Нет в земле родимой надёжных скреп.Вот и вспомнил – чёлку, тугой платоки холщовый крепкий ремень сумы…Но когда студенческий наш урокоборвался, редко встречались мы.А когда и встретимся – что с того?Посудачим, не возвращаясь вспять.Но ведь было что-то у моегосердца? Кто теперь может знать…
Потому и сутолоки похороня не видел и не спешу туда,где в высоких терниях грай вороннад всего однажды сказавшей да.
13 августа 1979
Вальдемар Вебер
Стихи разных лет
Вальдемар Вебер – поэт, прозаик, переводчик. Пишет на русском и немецком языках. Родился в 1944 г. в Сибири. Детство прошло во Владимирской обл. С 1962 г. жил в Москве. Окончил педагогический факультет Московского Ин`яза. Автор нескольких книг поэзии и прозы на русском и немецком. Печатался в журналах «Новый мир», «Знамя», «Дружба народов», «Арион», «Нева», «Интерпоэзия», «Плавучий мост» и др. Переводчик и составитель многих известных антологий немецкой поэзии на русском языке в 1970-2000-е годы. Руководил семинаром поэтики и художественного перевода в Литературном институте им. Горького. С 1992 по 2004 г. работал в университетах Граца, Инсбрука, Вены, Маннгейма, Пассау. В 2002 г. основал в Аугсбурге издательства Waldemar Weber Verlag и Verlag an der Wertach. Переводился на французский, английский и болгарский. Лауреат трех международных литературных премий. Живёт в Аугсбурге (Германия) и Москве.
«Вновь запевает ранняя птица…»
Вновь запевает ранняя птица и распускается роза, и ты ощущаешь себя заодно с рассветом… Похоже, создателю ты еще нужен, и пока не исполнил всех своих обязательств, если он каждое утро, свой резец вложив тебе в руку, как всегда, говорит: «Давай!»
Сожженный германский город.Безлюдный,безмолвный,и я в нем,почтовый голубьc посланием,которое некому передать…
«Наше счастье, что мы —…»