Выбрать главу
Роняет лепестки югорский мак,Со шконки слепошарый богомолВо мрак вперяясь, тянешься во мракСедой, как лунь, скуластый, как монгол,И там, во тьме, не кум, не фраера —Спит теремок, не низок, не высок,И золотарник золотом истек,Блестит жемчужный хрящик осетра,Не тюрьмы там, а юрты, солнцепек,Там снег на полушалок твой, сестра,Летит, напоминая Вифлеем,И только карандашик послюниТекут стихи – последние огниВдоль пристани, но кто мы и зачем?
С овцы паршивой шерсти рыжий клокИ тот не нужен им. Жирует хам,А наш, дружок, окончен файв-о-клок,И переоборудованный храм,Дымит, словно мартеновская печь,И всюду напоказ отцовский срам,И не костьми, но пеплом нам полечь —Там, на Донском, орел степной, сиречьКазак, биологический отброс,Бряцающий на лире друг степей,Орлов, парящих по небу вразброс,И недруг – сапогов и портупей.
Обол Харону – сталинский пятак —Паромщику косматому обол,А то, глядишь, посмотрит и за такПеревезет: ведь гол ты как сокол,Сам бывший плотогоном как-никак.
Под звездным частоколом санный путьИ, как нигде, огромная луна,И женщина: Елена ли она,Наталья ли? И звезды, словно ртуть,Текут по чуду в перьях, и полнаЖар-птиц, чьи позабылись имена,
Коробочка твоя, югорский мак,И, по ветру развеянный подзол,Плывешь, таращась бельмами, во мрак,И ад, поди, не горшее из зол.
Лубянку, невостребованный прах,Припомни. И как там, на северах,Как в Салехарде, мглистый окоемЗаймется беглым перистым огнем.

Примечание: Салехард – последняя командировка Павла Васильева, и именно там, в лагерях заполярья, он мечтал окончить свои дни, сидя во внутренней тюрьме на Лубянке и глядя сквозь решетку на снег и снегирей:

«Снегири взлетают, красногруды. / Скоро, скоро на беду мою / Я увижу волчьи изумруды / В нелюдимом северном краю». Не пришлось. На волю передавали, что видели двадцатисемилетнего поэта, самого могучего из русских поэтов того времени, совсем седым, с выжженным папиросой следователя глазом и сломанным позвоночником, так что, по-видимому, в расстрельный подвал его пришлось тащить волоком. Сожжен в приспособленном под крематорий для «врагов народа» храме преподобного Серафима Саровского на территории нового кладбища Донского монастыря, пепел ссыпан в могилу невостребованных прахов.

Дорога на Старый Надым

Здесь шпалы облаками затеклиИ нет границы неба и земли —Одна лишь пустошь ягельного снаИ из пустого все не перельетВ порожнее курящегося льна,Круговращаясь, птичий перелет.
За нитью нить слоится он, как бинт,Сновидцами, глядящими сквозь лед,Мытарств непроходимый лабиринт.А наяву – под ношей облаков —Желтеет насыпь, ночь белым-бела,Нема, светла как девичий альков.
Играет ключ в овраге, но оврагЗдесь, за полярным кругом, не таковКак все овраги всех материков,И полуночник, вглядываясь в ров,Не Бога видит в небе, а барак,Замерзшие могильники костров,Кукушкин лен, растущий абы как,Июльской тундры жиденький покров.
Не до элегий как-то, не до саг.В бездонных, бесконвойных, неживыхПустотах на земле и в небесах,Где вьюга – вой собак сторожевых.
Чертог Твой вижу, Спасе, Твой ковчег,В нем нары на крови, на нарах снег,Сквозь рваный свод сочится мерзлотаИ кверху дном кружит ГенисаретЛодчонку, чья коробочка пуста.
А там, на дне, прозрачный на просвет,Спит мертвый, весь в телегах, Вифлеем,И кто-то под огнем, и глух и нем,Ест голову свою. И слеп, как крот,Молчит Гомер, воды набравши в рот,Ну, а другой – другой наоборот:– Все подпишу! И крутится фокстротПо всей Москве, не верящей слезам.
Нарядное, с иголочки, метроВ потемках приоткрылось, как сезам,Но мед, мешаясь с кровью, по усамТечет, и всюду липко и мокро,Мочала на колу и там и сямПлывут по всем излучинам, осям,Сквозь требуху сияет рыбий жирИ звезды, звезды-смоквы, как инжир,Как град по перекресткам – скок-поскок.И пуля-дура, если не в висок,Летит тебе в затылок, пассажир.
Что ты забыл здесь? Пей томатный сок,Иди сторонкой, дождь, идущий вкось.Все сгинули. Лишь лиственницы скрипНад быстриной, с обрыва. Или осьСкрипит земная? Что это за типТам шастает? Олень, должно быть, лось…