Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019 [litres]

Осетр и банка с паюсной икрой —Зачем тебе художества сииВ столовой раскуроченной? На койНам ворошить культурные слои,С печурок этих снег сбивать клюкой,Скворечник на поехавших столбахРазглядывать, вздыхая день-деньской?Все рухнуло. И мусор на столах.Мосты и рельсы – что тебе до них,Висящих сикось-накось на сопляхНезнамо где, как регулярный стих,Как чей, уже не помню, млечный шлях?Уходят в ягель доски-горбыли,Ивняк, белея, зиждется впотьмах,Заносит снег кобыльи корабли,Просевший грунт еще заразных ямИ вот уже ни неба, ни земли,Вот шпалы облаками затекли,Оставив на помин лицейский ямб.Но что нам эти косы, тот цветокИ тучки те жемчужные, старик?Сознанья угасающий потокСковало льдом. Уже не только вскрик —И всхлип немыслим. Канул в краснотал,По льду растекшись кровью, тот квартал,И только пустошь ягельного сна,Страна забвенья, призраков страна.Спит переименованный в НадымЭлизиум. Полярная луна,Сова ли коченеет по-над нимПрожектора ли выявился зракБельмом в ночи – не все ли нам равно?Но, может быть, и там веретено,За нитью за нить сучит себе во мрак,Скрипит как снег в предутреннем двореСкрипел когда-то? Может быть, и там,Как утром в ноябре ли, в декабреСквозь мерзлое рядно оконных рамСочится свет, пьет масло фитилекЛампадки, как сосет, синея, ледАрктический заморыш-василек?И длится, длится птичий перелет,Над прорвою быльем заросших ям,Где, как в потире хлеб Святых Даров,Мы, верно, пропитались будь здоровСияньем, что течет по всем осям.