«Москва до запахов подмышек…»
Москва до запахов подмышекзнакома, до самих глубин,которую пресветлый Мышкинпонюхал, но не полюбил.
До трещины на тротуареи лип Садового кольца,где об одной идущей пареписать мелодию с лица.
До в банке с крышечкой сметаны,смолистых тополиных стрел,до Николая-из-титанаи Юры-русский-полетел.
До павильона «Пиво-воды»и желтого бочонка «Квас».Гематогена, Польской модыи здравицы гудящих масс.
До детского (качели) хора,кривлянья маленьких утят,До Здесь был Вася, Беломора(крылатые – не улетят),
До синих елей, мавзолея(пока там не был – полежит),БФ и эпоксидки-клея,до По веревочке бежит
дразнилки (не был там ни разу!),подземки с красной буквой М,до фантастических рассказовв подшивке «Кванта» и ТМ.
Арбатов стали и лепнины,походов массово в кинои (грузчиков веселых спины)фоно и мутного трюмо.
До третьих дедовских обоев,латунных ручек (память – ртуть),до бабки (не вернуть обоих).Прошу – таблички – повернуть.
До лужиц (васильками неборасколото, шумишь о ком),до пахнет бородинским хлебомс натертой в корку чесноком;
Руки под скатертью сжима —сжимаемой, до – боже мой —тех вечеров, где звезды маяи мать, зовущая домой.
«Счастья полдень яркий…»
Андрею Таврову
Счастья полдень яркий,густая прохлада в ком, —собирать, как марки,потом потерять альбом.Или, зреньем тускнея,вдумчиво, не спеша, —разговаривать с неюскрипом карандаша.В день такой-то, месяц(дальше прописью год)быть встревоженным вестью,вместе встречать восход.И, вернув себе зрение,как в свои двадцать пять,трепетом озареньяутро это назвать.Город где-то на Волге,ласточка, дом с трубой.Мы живем где-то возлеВолги рядом с собой.В прятки дети играют,змея тянут за нить.Мы глаза закрываем:важно не объяснить,не спугнуть, не озвучить,выплеснув в шум пустой,удивительный случайв вещи самой простой.Замечать то, что стоит,тех, удивленье в ком,и внутри себя строитьу кромки реки свой дом.
Дмитрий Мельников
По периметру Третьего Рима…
Дмитрий Петрович Мельников род. в 1967 г. в Ташкенте. В 1985 г. поступил в Ташкентский медицинский институт, в 1989 г. – на филфак Ташкентского государственного университета. В 1994 г., окончив факультет, переехал в Москву. Работал литературным редактором, верстальщиком, художником-дизайнером. Автор книг «Иди со мной» (2004) и «Родная речь» (2006). Публиковался в изданиях: «Знамя», «Звезда Востока», «Новый журнал», «Литературная газета», «Москва», «Плавучий мост» и др. Лауреат премии журнала «Москва» 2018 г. в разделе поэзии.
«Посмотри, как раскинулся снег широко…»
Посмотри, как раскинулся снег широко,как он выпал от края до края,где-то лают собаки, но так далеко,что не слышно собачьего лая.Почему-то приходят на ум поезда,Крайний Север, огни, полустанки,где-то там закатилась за небо звездаи не будет пощады беглянке.Махом к стенке поставят, и вскрикнет она,и в ответ засмеется родная страна,и конвойный растянет гармошку,ничего – это все понарошку,это морок похмельный, – вздохни глубоко,вон горит она, Богом хранима,и раскинулся лес – широко-широкопо периметру Третьего Рима.
«Бог ставит свет, холодный и нагой…»
Бог ставит свет, холодный и нагой,и слушает погибшую березу,держа ее под голову рукой,как мальчик держит сломанную розу.Что вымолит бездомная старуха?Поднять ее из грязи или сжечь?В расщелину божественного слухатечет нечеловеческая речь,и воздух, потрясая сединой,стоит за Ним, как раб за господином,держа корзинку с полною Луной,держа платок с единородным Сыном,и нити снега сквозь меня летят,и, задрожав, поваленное древостановится к своим товаркам в ряд,и время, обращенное назад,потоки снега возвращает в небо…