Поэт
В душе я родилась поэтом,Но есть во мне нелепый страх.Я часто думаю об этом:Я что-то делаю не так.Я засыпаю с чувством долга,И просыпаюсь я с виной,Что я не сделала чего-тоИ стала я совсем чужой.Как будто, облик вдруг теряя,Я уклоняюсь от борьбы.Я чувствую и понимаю,Что скоро нужно ждать беды!Но вмиг и крылья вырастают,И хочется дышать, дышать…Тотчас взяв бумагу, ручку,Я начинаю стих писать.О! Как прекрасен этот день,Когда ты вдруг становишься поэтом.Уходит в подпол тень,И пишешь ты о том, об этом.У сумасшедшего поэтаЕсть тоже свой нелепый страх.А он, не думая об этом, творит…Ведь для него все это лишь пустяк.