Он прошел к холодильнику и достал непочатую бутылку водки, купленную в ларьке походя, скорее всего самопальной, поэтому стоявшей задвинуто и давно. Не глянув на ее название, Викентий налил почти целый фужер, граммов сто пятьдесят, и выпил единым духом. По желудку, как хлестнули. Вкус плесени, уксуса и чего-то технического. Если пить эту водку ежедневно, то у жены Дельфина родится урод. Не спасет и мешок витаминов…
Последующие два дня художник и без водки пребывал в состоянии трудно определимом, когда сплелось несоединимое — время и нервы. Он не понимал, почему боится того, что предстоит. Или уязвленная гордость разъедает его душу?
Грядущие неприятности… Надо идти на экзамен или, допустим, на операцию. Оттягиваешь всеми путями. И чем дольше оттягиваешь, тем больше об этом думаешь; чем больше думаешь, тем безвольнее смиряешься. В конце концов, смирение переходит в нетерпение — уже жаждешь развязки. Не потому ли некоторые смертники идут на казнь с просветленными лицами?
На третий день художник поймал себя на том, что смотрит на телефонный аппарат выжидательно и нетерпеливо. Надо было работать, делать грунтовку: приготовить водоэмульсионную краску, смешать с клеем ПВХ, взять валик…
И тогда позвонили. Не телефон — в дверь. Он открыл. Бультерьер ласково поинтересовался:
— Съел хряпу?
— Почти:
— Тогда поехали.
Окна в автомобиле были занавешены. Да художник не смотрел и не запоминал; даже когда его высадили и вели по сложному коридору, его сознание было опрокинуто само в себя — опрокинуто в ожиданье. Бультерьер приоткрыл дверь, почти нежно подтолкнул художника и щелкнул замком…
Комната тишины. Ни единого светильника. Откуда же розовый полумрак? От вишневых стен, от бордового ковра, от красных штор, от розовой спальни в классическом стиле «Луи Филипп»… От алой туники женщины-птицы, стоявшей у широченной кровати…
Женщина протянула руки. Художник подошел как бы под них, как под благословенье — ладони легли на его плечи. Пьянящий запах ее духов, жар ее тела и запредельная сила ее биополя ударили художнику в голову. Он потянулся к ее щеке для первого осторожного поцелуя.
— В губы, — шепотом поправила она.
Художник склонился, отыскивая губы. Руки женщины слегка нажали на его плечи, приземляя с одновременным шепотом:
— Не в эти…
Криминальная тайна… И воображение выплескивает: яд, любовь, наследство, камин, кровь на ковре… Рябинин неделю варился в криминальной тайне, в которой, правда, ни яда, ни ковра с камином не было. Был мужчина, висевший в парадном. Шея и грудь помяты, и главное, две странгуляционные борозды. Полное впечатление, что его задушили, а потом инсценировали самоубийство, да сделали это неумело, коли две борозды.
Рябинин всю жизнь старался понять, что такое ум. И все больше считал логику основой ума. Но логика применима в мире логическом — он же работал в мире перевернутом, а точнее, мире, поставленном на попа.
Человек повесился в парадном. Шли подвыпившие мужики, решили спасти, вынули из петли, начали делать искусственное дыхание, не оживает, испугались, что их обвинят, — и вновь его повесили. Мудрый русский юрист Кони делил способности на инстинкт, рассудок, ум, разум и гений. Даже гений не догадался бы, что люди вместо вызова врача и милиции труп повесили обратно.
Рябинину показалось, что гибкая журналистка просочилась сквозь дверь. Она уже сидела перед столом, скорым движением выщелкнув сигарету из пачки.
— Чем обязан? — суховато спросил Рябинин.
— Сергей Георгиевич, говорят, по городу бродит Сатана?
— Бродит.
— Информацией поделитесь?
— Как назовете очерк?
— Так и назову: «Сатана бродит по городу».
— Антонина Борисовна, а если написать «Рабочий бродит по городу» или «Крестьянин бродит по городу», а?
— Какой рабочий?
— Именно! Нету их. Ни про рабочих, ни про крестьян теперь не пишут. Вы их ликвидировали как классы.
— Сергей Георгиевич, я работаю в криминальном еженедельнике: мое дело разоблачать преступность.
— Вы ее воспеваете.
— Шутите?
Она знала, что следователь не шутит. Рябинин смотрел на нее и думал: вот длинное плотное платье цвета слегка посветлевшей сажи, черная челка цвета сажи непосветлевшей, темные очки и впалые щеки, которые прогибались еще глубже, когда она втягивала воздух через сигарету. Вот такой должна быть современная деловая женщина и такой не должна быть жена.