Проверить стоит всё
Проверить стоит всё, что написал,И даже то, что только в мыслях где-то,Лик расписав чудесного портрета,Чтоб, кто хотел, тот истину узнал.И, оценив возможности поэта,Задумал познакомиться при этом.Довольно сложно точно сделать это,Коль лик закрыт, как дымом сигареты,Словесным сором, тяжестью монеты…
Мы, Пушкина подняв на пьедестал…
Мы, Пушкина подняв на пьедестал,Не знаем прочих, кто бы рядом встал…А Лермонтов, гуляка и бретёр?Он вольнодумец, на слова остёр,Писал стихи, поэмы, прозу тожИ чем-то был на Пушкина похож.Закончил жизнь трагически, как он.Достоин быть зачислен в пантеон.Других таких не помним, не сочтём,Пусть даже целый мир перевернём.Поэтов и до них, и после много —У каждого была своя дорога.Стихи одних забыты насовсем,Другие – песни, что известны всем.Но всё не то. Не тот размах пера,Хоть многих принимали на ура,Их власти награждали, знал народ.А кое-кто взошёл на эшафотЗа слово, за правдивую строку,Которую писал не на бегу,И знал, что неприемлем был тот слог…А кто теперь сказать всю правду смог,Несломленный, остался прям и крут?Таких в поэты больше не берутИ песни не слагают на стихи,Хорошие они или плохи…В «ТикТоке», Интернете, на тивиИх просто не увидишь… не зови…Где ж слово, неподсудное властям?Попробуй поищи, расскажешь нам,Коль не рискуешь высказаться сам,По всем читая перлы «стихарям»…И тишина… ответов вовсе нету…Поэзия «прогнулась под монету»,И каждый, кто пытается писать,Немало денег где-то должен взять —Достать и заплатить за стих, за слово,Неважно, пустозвонно иль толково,От сердца, от души иль просто свист…Здесь главное – печатают! Артист!Поэт! Слова доверили бумаге!Признанье!Путь открыт!Поднимем флаги!
Тетрадка со стихами в печь
Тетрадка со стихами в печьВполне удачно может лечь,Но, прогорев, не даст тепла.Бумага что? Одна зола.Подброшу в печь охапку дров.Вот дымоход открыт, готов.Жгу, обстоятельства браня,Чтоб жизнь не трогала меняИ не колола шилом где-то,Давая разные советы;Мешая день с кошмаром ночи,Не говорила между прочимИз зеркала, что старый оченьИ стал как высохшая ветка,Что улыбаюсь очень редко…Морщинки-лучики у глаз.Я не обижен в этот раз.Хоть забываю в нужный часПрочесть молитву перед сномИль перед ужином… Притом,Видать, устал, шагая вдаль.А жизнь? Ну, ей меня не жаль…
Стихи писались очень просто
стихи писались очень простовсе буквы маленького ростанет запятых и точек нетбыл очень прост стихов сюжетгерои жили крест неслижеланья прятать не могличтоб испытать судьбу своюпорой стояли на краюкрестились плакали смеялисьвлюблялись спали обнималисьдетей растили пили водкуи закусив её селёдкойвсе от души ругали властьда песни пели веселясьв экран кричащего тивиплевали в день разочка трии успокоившись в субботукто в баню шёл кто на охотуустав от жизни отдохнутьа в понедельник снова в путьработа будь она неладнано деньги платят ну и ладноещё немножко покоптими все на небо улетимтак неприкаянно терпиможизнь быстро проходила мимоа что стихи да так в привескакой в них к чёрту интерес
Распался творческий союз
Распался творческий союз,Что создавался с Музой нежной.Скреплял он прочность наших узСчастливой жизни, безмятежной.Она ушла, забрав с собойЛюбовь и радость отношений.Поэт, мол, вовсе никакой,Так, стихоплёт, совсем не гений.В свободном поиске она.Её герой пока не найден.И в этом вновь моя вина:Я недостаточно азартен.В моих стихах не тот размерИ нет мелодии для строчек.Она сказала как пример,Что у меня немало точек.Зачем гадать, что скрыто ими?Покой теряется и сон…А зашифровано в них имя —В кого без памяти влюблён.Нет, не решился вслух назвать.Подарок Музы – рифмы, строчки.Стихи занёс в свою тетрадь.В нём от меня всего три точки…Так был не понят и отвержен,Хоть не терял я ни минутки.Я с Музой был безумно нежен.Всю ночь, до утренней побудки,Ласкал, стихи читая вслух.Она же выбрала из двухОдну себя, меня отринув.Возможно, без неё я сгину.