Стихи порою стоят жизни…
Поэт привычен к укоризне,И отзыв на стихи – пустяк.Стихи порою стоят жизни,А жить без них нельзя никак.И это правда. Жаль, что ночьюНет мыслей. Есть лишь многоточья…
Раздвоенность души
Раздвоенность души,А тело лишь одно.Писать иль не писать —Всё спорят, и давно,Две части у души.Одна кричит: «Пиши!»Другая жить в тишиЖелает и спешитТой, первой, объяснить,Что надо просто жить,На стих себя не тратя,Что времени не хватитНа нужные дела.А первая: «Нет, нет!»Упрямая была…
Как счастлив тот, кто может сострадать
Как счастлив тот, кто может сострадатьИ боль чужую, как свою, принять…Вся жизнь в вопросе: быть или не быть?Любить её, страдая жутко, плытьПротив теченья или поперёк,Прекрасно зная: путь твой недалёк…Короткий взлёт, рожденья боль… Любовь!..И в бездну шаг… откуда, может, вновь…Душа твоя, желавшая тепла,По Божьей воле в новом теле ожила…И вновь вопрос, поставленный ребром:Мы в этом мире или в том живём?На Небе всё же или на Земле?Алмаз найти пытаемся в золеСожжённой жизни, с лицемерием виняВсех, кто вокруг живёт, себя храня…Вся наша жизнь, с рожденья и до тризны,Под сенью флага «триколор» родной отчизны,С пелёнки байковой до савана по смерти,В судьбе прописана… хоть верьте, хоть не верьте…Подъёмы, спуски в жизненном пути —Всё в Божьей воле, как тут ни крути…И нет в той жизни чьей-нибудь вины…Вот только б в мире не было войны!
Он был поэт, судьбой ведомый…
Он был поэт, судьбой ведомый,Любимый, сложный, всем знакомый…Мысль не расплёскивал напрасно,Вникая в смысл и зная цену.Словам, звучащим столь ужасно,Всегда подыскивал замену.Писал стихи, затем – рассказы,К романам перешёл не сразу.Читал, учился строить фразы.Да, получалось не всегда.Сюжет терялся в поворотах,Но мысль словами, как пехота,Сюжет брала, как города,Немало образов рисуяПростейшим словом, но живым!И, преклоняясь перед ним,Порой завидуя, смакуяИз личной жизни эпизоды,Завистники кричали: «Кто ты?Твой чин так низок! Ты так мал!»А Государь хоть принимал,Но не одаривал, ссылалПодчас в деревню, и надолго,Чтоб потерялся, как иголка,Что в сене было не найти…А он в поэзии путиИскал… и утвердился вскореВ сердцах и душах – словно море,Вобрав в себя десятки рек…Как восхищал, когда он рекВ стихах роман и в прозе повесть,Не продавая честь и совестьИ обнажая многих души,Кто жил в труде, кто бил баклуши…А кто любил самозабвенно,Страдая в жизни непременно…И сам любил красавиц нежных,Что проживали безмятежноВ богатстве, в славе жизнь свою…Он им писал: «Благодарю,Что вы ответили отказом…»И жизнь свою закончил разом —Дуэлью, пулею в живот,Сказав: «Ко мне не зарастётТропа, протоптана народом,Наперекор любым невзгодам,Речам завистливых мужей…»Он – светоч нашей жизни всей!Он негасим! Он на века!Я замолкаю. Всё. Пока…Читайте, восхищайтесь слогомЕго стихов… Они помогут.Они – пьянящее вино.Пускай написаны давно,Читать их счастье нам дано.Ему – бессмертье суждено!Поэт, привыкни к укоризне —Нетленной правде этой жизниВ такой изменчивой отчизнеИ на другие непохожей —Порой как мачеха, но всё жеТобой любимой… Богом тоже!
О качестве стиха
Не мне судить о качестве стиха.Читателям предложено по правуИздать вердикт по собственному нраву —В каких стихах есть строчка неплоха.А может, всё сплошная ерунда?И книжечку захлопнуть навсегда…
Слова ложились в строчки на листок
Легко, красиво и непринуждённоСлова ложились в строчки на листок.А критики спокойно, хладнокровноСтих разбирали, каждый кто как мог.Их суть стиха затрагивала мало,Ценили форму, рифму, шаг и слогИ, ударенья путая упрямо,Всё разобрав, рассыпали в песок.И автора, как шкодного мальчишку,Хлестали «веником» по «телесам»:Издать задумал, видите ли, книжку,Решил, глядите, стать поэтом сам.Оценим стих, разложим и распишем:Хорей и ямб использовал иль нет,Какие окончанья в строчках слышим —И скажем: он поэт иль не поэт!Что мысли, зашифрованные в строчки?Торчат из жизни, как в болоте кочки.По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине,Пытались многие от века и поныне.Их ценность понимаем повремённо:Сегодня – важно! Завтра – незаконно!Коль стихотворчество возносится в науку,Стихов прочтенье вызывает только скуку.И присуждают премии и званияПо критиков оценке и признанию.Ну, кто там провоцирует издателя,Изображая из себя писателя?Ответит ли читатель на вопрос?Писал, но до рецензий не дорос,Ругая жвачку из затёртых слов,Когда рифмуют вечно: кровь – любовь!