Экспедицию я привез к долбленке. Работы оказалось на полдня, и эта работа зовется осмотром места происшествия. Отпечатки пальцев на коре, вмятины в грунте, образцы почвы и травы… Наконец загрузили домовину в машину и отвезли во двор РУВД.
Я вернулся домой. Мною не раз замечено, что на вещах и предметах остаются незримые отпечатки отсутствующего человека. Нет, не пальцев и не запах… Чего-то не физического. Лукерья ушла еще утром, а в квартире она есть, что-то от нее…
Мне следовало думать, да не просто, а стремительно. Столько событий. Где-то я прочел, что промедление с легким делом превращает его в трудное, а промедление с трудным — делает невозможным.
За суетой я не чувствовал легкого постукивания в голове — словно пара крохотных дятликов с двух сторон долбили виски. Зато я усек голод и с этой целью побродил по квартире. Кастрюли пусты, как им и положено быть у современной бизнес-вумен; холодильник выметен, как ему и положено быть у современной бизнес-вумен. Впрочем, сиротела пачка маргарина.
Я набросил куртку, взял пластиковый мешок и отправился в универсам, расположенный рядом.
Не люблю магазины из-за толкучек и людской неорганизованности. Поэтому выбирал не то, что мне нужно, а где посвободнее. Самым свободным товаром оказались торты. А почему бы нет: тортик, кофе и прикупить сыру. Тортик средних размеров, на одного среднего мужчину. Веселенький, кофейный, украшенный шоколадным вензелем.
За сыром топталась очередишка человек из восьми. Встал я. Сыры лежали под стеклом. И мне показалось, что в витрине… Вот что мне показалось в витрине? Глюк. Нечто бесформенное и неопределенное, от стекла отраженное.
Я нацеливался на сыр. У одного были дыры двенадцатого калибра. Другой имел вид лежалого бруска зеленоватого тона. Не рокфор же брать? Облюбовал молодой с печальной слезинкой — килограмм….
И опять глюк, теперь за стеклом. Мне показалось, что одна головка сыра секундно меняет свою форму: то шаровидная, то эллипсоидная, а то и вообще стремится стать пузатой репой. Зря отказался сделать рентген черепной коробки.
Я пошел к выходу. Шажками, потому что нести было неудобно: в одной руке сыр в мешочке, в другой торт, который, как назло, бьется об ногу. Чтобы не помять коробку, я держал ее на отлете, как птица раненое крыло…
— Молодой человек, помоги засунуть хлеб в авоську, — попросила пожилая женщина.
Две буханки и батон. Свой товар мне пришлось положить на столик. Упаковав бабусю, я с трудом отделался от ее долгих благодарственных слов, не стоящих услуги. На улице вздохнулось вольготнее, без плотной толпы и шума…
Глюки… Глюк вырос передо мной во весь рост. Волосы цвета розового сыра до плеч. Куртка цвета туманной сырной корочки… Но глаза синие. Люба хотела улыбнуться, но какая-то мысль косила ее губы. Мои губы ничего не перекашивало, поэтому я улыбнулся:
— Люба, следишь за мной?
— Игорь, что там? — показала она рукой на задворки.
— Заброшенный котлован.
— Пойдем! — приказала она.
И повела, крепко уцепив за локоть. Приказы легче исполняются, когда не понимаешь их смысла. За домами, за горами песка и гравия — яма метров пять глубиной. Дно залито грязью и уже начало зарастать болотной зеленью.
— Люба, что с тобой? — спохватился я.
— Глянь! — она ткнула пальцем в коробку.
— Ну, торт…
— Глянь-глянь, — истерично потребовала она.
Я присмотрелся. На коробке вместо шоколадного кренделя красовались три розовые гвоздички. Я догадался:
— Бабка подменила. Мой был дороже…
Люба хотела усмехнуться, но вышла кривая гримаса, которая исказила лицо до неузнаваемости. Мягко, словно на ленточке был котенок, а не коробка на бечевке, одной рукой взяла она торт, второй осадила меня за песчаный бугор — и, всем телом сделав мах-рывок, швырнула торт в яму…
Несильный взрыв прошел верхом. Я отлепил грязную лепешку со своей щеки. И посмотрел в ее глаза, не испуганные, а победоносно-синие.
— Люба, как догадалась?
— Шла за тобой, увидела…
И синь ее глаз, и победоносность вдруг смыли слезы. Она уткнулась в мое плечо, и мы замерли на минут пять в тишине и бездвижье — ее святые слезы намочили мою шею.
— Люба, зайдем ко мне, кофейку…
— Не могу, деда надо кормить.
Возник милиционер:
— Что тут взорвалось?
— Торт, — объяснил я.
— Разве торты взрываются?
— Если не свежий…
37
Я впал в неописуемое, что-то вроде нетрезвого, состояние.
Взрыв торта оглушил меня не физически. Мир стал казаться неявным, нечетким, с оплавленными углами…