Я вернулся в Лондон. Я вернулся в мой личный ад.
— Не, мы не можем вот так взять и вернуться в Россию, — шепчет Настя.
Ее голос дрожит, и я вижу, как она хочет закричать, затопать ножками в настоящей истерике, но сдерживается. Ей нельзя. Ей надо играть свою роль — роль понимающей, нежной женщины, которая должна во всем поддерживать мужчину.
— Можем, — отвечаю я, отбрасывая галстук на стул. Голос мой хриплый, я говорю односложно.
Если дать волю словам, меня прорвет. Прорвет такой лавиной ярости и агрессии, что я смету все на своем пути.
В этот момент я понимаю тех мужчин, которые в припадке безумия крушат все вокруг и калечат тех, кого, казалось бы, любят. Калечат и даже убивают.
Настя делает шаг ко мне, ее руки тянутся, чтобы обнять, прижаться, успокоить своим телом. Я резко отхожу в сторону, в проем гардеробной. Не хочу я сейчас ее прикосновений.
— Арсений… — она следует за мной взволнованной, тревожной тенью, ее бледное лицо в полумраке комнаты кажется маской. — Ведь у тебя здесь так все хорошо получается!
— В России получится еще лучше, — отвечаю я, расстегивая пуговицы на манжетах. Ткань хлопка жесткая под пальцами.
— Но как же Лиззи? Ты о ней подумал?
— Я обсужу этот вопрос с клиникой, с юристами. Мы решим, как нам всем будет лучше.
Поворачиваюсь к Насте, встречаю ее широко раскрытые, полные слез глаза. Они такие красивые, такие невинные. И такие лживые.
— Никаких нерешаемых проблем нет, — добавляю я тихо, но четко. — Любой вопрос я смогу решить.
— У тебя все так просто! — Настя всхлипывает, и по ее идеальным, фарфоровым щекам катятся две крупные, по-киношному красивые слезы. — Я не хочу возвращаться в Россию! Мне здесь хорошо! И тебе здесь хорошо!
Я прищуриваюсь. Чувствую, как напрягаются мышцы челюсти.
— Нет. Мне здесь не хорошо. Я хочу обратно домой. На родину. К моим детям.
Она заламывает руки, изображая отчаяние, и делает еще один, решающий шаг.
— Но у нас с тобой будет наш ребёнок! — шепчет она, и в ее голосе должна быть надежда, но слышен только страх.
И тут меня прорывает. Слова, острые и ядовитые, вырываются сами, прежде чем мозг успевает их обдумать.
— Я теперь уже и сомневаюсь в том, что это мой ребёнок.
В комнате повисает гробовая тишина.
Настя замирает передо мной, ее глаза становятся огромными. Я вижу, как на глазах расширяются ее зрачки. Она испугалась. Испугалась не моего гнева, а того, что паутина, которую она так долго плела, начинает рваться у нее на глазах.
Она невнятно лопочет, прижимая пальцы к губам:
— Арсений, что ты такое говоришь? Как такое возможно? Это все Поля тебя настроила? Или твоя мама?
Я делаю шаг к ней. Она, вся сжавшись, отступает.
Насколько возможно, что Лиззи вынашивает не моего ребёнка? Насколько возможно, что обман и ложь Насти вышли на такой уровень, что все бумаги о моем отцовстве, все договоры с клиникой — по сути, тоже фальшивка? Подлог?
Настя пытается что-то сказать, но издает лишь жалкий, захлебывающийся звук.
— Конечно, — продолжаю я, наслаждаясь ее паникой, — мы в Англии, в цивилизованной стране, но в этой стране каждый год происходят скандалы. Медработники убивают пациентов, путают анализы, назначают ненужные процедуры, лишь бы сорвать денег со страховки, — Я приближаюсь к Насте почти вплотную. — А я — просто русский тупой мужик, которого можно легко обмануть. Главное — выдать ему побольше красивых бумажек с печатями, с анализами. А милая Настенька заполирует все это лаской и любовью. Да?
Я хватаю ее за запястье. Она пытается вырваться, но мой захват слишком силен. Я притягиваю ее к себе, заглядываю в глаза, в эти бездонные, полные лжи.
— Лиззи вынашивает не моего ребёнка. Верно? — тихо шиплю я в лицо Насти.
Она икает от страха, прерывисто дышит.
— Ты совсем сошел с ума! Что с тобой произошло в России? Как ты можешь такие глупости говорить? У нас же… Мы же в клинику обратились! Там все серьезно! Как тебя могли там обмануть?
— Да, очень просто, — я улыбаюсь. — И знаешь, я даже знаю, как они все объяснят, когда правда всплывет. Знаешь, как, Настя?
Она смотрит на меня, не в силах вымолвить ни слова.
— Они оформят все как врачебную ошибку. Скажут, мол, просто перепутали эмбрионы. — Я отпускаю ее руку, и она, пошатываясь, отступает, потирая покрасневшее запястье. — Так и будет.
— Ты сошел с ума, — громко, на грани истерики, всхлипывает она. — Мне страшно! Ты меня пугаешь!
— Да, милая моя, — выдыхаю я, чувствуя, как вся ярость сменяется ледяной, всепоглощающей усталостью. — Я сошел с ума. И, видимо, сошел с ума давно. В тот самый день, когда решил развестись.